"Wolkengericht, Licht bricht in der Mitte auf und offenbart glutartige Kotze, du dämlicher, du dreckiger Köter!
Ende naht, die Toten riechen Lilien, zählen Schafe auf ihren Köpfen, trocknen
ihre Körper mit Leim und backen die Kinder in den Kuchen, bohren mit kalibrierten Fingern Löcher in ihre Köpfe, stehen flugs in einer reihe,
sammeln zerschlissene Buchstaben auf und fügen sie zu Zahlen zusammen, hören die Lügen ihrer Mütter, schmecken Monderde auf der Zunge, einer
tritt hervor, brünstet dich an "sieht dem Bulldogen in die Augen", Stein, Strapse, Papier; Der ärmste von ihnen warf seinen
Bruder in den Schuppen, dunkelte das Licht ab und kratzte das letzte Fleisch von den Wänden,
der nächste nähte seine Schwestern zusammen und backte das letzte Kind
in den Kuchen, Apfelkuchen, deine Maschine blinkt pink, schlägt Alarm, der Herbst kam zu früh, kleiner
pin eyed boy, träum von mir, und ich werde da sein, tip toe, tip toe, Ballon? Ich sehe keinen. Jeder christlich beherzte Tote wird dir
zeigen, wie man den goldenen Ball verschläft, sich niederlegt, versucht, nicht zu sterben, den Honig zu
streuen, das Brot zu brechen, die Bienen zu deinen Knieen zu füttern, Stein, Strapse, Papier, kühlende Blutbäder
im Anschluss, mit vollem Magen, honigverschmierten Lippen und einem selbstvergessenen, blödsinnigen Grinsen, Ballon? ich sehe keinen.
Von den Bäumen bis zu den Serpentinen, von Bienen zu deinen Knieen, von Zuckerwatte bis zum Buckingham Palace, keine Spur von dir.",
sprach der kleine Junge mit
der Totenmaske, klapperte mit den Zähnen zu meinem Lieblingssong, auf dem Tisch Kartoffelchips
und Apfelkuchen, gebacken in sapinfarbenen Weinflaschen, der Bus fuhr VIER STUNDEN, um pin eyed boy am goldenen Wasser rauszulassen.
Die Maske hat er von mir, alles andere hab ich von ihm.