Gott, wie du tanzt. Wie du dabei aussiehst. Wie ein. Papagei. Rodeo mit Juliet. Ich will dich ficken. Ich werde dich ficken. So kleine Hände. Aus Fleischporzellan. Seltsam bestimmt. Mein Respekt kennt keine Grenzen, Namaste, du Blume des Bösen.

Drei beschissene Nachmittage hintereinander, Rituale, siebenundzwanzig Rituale, Karpis und Kali, Sex, Schweiß, Gestank u die dämliche, monotone Zeremonie, die sich selbst ernst nehmen muss, um überleben zu können. Du bist nichts, die Zeremonie ist alles.

Ich kann von hier aus über die ganze Stadt blicken, aus dem Fenster, aus dem beschlagenen Fenster, blauer Dunst, Klopapier umwickelt den Fernseher und macht die Linie, damit man den Weg zur Treppe findet. Ich gehe hier nicht raus, weil mich drei Nachmittage hier für immer eingeschlossen haben.





"Hey...you...you...Hey! Come here! Ey! Come here! I don't like that ball. I don't get it, no one gets it. Between two shows. I can not have it? Nobody will. No. No. No."

Der Buick rattert und knirscht, die 7th Avenue ist ein gläsernes Scheusal mit aufgerissenem Rachen, ein Feuerzeug am Gaumen, die Schose fängt Feuer und Flammen schnappen nach Fersen, alle gucken dumm, gucken traurig, gucken leer “Warum hast du das getan, warum tust du uns das an!? Du hasst es, aber wir sind hier glücklich, lass uns den goldenen Käfig, sowie wir lassen dir deine Freiheit, zur Zeremonie zu stehen!”
Es ist mir eine Ehre.
Der lauteste Lament der Welt, hört die Worte, die ich nicht sage, und schon sieht man anders, blaue, grüne u rote Flammen, und man steht auf dem niedrigsten Hügel, der gerade hoch genug ist, um dem gläsernem Scheusal bei seinen letzten Momenten beizuwohnen.

Zuviel blieb ungewiss.

Aber: Barkeeper sind gute Leute. Perser. Allesamt. Drei Nachmittage hintereinander. Mama. Und dann...ich schwöre bei Gott, dann betrat Dudley den Raum, und alles war ok. Ich war müde. Ich bin müde. Aber noch ne Pepsi. Aber noch ne Pepsi. Noch ne Pepsi Pepsi Pepsi.

"An Irish pub. A childish joke." Steht auf, Ladies!

Ich will doch niemanden auflaufen lassen, der sich meiner annehmen will. Ich laufe Gefahr, etwas zu sein. Wär ich doch nur wie Dudley.
Du findest die Nadel im Heuhaufen nicht? Setz ihn in Brand, vereinfacht die Suche und lisssschtet. Inzwischen sitze ich zwischen den Echsen u warte auf meinen Namen. Werde aufgerufen. Betrete die kalkweiße, geruchlose Höhle. Die Doktorin kommt rein u kritzelt mit roter Kreide "Gastritis" auf ihre Stirn. Ich habe sie gefickt, danach, auf dem Schreibtisch. Dafür braucht man Mut, oder? Für diese grundlose, spontane Affekte braucht man doch Mut.Was für ein prächtiger Pimmel. Noch eine Pepsi. Pepsi. Pepsi.

"I feel feel ready to go."

Mein Gesicht dann am Ecktresen mit den Kugelschreibern zertrümmert. Und reingeballert, die Magentropfen, noch vor Ort. "Muss ich Ihnen etwa noch erzählen, dass ich noch nie in Alaska war?" Seekranker Idiot. Seekrank. Seekr. Seek. See. Noch immer seekrank ( "Ich bin nie seekrank gewesen." ), aber ich werde den kleinen Scheißern im Warteraum erzählen, what my daddy told me:

"You will never get amount to nothing."

Wie du tanzt. Wie ein Papagei. Marmorhände. Stau entsteht vor allem, wenn die Ampeln auf Rot schalten. Paramount Pictures present: Ein kleines Mädchen.
Meine kleine Karpis.