Violenza Domestica : Kommentare

Es ist zwar...

Dimitrios22 — 2009-10-25T09:32:00Z

...nur ein schmoddriger E-Mail-Wechsel mit einer einfachen Person, aber ich hab mich dann doch...ein bissi gefreut.

Von: "Dimitrios Kasprzyk
An: two1361@aol.com
Datum: 21.10.09 00:16:28

Hi,
this one goes out to Henry, who'll probably never read that. My Name ist Dimi, 23 years old, living in Germany, I'm a low-class self-humiliating student.
Yesterday I got affirmed, Mr Rollins once again proved his importance, in my decent opinion. Sounds cheesy probably,
I know.
But by no means, I just have to get this out
of my system. I deeply respect you, man, I am very thankful for the inspiration, the bravery and the ideas you spread. Your
example gets me going every once in a while. Thank you very much.
Never stop.

Respectfully,

Dimitrios Kasprzyk

Von: two1361@aol.com
An: dimi_Kasprzyk@web.de
Datum: 24.10.09 20:54:57

Dimi, hey man. Thanks for the letter. I am glad you get some thing out
of what I do. You are young, you should take advantage of that. Hang in
there. Henry

Hero from coast to coast

Dimitrios22 — 2009-10-22T22:30:00Z

We can walk hard
In your soul yard
See your faces as we terrorize the place
Keep your head down
Keep your voice down
Tell the instance because we're comin' inside
rule the inside

We can high-five
In a skydive
Sacrificial, undone,
our nature emerges
We can phone home
From the green zone
We got an air raid siren ring tone
and flattering light

We are the undone army,
Kneel down and disconnect
Fall hard in your soul yard
As our failure reveals

We are the heat coming.

Angus T. Jones / Jakob / Faaip de Oiad

Dimitrios22 — 2009-10-19T15:45:00Z

"It only ends once. Everything that happens before, is just progress."

Harper Lewis / Esau / ma meeshka mow skwaz:

Dimitrios22 — 2009-10-19T14:20:00Z

"They fight, they destroy, they corrupt. Always ends the same."

Digestif

Dimitrios22 — 2009-10-02T12:48:00Z

Eine ganze Lebensdauer. In einer Nacht. Verändert. Verändert den Charakter. Zwischen all den Binden. Schatullen.
Lasst mich durch, für das Chloroform will ich sprechen. Schlafpulver. Reizstillender Sirup, ständig was auszusetzen an
dem alten Alchimisten, an seine borgeose Monokelsammlung, zwischen den Ampullen, den Zentrifugen in
denen er die brisante Quecksilber-Kräuter-Melange züchtet, mit der die Kinder dann durch die Wälder wandern, über Wasser wandern,
ihre pochenden, vor Stolz geschwollenen Adern, platzen auf, Konfetti: er regnet, ein Panoptikum: die Sprache des Windes, heiß und innig,
geliebt, gestorben, geliebt, weil sie niemand hören kann,
Hand in Hand, und der Dreck, der sammelt sich langsam im Nabel, da muss er gedeihen, ehe tausend waschende,
erquickende, erfrischende Hände einem den Rücken aufkratzen. Die Nester auf ihren Köpfen. Die kalibrierten Löcher.
In ihren Köpfen. Das Mehl, das wie Puderquaste, in erhärteten Klötzen, so will es der Herr, in erhärteten Klötzen, so
will es der Herr, in erhärteten Quasten wie Klötze herauskullern man habe ihm beide Hände abgeschnitten und sie
an den Fahnenmast gehängt ein Zeichen setzen Symbole zergehen die Gewalt, die Gewalt,
die bleibt.
Komplikationen bei der Züchtung, der aufgequollene, wütende Alchimist, sein Haar verfängt sich im Windrad, die stumme Sprache
weicht dem Rasseln weicht dem Geschrei, er wird fetter und fetter und fetter und fetter für all die Kräuter, all
die Öle wie Puderquaste der Dreck, er sammelt sich langsam im Nabel wie das Becken mit den erschlagenen Töchter, der Rausch der zehn
Minuten der vierzig Jahre des alten Vaters der alten Kirche, die niemandem gehört, die die Sicht auf den Hügel
versperrt (Ich nannte dich einen bösen Jungen weil ich von den anderen Welt nichts wissen wollt) mach uns stolz, Wasser, ER WANDERT
kleiner, langhaariger Held, blutige Füßchen, saubergeleckt von hungrigen Zungen, auf geschwollenen Fersen
zum Schaffott, wir verhungern, ja, aber wir
folgen zur Ballustrade der Parthenogenese, nie hungerst du, alter Vater, Erichthonios, der du bist,
und der Samen fiel zurück auf die Erde und erblühte in Kränzen aus gleißendem Licht, erquickender Strand, golden das Wasser,
der Sand, hier ist es also in all dem, das letzte Wort soll lauten: Bartender sollst du tun, und das Blaublink
das Blaublink die Pflaumen am Heck des schwindenen Schiffes, ich wäre so gerne mit.
alter Mann, der er ist, Erichthonios, unser Held, der du bist, faltet die Händ und schiebt
sie in den Schoss, und dann darf ich: teures, fleischfarbenes, häärchenübersäätes Kompositum;
ich verkaufe die Zepter für einen Schilling
oder ein Fass sauberen, destillierten Melonenwassers, warum bin ich hier ich
will zurück nach Lemnos, in den Gewässern, die Arme der Thetis, Euronyme sollen für mich das gleiche tun,
alter Vater, der du bist, "Und er krümmte sich vor Lachen."

Threads Pt.6 : Kovak

Dimitrios22 — 2009-05-04T22:28:00Z

Chris sah dem trägen Fluss nach, der sich unter der Western Bridge hindurch wand und den Fuß der Skyline in weiter Ferne in einer
sachten Kurve streifte. Er lehnte an einem der verwitterten, rostigen Pfosten, die das Fundament der Brücke hielten und durch sie
hindurch in zwanzig Metern Höhe die monströsen Stelzketten trugen. Er starrte seit einer geschlagenen Stunde auf den gleichen,
undefinierbaren Fleck inmitten der dunkelgrünen Gewässer und rang mit formlosen, nonverbalen Gedanken, die um seine persönliche,
ungeschliffene Wahrheit rangen, um seine Sicht der Dinge. Von der Brücke aus, den regen Verkehr im Rücken wohnte er nun
einer Großstadt bei Nacht bei und malte sich ihr ebenso rohes wie unbegreifliches Potenzial an Erwartungen und Gelegenheiten aus,
die ihm grundsätzlich verwehrt blieben.
Gefestigten Willens und hochkonzentriert hatte er das Motel verlassen und ihre Leiche in die Badewanne gehievt. Das Zimmer hatte er nicht abgemeldet, er brauchte nur diesen Ausblick bei Nacht, diesen Versuch der Beruhigung, um seine nächsten Schritte planen zu können.
Er empfand Furcht, aus vielen Gründen, aber
diese eine, vorwiegende Furcht, die sich ihm förmlich aufdrängte, löste gleichermaßen ein Gefühl der Genugtuung in ihm
aus. Als bliebe ihm eine Erkenntnis vorbehalten, die allen Gelegenheiten dieses gläsernen, blinkenden Monstrums
bei Nacht zuvorkam und sich nicht mitteilen ließ.
So drang er von diesem Beobachtungsposten in die verteerten Eingeweide des Monstrums ein, ausgerüstet mit einer lautlosen, ungehörten
Stimme und höhlte die Organe dieser ruhelosen Maschinerie aus. Er entwertete seine Beständigkeit und Urbanität, stand in Gedanken am
Fuße der Müllstrände und Pisslachen, die ihre Geschichten dem blinkenden, wolkenbehangen Firmament vorbrachten und einem konstanten,
im rauschenden Brechen der Wellen verpacktem Wispern das Vortragen ihres Laments auftrugen.
Dort, wo der Fluß über die Betonabgrenzung brach und den Schimmel, den Abfall der Stadt in einer trägen, müden Bewegung immer wieder
einsog und ausspie kulminierte alles. Es war, wie gesagt, in seiner Komplexität so seltsam reduziert, die Zwecke dieser Welt so
pietätlos zur Schau gestellt, und alles schien diesem strikten Kanon der Funktionalität so wundersam ergeben, dass es Chris den
Atem verschlug. Welch schamlose Kohärenz, die sich aus diesem Kanon heraus schöpfte, der weit über die Skyline hinaus hallte und
alles Wispern in sich einschloss und erstickte.
"Ich bin ein wenig neugierig, Chris."
Er erschrak und wich zurück. Für einen kurzen Moment schien es, als ob diese Stimme von allen Seiten auf ihn eindringen würde. Er
sah um sich und registrierte diffuse, vom Scheinwerferlicht verzerrte Schemen eines Mantelträgers, der von der Westseite der Brücke
langsam auf ihn zukam, ruhigen, sicheren Schrittes.
"Wie du es getan hast."
Die Gestalt verschränkte in einer bedeutungsschwangeren, erwartungsvollen Geste die Arme, ohne ihren Gang zu verlangsamen.
Ihre Händen verbargen sich hinter rostfarbenen Lederhandschuhen, sowie ihr
Gesicht hinter einer bleichen, unwirklichen Totenmaske. Ein Hauch schwelgender Unwirklichkeit begleitete jeden Schritt dieses Mannes,
ein zwischen brütenden Lichtkegeln geborenes Pandemonium, ein Bote des Sonderbaren, mit einem krächzenden Timbre in der Stimme, das
den Verkehrslärm mühelos überthronte. Das Gesicht wurde deutlich, es waren die femininen Züge einer gealterten Frau, Züge,
die von einer urzeitlichen Freude an der Grausamkeit zeugten, ein spitz verlaufendes Grinsen aus gebleckten, weißen Zähnen und
schwarzem Lippenstift.
"Wie du es getan hast, mit diesen zarten Händen."
Die Gestalt stand nun direkt neben ihm, und Chris war unfähig, sich zu rühren. Der Geruch alten Leders und teurer Schuhcreme stieg
ihm in die Nase. Ein so erdgebundener Geruch, und dazu dieses Lächeln, das einen wohl an den Pforten der Hölle willkommen heißen
würde. Eine groteske Hitze breitete sich in seinem Schritt aus, Chris traute sich nicht, zurückzuweichen, selbst als aus der Hitze
ein handfester Schmerz wurde und ihm Bilder von Fäulnis und toten Insekten durch den Kopf schossen. Ein leichtes Nieseln hatte
eingesetzt, und der Mann griff wie auf Kommando nach seiner linken Hand und zog sie sachte an sich.
"Du hast sehr zarte Hände, ja die hast du. Ganz bestimmt.", sagte der Mann, lächelte, und bohrte seinen Blick in Chris' Augen.
Chris hatte aufgehört zu atmen. Er hätte sich mit nichts auf der Welt gegen die Annäherung wappnen können, gegen die unerträgliche, einlullende
Zärtlichkeit, mit der diese geschah. Der Mann hatte mit dieser Geste ein intimes, schreckliches Band zwischen sie beide geschlagen,
und Chris war sich sicher, dass ihm eine weitere Berührung durch diese Hände das Leben kosten könnte.
Langsam zog er seine Hand zurück und bemühte sich, die Todesangst in seinem Blick zu verbergen, als
unmittelbar der Schmerz in seinem Schritt anschwoll. Chris hatte größte Mühe, ihn zu verbergen und mied den aufmerksamen
Blick der Gestalt. Die Welt fiel durch ein Raster, dessen einziger Parameter Urangst war, begründet in dieser Fratze.
"Sehr zärtliche Hände, Chris." Der Mann, oder diese Frau, fuhr ihm zärtlich durch die Haare und lächelte ihn mütterlich an.
"Bitte...", flehte Chris, ohne recht zu wissen, warum. Plötzlich riss etwas, in seinem Schoss explodierte die Hitze des Schmerzes. Stöhnend lehnte er an die steinerne
Ballustrade der Brücke und blickte auf die Stelle, von der dieser Schmerz ausging. Ein dunkler Fleck war zu sehen, der sich rasant ausbreitete.
"Ich heiße Kovak. Ich begleite dich ein Stück, wenn du nichts dagegen hast.", sagte der Mann und reichte ihm die Hand. Chris konnte
nichts erwidern, er sackte unter den unsäglichen Schmerzen zusammen und versuchte entgegen der Krämpfe von diesem Seraphen
wegzukriechen. Er wartete nur darauf, dass dieser seine dunklen Schwingen spreizen, ihn an seine Brust holen und mit ihm in
den Nachthimmel entsteigen würde, aber durch den Dunst aus Schmerz und Furcht erkannte Chris, dass diese Gestalt und das
dunkelrote Blut, das sich auf seiner Hose ausbreiteten, allzu real waren. Keine schmerzliche Inauguration, kein Bruch
mit seiner Erdgebundenheit würden stattfinden. Er kroch mitten auf der Western Bridge von einem mysteriösen Mann weg,
der sich Kovak nannte und litt schlagartig Höllenqualen. Die Frage nach dem Warum zerging hinter besagtem Dunst,
und das Wesen, das sich Kovak nannte, reichte ihm nun die Hand.
Chris konnte nicht anders, er ergriff sie, in der absurden Hoffnung, das diese eine Berührung, von der vor ein paar Sekunden
gedacht hatte, sie könnte seine Seele verzehren, diesen schrecklichen Schmerz beenden würde. Und so kam es. Der
lederne Handschuh umfasste Chris' Hand fest, zog ihn hoch, die Wellen des Schmerzes verebbten, und Kovak, wie es sich
nannte,
drückte Chris einen zärtlichen Kuss auf die Lippen.
Seine Hand kräuselte dabei sein Haar, hielt seinen Kopf bestimmt fest. Kovak würde entscheiden, wann der Kuss zu Ende
war, und vollkommen erstarrt vor Entsetzen ließ Chris es über sich ergehen.
Dann hielt Kovak inne, lächelte Chris gedankenverloren an und machte ein paar provisorische Schritte zurück,
worauf sich Chris zu seinen Füßen erbrach.
"Hast ihr deine Händchen um den Hals getan und ganz fest zugedrückt."
Chris schüttelte sich noch unter Krämpfen, da lehnte Kovak bereits verträumt an der Ballustrade und beobachtete das grüne Lichterspiel
auf dem Fluss.
"Sie wird sich gewehrt haben. Auf dich eingeprügelt haben, wie von Sinnen, nicht? Hat an deinen Haaren gezerrt, gekratzt, getreten,
aber du warst entschlossen genug, ihr das Leben rauszupressen. Dann wurde sie schwächer, müder, ihr trüber Blick begann zu
flimmern, das gute Stück starb, unvermittelt. Erwürgt. Mein Gott." Er lachte spitz.
"Welch ein unrühmliches Ende für eine Königin."
Dann beugte sich Kovak zu Chris herab und kräuselte ihm erneut das Haar, verliebtes Zutun, das Chris eine weitere Woge
seines Mageninhaltes entlockte. Er kotzte sich die Seele aus dem Leib, aber als er fertig war, schlug er die Hand
der Gestalt wütend von sich weg, erhob sich und fixierte sie, benebelt und taumelnd. Gleichmütigen Blickes wich
Kovak erneut ein Stück zurück.
"Um ehrlich zu sein...", keuchte er, "...um ehrlich zu sein war sie relativ gefasst. Sie schien nicht sonderlich überrascht."
Hustend, aber gefasster als zuvor schaffte er es sogar, Kovak's Anblick zu ertragen. Er lächelte, und Kovak erwiderte sein
Lächeln.
"Das sieht ihr ähnlich.", flüsterte er vielsagend und blickte mit bedeutungsschwangeren Augen auf die Skyline.
"Um wieviel vollkommener und freier diese Welt ohne sie ist.", sagte er und sah Chris von der Seite aus an, erwartungsvoll,
als müsse Chris die Bedeutung dieser merkwürdigen Aussage vollends verstehen. Dann erfasste eine gewisse Nervosität
den Seraphen, er wusste nicht so recht, wohin mit seinen Händen, bis er sie hinter den Armen verschränkte. Seine Gedanken
schienen zu rasen, er kaute auf der Unterlippe und schien von einem leichten Zittern erfasst.
"Ich...muss dich um einen Gefallen bitten, Chris."
"Wer bist du?"
"Ich muss dich um einen Gefallen bitten, Chris."
Stille. Das konstante Rauschen des Verkehrs. Das Tröpfeln des Regens auf den Schulterpolstern des Mantels, den Kovak trug,
und das Raunen des Windes waren alles, was Chris' unmittelbare Einsicht begleiteten, dass er, ohne auch nur eine Idee zu haben,
warum, alles für Kovak tun würde. Der widerwärtige Kuss brannte noch immer auf seinen Lippen und hatte einen kupferartigen,
metallenen Geschmack auf seiner Zunge hinterlassen.
"Kannst du mich zu ihr bringen?", fragte er, ohne Chris anzusehen.
"Zu ihrer Leiche? Warum?"
Erneut das spitze Lachen.
"Ich muss sie sehen."
"Bin ich tot?"
Schlagartig wandte Kovak Chris seinen Blick zu, und der Ausdruck war nicht zu beschreiben. Jegliches Körpergefühl
entwich Chris plötzlich.
"Bin ich tot? Und du sowas wie mein letztes Geleit, zurück zu meinem größten Vergehen? Ist es das?"
Kovak lächelte, und ein Wagen schlüpfte plötzlich aus dem Verkehr und hielt genau neben ihnen. Der Fahrer war nicht
zu erkennen, verborgen hinter einem Vorhang scheinbar gewollter Dunkelheit.
"Oder träume ich?"
Kovak zog das Leder um seine Hände fest und ging um den Wagen herum zur Beifahrertür. Plötzlich schien er jegliches echte Interesse an
Chris verloren zu haben. "Steig in den Wagen. Bring mich zu ihr."
Wortlos stand Chris eine Weile da, dann gehorchte er und stieg ein, und der Wagen ordnete sich wieder in den Verkehr ein.

Threads Pt.5 : Das Auge eines jeden Sturms

Dimitrios22 — 2009-04-29T19:29:00Z

Er hatte sich ihr durchaus verständlich gemacht, aber Christine nahm sich die Zeit, den Entschluss des Schakals in ihr Bewußtsein einsickern
zu lassen, und diese Minute gewährte er ihr auch. Seine Geduld wollte Christine jedoch nicht überstrapazieren, und als sie von der Bühne kletterte und
leichten Fußes auf ihn zuging, spürte sie, wie der Schrecken langsam aus ihren Knochen wich. Sie fühlte sich ruhig, gesetzt. Umgeben von
Entitäten, die jede Faser ihres Körpers und ihrer Seele guthießen und sich kein Urteil über das Summarum ihrer Geschichte erlaubten, war sie
buchstäblich befreit worden von allen Formen strikten Leids, sie trieb in den Wogen der Aula wie ein loses Blatt Papier.
Nichts, kein Moment, schien vergeudet worden zu sein, alles war an seinem rechten Platz; hier, am Schlusspunkt
ersparten ihr die Erinnerungen auf wundersame Weise die schwermütige Gewahrwerdung ihrer Geschichte.
Und sie sah, dass die Tür nach draußen ein Stück weit offen stand, und dass es draußen heftig stürmte. Die Natur tobte, trieb
ihre Kräfte über das Antlitz der Welt und ließ die alten Wände der Aula erzittern.
An der Seite des Ausgangs hatte der Schakal geduldig Stellung bezogen. Er sah ihr entgegen, seine Augen ein offenes, lebendiges Firmament, eine
sichelförmige, schneeweiße Iris, umrandet von dunklen Wogen. Die restlichen Schakale sahen Christine aufmerksam nach, als wären sie Zeuge
eines zeremoniellen, ehrfurchterregenden Aktes, derer sie nicht würdig waren.
Als sie an der Tür stand, fühlte Christine die gleiche bittere Kälte, die ihren luzidalen Lustrausch begleitet hatte, und sie strömte in unbarmherzigen,
heftigen Wogen nach innen. Ihr Gesicht verriet keine Furcht, sondern zeigte den stolzen Gleichmut einer zum Tode verurteilten, die das
Unausweichliche hinnahm und sich um Haltung bemühte. Die Fenster zitterten unter der Wucht des Sturmes, Staub wirbelte auf, die Natur
bemühte sich redlich, ihre Gefasstheit zu brechen, aber der Schakal stiftete mit einem vorsichtigen Blecken seiner Zähne seltsame Zuversicht.
"Der Fluß wird dich nach Hause bringen. Ich begleite dich ein Stück, wenn du nichts dagegen hast."
Sie lächelte.
"Warum sollte ich?"
Er quittierte die Gegenfrage, indem er seine Hand auf ihren Rücken legte und sie sanft zum Ausgang schob. Noch bevor Christine einen
Blick zurückwerfen konnte, stolperte sie nach draußen und wurde von der Wucht
der Natur vollends erfasst. Faustgroße Hagelkörner prasselten auf sie ein, eiskalter Regen zerrte an ihr, drückte sie nieder. Der gesamte
Himmel schien von dunklen, züngelnden Flammen verzehrt zu werden, Donner brach über sie beide herein, ehe die Welt ihre dunklen
Konturen einem blendenden, allgegenwärtigen Blitz preisgab. Durch die Kulisse des Regens
konnte Christine einen Blick auf eine Landschaft erhaschen, die von der Wucht des Sturmes ein neues Antlitz erhielt.
Aufgequollene, in Lawinen ausgesonderte Erde, ausgerissene Tannenstämme, die manchmal träge, manchmal sprunghaft über
die Hügel wanderten. Christine trat zurück, doch die Tür
zum alten Theater fiel zu, und nur die menschenähnliche Pranke des Schakals an ihrem Körper erinnerte sie daran, dass sie dem perfekten
Sturm nicht alleine ausgeliefert war. Er versprach Schutz, er war ihr Geleit, und just als sie auf die Knie fiel, ihr Körper erschüttert
vom ohrenbetäubenden, rauschenden Gebrüll des Sturms, brach die Welt entzwei und alles, was von der sintflutartigen Wut des Sturms
übrig blieb, war die Hand des Schakals an ihrer Hüfte.
Langsam öffnete sie die Augen. Das Treiben des Sturmes spielte sich hinter einer unsichtbaren Wand ab. Kein Rauschen,
keine Kälte drang zu ihnen durch. Ein gläserner, harter Kokon hatte sich schlagartig gebildet und schützte sie vor dem Sturm, gewährte
ihnen die Ruhe und den Ausblick, die nötig waren, um
sich den Eingeweiden der in sich zusammengestürzten Fassade aus Dunkelheit und Staub zu stellen. Hinter jener makellosen,
gläsernen Wand war es, als ob sie in einen pechschwarzen, brodelnden Ozean blicken würde, der sie sofort verschlingen würde,
sollte die Wand unter der knirschenden Kraft der Natur nachgeben.
Der Schakal blickte zufrieden einmal um sich und ließ von Christine ab.
Zwischen den rubingroßen Körnern, die
vom Himmel fielen, lautlos an der Wand zerschellten und den Schlieren der Regenwand blitzte das ungemein klare,
reflektierte Licht einer Sonne auf, die sich um Geltung bemühte. Ein Fluß, der keine großen Wellen schlug und dem Sturm nahezu
gleichgültig begegnete, bahnte sich seelenruhig und unaufhaltsam seinen Weg durch eine verwüstete Natur.
"Als Auge dieses Sturmes hast du das Privileg zu entscheiden, ob wir ost- oder westwärts entlang des Flusses wandern.", sprach
der Schakal, und Christine zögerte nicht lange und deutete aus einem unbestimmten Impuls heraus gen Westen.

Threads Pt.4 : "Kräfte, die es nicht gut mit mir meinen."

Dimitrios22 — 2009-04-25T23:22:00Z

Der gesammelte Schmutz in den Rillen zwischen den Kacheln kam als erstes dran. Obwohl ihr Wüten überall in der gesamten
Suite regelrechte Spuren von Dreck und Selbstvergessenheit hinterlassen hatte, begann er mit dem Schimmel,
der sich ohne ihr Zutun über die Jahre zwischen den Kacheln gebildet hatte. Im Waschbecken stapelte sich das Geschirr, und Fetzen der
Bettdecke, von denen er nicht sagen konnte, wie sie in die Küche gekommen waren, hingen in seinen Haaren, lagen zerstreut
herum, rubinrote Überbleibsel einer indischen Gottheit. Etwas knisterte und weichte die Stille ein wenig auf,
was ihm half, sich zu konzentrieren und ganz seiner Aufgabe zu widmen.
Mit unbändiger Kraft rieb er
den Schimmel auf, penibel und sorgfältig, und dass Christine, leblos, mit Würgemalen am Hals,
wie eine Stoffpuppe, derer man sich achtlos entledigt hatte, in den Trümmern des Mahagonitisches lag, spielte sich in einem
anderen Zimmer, in einem anderen Kosmos ab. Er war hier, sie war dort. Einzig die Stille schlug ein eisernes Band zwischen
beide, weshalb er nackt auf den Kacheln kniete und schrubbte.
Nachdem er neben ihr aufgewacht war, hatte er sofort verstanden, dass sie tot war, noch bevor er sie erblickte.
Die Gewalt,
mit der es passiert war, hallte unbestimmt in diesem Raum nach und hatte ihn als erstes erfasst, als er zu Bewußtsein gekommen war.
Etwas Schreckliches war passiert, hatte ihn zutiefst erschüttert und seine gesamte Welt auf den Kopf gestellt, aber sein Geist hatte
während des luzidalen Deliriums zwischenzeitlich
ganze Vorarbeit geleistet und die Ordnung wieder hergestellt. Er fühlte sich ausgeschlafen, ruhig, und ging nun dem Impuls nach,
seine überschüssige Energie am Chaos auszulassen, das sie hinterlassen hatten. Dennoch, bei aller Konsequenz, etwas hing ihm nach, ließ ihn nicht los.
Er ärgerte sich, dass er ihr
in einem Anflug sentimentalen Wehmuts die Augenlider geschlossen hatte, mehr als das, es quälte ihn. Warum, konnte
er sich auch nach reifster Überlegung nicht beantworten. Vielleicht war es, so salopp und beiläufig er es getan hatte, ihrer
nicht würdig gewesen, anderseits waren es die Male an ihrem Hals ebenso wenig, und diese zogen kaum seine Aufmerksamkeit
auf sich. Vielleicht, mit großer Wahrscheinlichkeit,
war ihm diese Sentimentalität vor sich selbst peinlich. Abgesehen davon, dass sie zweifelsohne unangebracht war, es erschien ihm,
stellte Chris fest und hielt inne, einfach albern.
Zufrieden richtete er sich auf, klemmte das Haar hinter die Ohren
dann begab er sich ins Wohnzimmer und betrachtete sie.
Sie lag noch immer, nackt bis auf eine beigefarbenes Nachthemd in der gleichen, lächerlichen Pose im Trümmerhaufen des Tisches,
das rechte Bein hing reglos über der Couchlehne,
die Finger an ihrer linken Hand waren alle ausnahmslos gebrochen und standen in absurden Winkeln ab.
Dass ihn ausgerechnet ihre groteske Nacktheit, diese naturgegebene Anmut ihres Körpers in dieser
schmerzlich anzusehenden Pose mit Bitterkeit erfüllte, trieb Chris die Zornesröte ins Gesicht, er war
seiner Gefühle nicht mehr Herr, das galt es nun zu erkennen und einzusehen. Hier, in diesem Raum hatten Kräfte ihre Finger im Spiel, die es nicht gut mit ihm meinten.
Er beschloss, zu handeln.
Langsam näherte er sich ihr, umfasste vorsichtig ihr rechtes Bein, und begann, die Leiche unliebsam aus den Trümmern zu zerren.
Als sie dann ausgebreitet vor ihm lag, begab er sich zurück in die Küche, füllte einen Topf mit kaltem Wasser und goss ihn ihr über. Das machte er sechs, sieben Mal,
bis der gesamte Boden des Wohnzimmers unter Wasser stand und sich ein widerwärtiger, schleimiger Film auf ihrer Haut bildete. Als er dann
den leichten Schlag ins Rot wahrnahm, der das Wasser verfärbte, erfüllte ihn ein Ekel, den er in keinster Weise mit der Leiche in Verbindung brachte, es war der
strikte Anblick dieser Farbe, der Übelkeit in ihm hervorrief. Sie wollte und schien nicht recht ins Bild passen zu wollen. Wie gesagt, in diesem
Raum waren ihm die Kräfte nicht freundlich gesonnen. Sie waren auf ihrer Seite. Sie. Die ihn bewundert hatte. Die zu ihm aufgesehen, ihn auf eine
verschrobene, aber aufrichtige Weise geliebt hatte. Was in Gottes Namen war hier passiert? Wie hatte es so weit kommen können?
Hatte sie ihn provoziert? War er über sie hergefallen, weil sie ihn wütend gemacht hatte, und war es dann, inmitten des luzidalen Rausches zu einem
unglücklichen Mißgeschick gekommen, der ihr das Leben gekostet hatte? Schweigend betrachtete Chris den toten Schneeengel zu seinen Füßen und musste
feststellen, dass die Würgemale, die gebrochenen Finger und die vielen blauen Flecken nur einen Schluss zuließen: Er hatte ihr gezielt Schmerzen zugefügt.
Er hatte sie aus einem vermeintlich rational gefassten Entschluss umgebracht. Es war kein Unfall gewesen. Die Gewalt, die er ihr angetan hatte, hatte
ihren absonderlichen Zweck erfüllt. Ärgerlich, dass er sich an diesen nicht erinnern konnte. Dass er sich an rein gar nichts erinnern konnte, nur diese
dumpfe, schreckliche Woge, die in ihrem Aufkommen so seltsam dialektisch war für jedes Mal, wenn er eine Grenze überschritten hatte, um an
einen Ort zu kommen, der neues versprach und die Welt mit einem neuen Glanz versah, der Progressivität und Leben verhieß. Veränderung der Wahrnehmung
um jeden Preis. Das Verschieben der Prioritäten. Altbewährtes verliert an Bedeutung, um nach langer Zeit, an einer anderen Weggabelung wieder
als frische Quelle des Seins herhalten zu können. Ein Zyklus. Ungemein komplex und doch auf bedrohliche Art und Weise reduziert, wenn man sich
ihm vom falschen Ausgangspunkt nähert. Dem galt es vorzubeugen. Es tut mir leid, Christine.
Er ging zurück in die Küche und fuhr damit fort, die Rillen zwischen den Kacheln zu säubern.

Threads Pt.3 : Silber

Dimitrios22 — 2009-04-20T18:09:00Z

An diesem Punkt war Christine schon so oft nach einer Aufführung angelangt. Ihr Körper fühlte sich leicht an, sie atmete ruhig, gleichmäßig und betrachtete
sich im Spiegel. Das Abflauen der bigotten Erregung fühlte sich unangenehm an, als hätte sie sich selbst als Teil dessen
entlarvt, dem sie stets mit so abschätzigem Gleichmut begegnet. Ein Linchpin in der Emulationsmaschine, dachte sie und
atmete tief ein. Ihre Hand
fuhr durch die Haare und tastete das Gesicht nach der Prellung ab, die sie sich eingeholt hatte, als der Schakal sie in die Wanne
gedrückt hatte. Oberhalb des Wangenknochens, kurz unterhalb der Schlefe fand sie die Schwellung und stöhnte kurz auf.
Heißer Dampf stieg aus der Dusche auf und beschlug den Spiegel. Als sich ihr Gesicht im Dunst verlor, streifte sie langsam das Kostüm ab, ehe sie
bis auf einen Slip splitterfasernackt auf den Kacheln stand und die Vorführung Revue passieren ließ. Diese Stille, der Riss in der
Kulisse, das schwarze Plastik, das berührt werden wollte. Momente in der Aufführung,
in denen ihr die Kontrolle regelrecht entgleiten wollte, um ein wenig Raum für echte Empfindungen schaffen zu können.
Das seltsam dialektische Ausblenden des Publikums und die echte Erregung in ihrem
Schoß, als die Schnauze des Schakals sich ihr aufgedrängt hatte. Etwas in diesem Sammelsurium der Eindrücke, vielleicht
eine Form des Stolzes, die ihr ausnahmsweise nicht unangenehm war, bescherte ihr den dosierten Schauer den sie benötigte, um
mit der Aufführung ihren Frieden schließen zu können.
Schließlich hatte sie gute Arbeit geleistet.
So ging sie ein weiteres Mal in sich und dankte als Katharina ab.
Der Moment, in dem Christine wieder die alleinige Kontrolle über ihren Körper erlangen konnte wäre nun erfolgt. Aber er kam nur zögerlich und
ließ sie eine lange Kette von Momenten lang in unerträglicher Leere verharren. Als
sähe sie sich gezwungen, sich bruchstückhaft wieder einzusammeln, sackte sie erschöpft ein und lehnte an das Waschbecken.
Ihre Gefühle trieben noch immer im Spannungsfeld zwischen dem, was sie vor wenigen Minuten war und dem Menschen, der sie nun wieder versuchte
zu werden.
Seufzend knebelte sie den rechten Nippel, bis er hart wurde, und starrte gedankenverloren in den Dunst.
Nichts regte sich in ihr. Der Blick in die Leere, den sie von Katharina übernommen hatte.
Diese geschundene Haltung. Sie war gefährlich gut darin, diese Schwäche und Selbstaufgabe zu emulieren.
"Komm zu dir.", flüsterte sie.
Starrte sich an.
Entledigte sich ihres Slips und wartete eine weitere Minute auf etwas, von dem sie nicht sagen konnte,
was es sein sollte.
Bis das Plätschern in der Dusche sie an all die künstliche, rote Farbe erinnerte, die ihren Körper zierte.
Christine bestieg die Kabine und drehte das heiße Wasser auf.
Katharina's Haut fiel wie Schuppen von ihr, der Chanson ihrer Schmerzen hatte aufgehört, in ihren Ohren zu klingeln. Ihr Körper
brannte in der Hitze und ergab sich der Woge. Die innere Unbestimmtheit, der Schwebezustand, diese unangenehme, entlarvende
Leichtigkeit, alles verging im Dampf und in der Hitze und wie als Antwort auf diese unrechtmäßige, innerliche Befreiung fing die
Prellung an unerträglich zu pulsieren. Irgend eine Regel, die auf sublime, schicksalshafte Weise ihr Leben vorausgezeichnet hatte,
hatte sie an diesen Punkt geführt. Christine wusste das und gestand sich einen Moment lang ein tiefes, seliges Vertrauen in die seltsame Ungestümtheit ein,
mit der sich diese Regel bis heute ihren Weg gebahnt hatte.
Angefangen von ihrer Kindheit in Lourdes, den kurzen Jahren in Paris, dem Ausbruch und den folgenden Jahren in
den Wirren aller Ecken, die Europa an sich selber noch nicht kannte. Stets ungestüm. Als wäre sie tief in sich
überzeugt, mit aller Gewalt Grenzen einreißen zu müssen, von denen sie oftmals nicht mal sicher war, ob sie überhaupt
existierten. Oft hatte sie sich selber diese Grenzen gesetzt, nur um sie dann einreißen zu können. Es lag auf
der Hand, dass dieser Selbstbetrug eines Tages auffliegen würde, und Schmerz würde folgen. Dies geschah, als
sie neunzehn war, und aus ihrer Orientierungslosigkeit erwuchs eine grassierende, schwer zu bändigende Depression.
Stöhnend drehte sie das Wasser noch heißer, bis es fast unerträglich wurde. Rote Schleifen umspielten ihre Füße, formten
Spiralen und verschwanden im Abfluß. Gesetzt in diesem Dunst war sie unsichtbar und zugleich blind für alles um sie herum.
Da sie auch mit dem Rücken zur Tür stand, bemerkte sie nicht, wie sich diese langsam öffnete.
Jemand mit der Körpersilhouette eines Menschen und den Kopfschemen eines Schakals trat in das Bad und schloß
die Tür wieder vorsichtig. Flink, ebenfalls tänzelten seine Füße über die Kacheln und kamen
der Duschkabine näher, der splitterfasernackte Schakal, sein erfrorenes Grinsen.
Die menschliche Hand des Schakals öffnete die Duschtür, aber Christine reagierte nicht. Erst als er ganz nah hinter ihr stand
und seine Schnauze in ihr nasses Haar versenkte, lächelte Christine. Mehr Reaktion konnte ihr das Erscheinen des Schakals
nicht entlocken. Dort verharrte er fast eine Minute, ohne sich zu bewegen,
wartete auf ihren Schrecken, auf ihre Erregung.
Dann drang sein allzu menschliches Glied von hinten in sie ein, er riss sie an sich, umschloss ihren Hals mit
seiner gewaltigen Hand und drückte ihr die Luft zu. Christine keuchte, aber wehrte sich nicht, stöhnte und lehnte den Kopf
nach hinten, um das schwarze Plastik erneut fixieren zu können. Vereint im Dunst
begannen sie sodann, sich im gleichen, immer heftiger werdenden Rhytmus zu bewegen. Sie suchte Halt, zerbiss
sich die Unterlippe, schlug heftig gegen die Kabine, aber gab keinen Schrei von sich. Das Plätschern erstickte ihr
heiseres Keuchen und des Schakals anschwellendes Grunzen, sie schufen sich einen begrenzten, atemlosen Kosmos
inmitten von Hitze und laufendem Wasser.
Die Hand des Schakals lag noch immer
um ihren Hals. Drückte zu, gab nach, drückte erneut zu. Tränen rannten über Christine's Wangen. Die Gewalt des
Schakals hatte sie nun an die Wand gedrückt, seine Hand ließ ab von ihrem Hals, packte ihren Kopf bei den Haaren und schlug
ihn gegen die Keramikwand. Christine seufzte, ein weiterer Schlag folgte, dann drückte ihr das Mischwesen
wieder die Luft zu. Ihr Körper erodierte und erzitterte, sie wurde fast ohnmächtig.
Als sie fertig waren, glitt der Schakal an ihr herab und setzte sich. Christine drehte das Wasser keuchend ab, bis nur noch
ein leichtes Tröpfeln zu hören war und setzte sich im Schneidersitz genau gegenüber den Schakal.
In undurchdringlicher Stille vereint fixierten sie einander, als hätten sie sich gerade erst kennengelernt. Verwundert,
mit zusammengekniffenen Augen wanderte Christine's Blick über den nackten, menschlichen Körpers des Schakals.
Ihre Finger zeichneten eine unsichtbare Linie auf seiner Brust, dann suchten ihre harten, eisblauen Augen
sein Antlitz.
"Du kannst die alberne Maske jetzt abnehmen."
Der Schakal schien die Stirn zu runzeln. Christine fügte noch ein gewinnendes Lächeln hinzu,
und räuspernd korrigierte das Mischwesen seine Sitzhaltung.
"Nenn sie nicht albern.", flüsterte er.
"Aber das ist sie."
"Sie ist das Antlitz eines Schakals."
"Ja. Und zwei Stunden nach der Aufführung trägst du sie noch immer."
Fragend, ohne ihr Lächeln los zu werden, hob sie die Augenbraue.
"Sie gefällt mir."
"Du hast wirklich zugebissen. Warum?"
"Ich hatte Lust."
"Mach das nie wieder."
Der Schakal lachte heiser.
"Warum? Hat es etwa weh getan?"
"Es hat mich durcheinander gebracht. Und es ist widerwärtig, vor mehreren hundert Leuten die Zunge
reingeschoben zu kriegen. Nie wieder."
"Ich habe ernsthaft darüber nachgedacht, die Szene zu erweitern und dich zu ficken."
"Ist das dein Ernst?"
"Ich hätte dich gerne gefickt. Vor all diesen halbtoten Aasgeiern. Und meine Ladung in die ersten Reihen gespritzt"
"Francois hätte das nicht gemocht, glaube ich."
"Francois gehört in diese ersten Reihe, wenn ich abspritze, und nicht auf diesen Stuhl."
"Mag sein." Christine hielt inne.
"Ich überlegs mir."
"Was?"
Ihr Blick leerte sich.
"Ich glaube...es würde mir gefallen."
Sie stand auf und stieg aus der Kabine, warf sich ein Handtuch um und begann, sich die Haare zu fönen. Der Mann
folgte ihr und stellte sich hinter sie. Er sah sie durch die Fratze des Schakals an, aber sie erwiderte seinen Blick nicht,
worauf er kurz im Hinterzimmer verschwand. Jemand hatte unzählige Kissen und Laken durch die Wohnung geworfen.
Zerstreut lagen sie in jedem Winkel und verdeckten das Möbiliar und den Spiegel im Wohnzimmer.
Das Licht war gedämmt und Moschusgeruch lag in der Luft. Frank's Wild Years, in Christine's Augen Tom Waits'
einzigstes echtes Meisterstück lag seit einer halben Stunde knisternd im Spieler und wartete darauf, umgedreht zu werden.
Und inmitten dessen kniete der splitterfasernackte Schakal und kramte in einem Koffer.
"Weißt du...ich denke, dass wir nach Amsterdam der Sache ein Ende setzen sollten."
Entsetzt hielt Christine inne und wandte sich zum Rücken des Schakals.
"Die Zusammenarbeit mit Francois, keine Sorge." Er kicherte leise. "Was hast du gedacht?"
"Ich dachte du redest von dem ganzen...Ding. Keine Ahnung, welchen Namen es verdient."
Angeregt seufzte der Schakal und richtete sich auf. "Gefunden."
"Hm?"
Er kam langsam zurück. "Wir sind zwei ordinäre Menschen auf der Suche nach ein bisschen mehr.", flüsterte er,
während er näher kam.
"Wie kommst du da jetzt darauf?"
"Bescheidene, sehnsüchtige, destruktive Menschen."
"Das ist wohl ein wenig untertrieben."
"Nun ja. Ich glaube an Intuition. Und mehr tue ich nicht, außer ihr zu folgen." Er hielt etwas in seiner
rechten Hand und verbarg es vor Christine. Das Knistern hörte nicht auf.
"Vielleicht sollten wir anfangen, die Fragen besser zu formulieren.", flüsterte Christine. Sie musterte
ihre Prellung und warf dem Schakal einen entnervten Blick zu.
"Das haben wir auch schon versucht, wie du weißt. Und entgegen der weltläufigen Meinung wissen wir beide,
dass totale Freiheit in die Isolation führt. Wir versuchen es besser zu machen. Anders."
"Eine Gefahr.", flüsterte sie und legte den Fön beiseite. Draußen auf den Straßen streckte die Welt mit Geräuschen ihre
Fühler nach ihnen aus.
"Wir sind eine Gefahr. Der ganzen Geschichte müde geworden. Uns sind die Worte ausgegangen, und jetzt suchen wir Kompensationswege."
"Erkenntnis."
Christine konnte sich ihren Spott nicht verkneifen.
"Ein wenig großspurig, mein Lieber."
"Ich glaube, du bist zu bescheiden. Wir sind in einer sehr priviligierten Situation. Schon seit langem. Das hat uns
reifen lassen und unseren Blick für das Wesentliche geschärft. Wir haben Dinge gesehen, Christine."
"Und unseren Respekt vor dem Leben verloren. Vor unserem eigenem. Und dem der anderen."
Sie sah ihn an.
"Manchmal, weiß ich nicht, was ich getan habe, um dich verdient zu haben. Und was ich ohne dich tun würde."
Er lächelte.
"Der Gutmensch, der sich vor der Erkaltung fürchtet. Die Rolle steht dir nicht, Christine."
"Ich meine es ernst. Wir verlieren an Willen."
"Aber schätzen dafür die Existenz mehr denn je. Desto mehr wir uns von dem, was sie Leben nennen, entfernen desto
näher kommen wir dem Kern dessen, was Existenz ausmacht. Bitte bring mich nicht dazu, so zu klingen,
Christine. Worauf ich hinaus will für heute abend, ist hier drinnen."
Er zeigte ihr die kleine, smaragdgrüne Schatulle.
"Danach gehen wir hin."
"Das ist nicht dein Ernst."
"Doch. Der Trip dürfte gute fünf, sechs Stunden anhalten, dann machen wir uns auf."
Wartend hielt er ihr die Schatulle unter die Nase. Die Schakalsmaske behielt er unbeirrt an.
Sie sah ihn auf undefinierbare Art und Weise an. Etwas an ihm, die Selbstläufigkeit seiner Ideen, die Eigendynamik,
mit der er regelmäßig die Grenzen überschritt ohne auch nur den geringsten Schaden zu nehmen machten ihr Angst.
Sein Verstand war kristallklar, und die Art und Weise, wie er die Welt sah, lichtete den Nebel um sie beide. Sein
Instinkt für die existentiellen Dinge war das sicherste und wärmste Leuchtfeuer, dass sie beim Aufbruch in diese Welt
gefunden hatte. Und sie war lange unterwegs gewesen. Hatte sich, verwirrt und großspurig angetreten, um magische
Türen zu finden, an
ihren Eingeweiden überfressen und sich hemmungslos vergiftet. Der Schakal verstand ihren Schmerz. Er versah den Menschen
mit Umschreibungen, die warm und vergebend sein konnten, er konnte in ihnen wühlen und auf Dinge stoßen, von denen
sie nichts ahnten. Er konnte die Menschen sowohl in ihren besten als auch schlimmsten Eigenschaften an sich binden.
Rein instinktiv erfasste er, was seinem Gegenüber Furcht einflößte,
was ihn aufheiterte, woraus dieser Mensch gemacht war und konnte in allen jenen sehnsüchtigen Geist
herauslesen, der ihnen Würde verlieh. Durch die Aufrichtigkeit der Sehnsucht. Da war sie verankert. Des Menschen Daseinsberechtigung.
Die Grenzen dieser Sehnsucht waren
das Mittel, um zu verstehen, wo der Geist selbst seine Grenzen setzte. Sie wusste, wie besessen er davon war, etwas,
was er eine zeitlose Entität nannte, im Wesen des Menschen, nicht in seinem Handeln lokalisieren zu können. Eine Entität,
die dem Menschen den höheren Kontext zuwies, der seiner Natur endlich gerecht werden konnte. Diese Sehnsucht
war schon lange geboren worden, bevor sie sich kannten, und seine riskante Entscheidung, den Weg dahin zu erfühlen,
nicht zu erfragen, lag wahrscheinlich ebenso lange zurück.
"Alles, was dem im Wege steht, ist das Ich, nicht wahr, Chris?", flüsterte sie.
Er legte den Kopf schief.
"Für den höheren Kontext der Dinge muss das Ich überwunden werden. Sein Betrug an der Entität muss
aufgedeckt und bestraft werden."
"Zitierst du mich gerade?"
Sie funkelte ihn kalt an.
"Arroganz steht dir nicht."
Er lächelte.
"...jJa...wahrscheinlich."
"Es kann nicht überwunden werden. Aber das hier, das hier kann uns helfen es für kurze Zeit aufzulösen.
Also mach deinen Mund auf."
"Erst nimmst du die Maske ab. Ich glaube nicht, dass ich den Anblick aushalten werde."
Er hielt kurz inne. Seine Körperhaltung verriet eine gewisse Enttäuschung. Wahrscheinlich hatte er darauf spekuliert,
mit der Maske dem Trip eine gewisse Note zu verleihen. Aber dann legte er die Schatulle neben sie an das
Waschbecken und nahm die Maske ab.
Seine kastagnienbraunen, mittellangen Haare waren von Schweiß und Hitze aneinandergeklebt und boten einen wüsten
Anblick. Er zwinkerte geblendet, dann fixierten seine geröteten Augen Christine und sahen sie lange an.
"Besser?"
Statt zu antworten griff Christine zur Schatulle und öffnete sie. Drinnen lagen zwei dünne Blättchen, geformt
wie kleine Chips. Sie glänzten silbrigmatt und waren eine Fingerkuppe groß.
"Fast rein. Aber auch nur fast.", flüsterte er.
"Hm.", entgegnete sie, nahm einen der Chips vorsichtig zwischen Daumen und Zeigefinger und führte ihn
zu Christian's Mund. Er sah sie herausfordernd an, dann öffnete er seinen Mund und ließ sie gewähren.
Dann tat er das gleiche bei ihr, und sie sahen einander lange an.
"Und nun..?"
Er nahm ihre Hände, besah ihre Handflächen, und auf seinem Gesicht zeigte sich die fiebrige, suchende
Erwartungshaltung eines Menschen, der aus einem kommenden, zigfach durchlebten Ritual eine neue
Kraft schöpfen, eine ihm bislang unbekannte Variable rauslesen wollte, die ihm die Konstanten seines
Daseins erträglicher machen würden.
"Nun...kommt es."

Es musste schon eine ganze Weile wirken. Christine wusste mit Gewissheit, dass dies nicht ihr Körper war. Durch ihn
floß kein Blut, sein Fleisch war astrale Fiktion, die Luft, die sie dachte zu atmen war ebenso unecht wie die Tonnen
von Staubflocken, die langsam zu Boden trieben. Sie war wieder auf der Bühne, und die gesamte Aula sah aus, als
wäre sie vor Jahren geschlossen worden. Der irreale Atem, der einfache Wimpernschlag brachte die Totenruhe in diesem
Ort zum Erzittern, die Fasern der Jahre auf den roten Stickdecken, die die hunderten Theatersitze verbargen schossen
angesichts jeder Regung Christine's erschrocken in die Luft, um wieder langsam zurückzupendeln.
Grelles Licht blendete sie. Es war der Richtkegel, der eigentlich das Augenmerk des Publikums auf die
passende Ecke des Geschehens auf der Bühne richten sollte. Aber nun fiel es auf Christine. Und es blendete, versengte
ihr die Haut mit dieser schieren, unerträglichen Hitze. Erst jetzt bemerkte sie
die abschälende Haut, die in durchsichtigen, sauberen Fetzen schlaff an ihr herabhingen. Sie zerfiel, aber als sie
an ihrem Körper entlang herabblickte sah sie ihre eigene Haut, rein, unbeschädigt, unberührt, nur jene unnatürliche
Fetzen, die an ihr hingen und ihr anscheinend nie gehört hatten. Sie sah um sich. Sie erwartete nicht, jemanden vorzufinden,
der wie sie vorübergehend an diesen Ort gekettet war. Aber diese klirrende Einsamkeit inmitten der Aula schien ihr
trotz der augenscheinlichen Botschaft ihres Unterbewußtseins nahe zu gehen; alles war erstaunlich klar und bislang hatte
ihr Innerstes soweit jene Ebenen abgeschält, um ihr einen Einblick auf etwas zu gewähren, was sie zwar schon lange
wusste, aber nicht minder bedauerte. Eine simple, räumliche Allegorie, die das allzu Offensichtliche zu Tage förderte.
Das arme, einsame Mädchen auf der Bühne.
Christine grinste.
Die Stille wird bald brechen, mein Kind, flüsterte sie, und wie auf Kommando
knarrte einer der Plenarsessel.
Dann noch einer. Und ein weiterer. Sie brauchte einen Moment, um zu verstehen, dass sie die Situation
in der Aula grundlegend falsch eingeschätzt hatte. Sie war alles andere als allein. Es war einerseits erleichternd, weil es die bleierne Einsamkeit
von ihr nahm, aber anderseits sah sie sich mit dreißig, vierzig dunklen Gestalten konfrontiert, die verstreut über der gesamten
Aula in den Sesseln saßen, mit jener monolithischen Ruhe, durch die sie ewigen Besitzanspruch auf diesen Ort in Christine's
Innerstem vermeldeten.
Und ihre Köpfe, soweit es ihre diffusen Schemen verrieten, waren die von Schakalen, ruhig, wartend und mit
ihrem Blick auf die Bühne gerichtet, wo es außer Christine nichts gab. Ihr Herz stockte. Sie realisierte mit erstaunlicher
Klarheit, dass dreißig bis vierzig Schakalsmenschen in der Aula saßen, keinen Laut von sich gaben und sie, Christine,
in aller Ruhe betrachteten.
Sie versuchte gar nicht zu fliehen. Bislang hatte sie ihre Glieder kaum bewegt, und sie wusste instinktiv, dass
diese ihr jeden größeren Befehl verweigern würden. Und wenn nicht: Der Kegel würde sie finden und sie sofort
wieder in den Fokus zerren. Plötzlich begann die warme Woge in ihrem Bauch ihr Übriges zu tun. Das Acid setzte
die körpereigenen Opiate soweit frei, dass sie stöhnend die Augen schloss und eine Welle durch ihren Körper schlug,
die sie in die Kniee zwang.
Die Sessel knirschten angeregt.
Die Wirklichkeit griff also durch den schwarzen Mantel der Aula hindurch und füllte das astrale Fleisch mit Erregung. Zwischen
ihren Schenkeln wurde es feucht, eine unwirkliche, aber klare Wärme, der sie nichts entgegensetzen konnte,
ergriff über ihren ertaubenden Körper die Kontrolle, Speichel hing an ihren Mundwinkeln,
die halbgeschlossenen Augen suchten im Flimmern nach den Schakalsköpfen. Sie saßen noch immer, die meisten
von ihnen mit verschränkten Beinen, manche hielten schwere Cognacgläser in ihren menschlichen Händen, und keiner von ihnen offenbarte eine Miene
oder ein Gefühl.
Erneut. Die Woge. Eine weitere, heiße Explosion in der Bauchmitte schickte die Opiate, das Glück auf
eine Reise. Die körperliche Erregung inmitten eines Traumes begann, zum Gegenstand des Trips zu werden, was
untypisch war, aber dies war auch keine typische sexuelle Erregung. Es war furchtsame Gier, geboren aus dem
Exhibitionismus, der sie den dunklen Betrachtern schutzlos auslieferte. Und so tierisch ihr Geschlecht und zwielichtig
ihre Manieren waren, sie ertrug es nicht, ohne Kommunikation dem Schirm ihrer Aufmerksamkeit unterworfen zu sein,
also trieb sie mit ihnen auf dieser animalischen, imaginären Welle, und der Affront, nun Lust zwischen den
Schenkeln zu spüren war eine Schutzmaßnahme, ein unterwürfiger Versuch, das Schweigen der Schakale zu brechen.
Soweit sie es beurteilen konnte, während ihr Schritt mit seiner Vibration die Stille der Aula brach und ihr Körper
den Staub zum Tanzen brachte, reagierten sie mit fast argwöhnischer Stille, während sich Christine mehr und mehr
selbst verlor. Die Wogen folgten in immer dichterem Abstand und erschwerten es ihr, beisammen zu bleiben. Es waren
horrende Orgasmen. Schier unkontrollierbar, ihre Kehle zuschnürend. So gab sie es auf, auf
die Beine zu kommen, sie blieb liegen, während ein erstickter Schrei nach dem anderen explodierte
und ihr im Anschluss ein infantiles Brabbeln über die Lippen ging. Der Verlust der ihr so wichtigen, galanten Weiblichkeit, aus dem Affront
der Lust wurde ein zutiefst erbärmliches Schauspiel.
Dann, plötzlich, stand einer der Schakale auf. Sie bemerkte es erst, als er die Hand hob und sprach.
"Bitte.", sagte er, mit klarer, fester Stimme, die ihr jedoch fremd war, "Bitte, bitte hör auf."
Verwirrt über den sachten, zurückhaltenden Tonfall des Schakals kroch sie von der Aula weg, in Katharina's geschundener,
gespielt flehentlicher Pose. Die Bedrohung, die von diesem
Voyeurismus ging, verpuffte mit einem Schlag, und Christine lachte. Laut und hysterisch. Lachte den Schakal aus. Lachte über ihre eigene törichte Annahme, diese Mischwesen würden ihre
Erregung teilen. Anscheinend waren sie aber über Christine's hemmungslose Körperexplosion echauffiert. Fast
peinlich berührt. Seltsame Traumwesen. In der Unsicherheit, mit der die Bitte an Christine getragen wurde, entblößten die ungebetenen Gäste in den Sesseln
eine seltsame, um Moralität und Zügelung bemühte Art und Weise, und um ihre Schemen bildete sich ein leuchtender Aureol, ein Kranz,
der Vergebung verhieß, dem Christine aber nicht trauen konnte. Eine weitere Woge. Ein weiteres, spöttisches Kichern, und Christine
genoss die Entwürdigung der Schakale so sehr, dass diese zum Mittelpunkt ihrer gegenstandslosen, morbiden Lust wurde.
Der Schakal unterließ es, den Satz ein zweites Mal vollständig vorzutragen und beließ es angesichts
Christine's Spott bei einem letzten, eindringlichen "Bitte."
Eine weitere Woge unterbrach ihr Lachen. Härter als die davor. Sie erwischte Christine mit derartiger Brutalität, dass sie sich luftschnappend
und mit verkrampften Gliedmaßen aufrichten musste, um Luft zu kriegen.
Es begann, die Grenze zum Schmerz zu überschreiten. Noch während die Wärme der Woge in ihren Füßen verloren ging,
bemerkte sie an der grotesken Anspannung ihrer Glieder, dass sie immer noch in einem Traum war. Immer noch gefangen
in der Aula, mit kreideweißen Knochen, Fetzen von Haut, in einer Lache von Tränen und Sekret.
Sie warf sich nach hinten und genoss die wenigen Sekunden vollkommen ohne Orgasmus. Sie kapitulierte, war unfähig, einen
tieferen Sinn in dieser Szenerie zu erkennen, bisweilen hatte er ihr Lust, Explosion, Diffarmierung und vorausgehende
Einsamkeit geschenkt, jetzt war da nur noch der Spott für die Schakale, und sie sehnte sich zusehends nach der zügelnden,
geißelnden Macht der Furchtsamkeit.
Nun lag sie da, ein tropfendes, tränenüberströmtes Häufchen Elend und wartete mit gemischten
Gefühlen auf die nächste Woge.
Die auf sich warten ließ.
Und da spürte Christine die unheilvolle Vibration, die die Aula unmerklich, aber mit konstanter Bestimmtheit zu füllen begann.
Der Staub trieb langsamer zurück auf die Stickdecken. Der Kegel
flackerte kurz, die Schakale wurden unruhig, etwas geschah, das nicht von ihr ausging. Der Raum schien zu Leben zu kommen,
und eine erbarmungslose Kälte begann, Christine zu erfassen. Bläuliches Flimmern bildete sich auf den Anzügen der Schakale,
der Stoff der plenarartigen Sessel knarrte unter der kontraktierenden Kraft einer sich anbahnenden, unermeßlichen Kälte.
Innerhalb weniger Sekunden lag ein Frostschirm über jegliches Möbilar, und kristalline Stecknadeln funkelten über
die gesamte Aula verteilt. Es knarrte. Etwas bewegte sich in diesem riesigen, unfüllbaren Raum, etwas fiel dezent in
Form von Vibration über sie her, beschnüffelte sie, und es war rigoros, es war schlecht und hungrig.
Und inmitten der Schakale erhob sich einer von ihnen, der so recht nicht zu den anderen passen wollte. Seine Kleidung
war zu leger, die unsichere Art der anderen haftete ihm in keinster Weise an, und Christine begriff, dass er es war,
der diese Kälte, die Vibration befohlen hatte. Dieser Raum unterlag ihm, nicht ihr, er war sein Mittelpunkt, nicht sie,
und, Christine begriff es sofort, er war der Ursprung dieser finsteren Woge, die ihr die Todesangst in die Glieder trieb. Das
Sekret zu ihren Füßen war zu einer glänzenden Lache verhärtet, die Orgasmen schienen Stunden zurückliegen, und es gab
nichts zwischen diesem Unterwerfer, diesem Saboteur ihrer Traumreise außer klirrende Kälte und die paar Sekunden, die
sie, so glaubte Christine, vor ihrem sicheren Tod trennten.
Der sinistre Schakal applaudierte verhalten, dann begann er, über die Sitze Richtung Bühne zu klettern.

Threads Pt.2 : Der Schakal

Dimitrios22 — 2009-04-15T09:03:00Z

Das Theater war auch diesmal bis auf den letzten Platz gefüllt, aber diese Audienz war stiller als die anderen zuvor. Oftmals hatten sie die Schlüsselszenen des Stückes mit Bigotterie und einer
vielversprechenden Unruhe bedacht, so hatten es die Erfahrungen der letzten Aufführungen gezeigt. Angeregtes Murmeln,
staubiger Dunst aus Fasern und Bühnenrauch, der die Aula vernebelte, elektrisierende Erwartungen, Scheinwerfer, die
ihre Lichtbalken über die Köpfe des Publikums warfen. Es war ein Abend wie unzählige zuvor auch.
Auch hier: ein Band der gemeinsamen Entdeckungsreise,
der geistigen Brüderschaft, welches die Gedanken der Menschen in einem abgedunkelten Schweif vereinte, und auch dieses Publikum schien sich untereinander
in Andacht überbieten zu wollen. Aber schien es zugleich auf eine Art und Weise gebannt, die Christine Kopfzerbrechen bereitete. Vielleicht, weil
es ihr schwer viel, die in Teilen des Publikums erdrückende Stille auf eine Art und Weise zu deuten, die es ihr leichter machen würde,
auf die Bühne zu gehen.
Die Handlung steuerte aber nun unerbittlich auf einen Klimax zu, dessen elementarster Bestandteil sie selbst war.
Eine Kulmination tragischer Ambivalenzen stand bevor, um eine
weitere, häßliche Fratze der Eigendynamik der dargestellten Leben aufzuzeigen, die in diesem Stück ineinander verflochten waren.
Christine hatte noch geschätzte fünf Minuten,
um sich zu sammeln und in ihrer Rolle zu bleiben. Hinter der Kulisse kauernd, auf einem untersetzten, klapprigen Holzstuhl ließ
sie die Schminkprozedur ausdruckslos über sich ergehen. Aufgescheucht hetzten die Kostümdesigner und Tontechniker
an ihr vorbei, anscheinend gab es ein Problem mit den Boxen, die Wagner's pompöse Wogen über die Audienz ergehen ließen. Ein
häßliches, schmerzhaftes Knistern entsprang der P.A., im Publikum breitete sich nun mehr und mehr Unruhe aus. Francois gestikulierte wie
von Sinnen und flüsterte heiser auf die zwei Tontechniker ein, der Regisseur, sein Werkzeug, und ihre asymmetische Kommunikation. Brach die musische Symbiose, waren
sie einander nicht mehr genug wert, als dass man sich gegenseitig mit Respekt behandeln konnte, versagte man jedoch an entscheidenden Stellen,
konnte man sich den regelrechten Hass der Direktive
zuziehen. An Christine zog diese Hektik vorbei. So unberührt sie vom selbstgerechten Zirkus um sie herum war, so erregt und eingenommen war sie vom prägenden, einzigartigen
Ausblick, den sie von hier aus auf das Publikum hatte.
Durch einen Schlitz in der Kulisse konnte sie die Menschen in der Aula deutlich sehen.
Auf eine Art und Weise, wie die Audienz sich nicht mal untereinander wahrnahm, entging ihr nicht kleinste Zucken, nicht die
unbedeutendste Regung in den Gesichtern der ersten zwei Reihen. Entzückt von der behäbigen, langsam in Fahrt kommenden Wirkung des Stückes brauchte Christine
nur diesen einen kleinen Schlitz, um die Früchte der gemeinsamen Arbeit zu ernten. Ein kleiner voyeuristischer Anreiz, ein wahrhaftiger Blick auf
die Reaktionen derer, die aufgewühlt, entgeistert oder verstört werden sollten. Normalerweise zauberten adaptierte Motive griechischer
Tragödien auf den gräumelierten, altwissenden Gesichtern höchstens ein vieldeutiges Stirnrunzeln. Francois hatte sich auf
gefährliches Terrain begeben, aber es schien zu wirken. Blondierte, in teure Kleider eingekaufte Begleiterinnen machten die schuldbewusste
Miene, die nötig war, um mit der echten Rührung in Teilen des Publikums Schritt halten zu können, manche Augen funkelten glasig,
andere schienen wiederrum seltsam desinteressiert.
Erst als Christine ein heiseres
Schluchzen aus der zweiten Reihe vernahm, schlich sich bei ihr die seltsame, langsam aufkeimende Entgeisterung ein. Die gesamte, widersprüchliche Idee der
Emulation und Darstellung von Schmerz, Verlust und Entbehrung wurde ihr unangenehm bewusst. Sie war ein Teil davon. Für einen kurzen Moment empfand sie nichts weiter
als Verachtung für das gesamte Konzept und für die echte, aus schutzbefohlener Distanz heraus empfundene Rührung
des Publikums. Es hätte erzieherischen, aufwühlenden, erregenden Kritierien unterliegen und einem sinnvollen Zweck gerecht werden
können, in der Theorie vielleicht, in der Idee, die dem ganzen zu Grunde lag. Aber in dieser gigantischen, in ihrer Selbstgerechtigkeit
schmarotzenden Aula war davon nichts zu spüren. Aus jenem voyeuristischen, unbemerkten Schlupfwinkel heraus dachte Christine nichts weiter als heitere Gier und
faule, übersättigte Schöngeistigkeit in den Gesichtern zu erkennen, die dem tragischen Kern der erzählten Geschichte wie ein
hämischer, unbeweglicher Monolith gegenüberstanden. Es war widerwärtig, und sie war mitten drin, fütterte die Bigotterie. Betörte
mit ihrem Körper und instrumentalisierte ihre Weiblichkeit für ein Stück, das ihr von Minute zu Minute lächerlicher und gezwungener erschien.

Kurz darauf baute sich Mike, der Regieassistent vor ihr auf und deutete ihr mit den Fingern, dass ihr noch eine Minute blieb.
Schweigend erhob sie sich, strich ihr mit Kunstblut überzogenes Blumenkleid glatt, und wartete. Ihr Kopf leerte sich nun zusehends,
sie war willens, der tragischen, undankbaren Opferrolle Katharinas die nötige Aufmerksamkeit zu schenken.
Ihr fast elbisch anmutendes Gesicht war ebenfalls mit roter Farbe besprenkelt, ihr pechschwarzes Haar durch Melkfett aufgequollen
und zerzaust. Sie simulierte den Anblick einer Frau, die durch die
Hölle gegangen war. Mit eiserner Konzentration holte sie das befremdliche, eiskalte Funkeln in ihre Augen zurück, ließ sie ihre
Haltung in sich zusammensacken, holte sie das leichte Zitttern in ihre Gliedern zurück. Die gebrochene, von Welt und Pöbel
geschundene Katharina, die Märtyrerin der Schöngeistigkeit, die in der kommenden Szene fassungslos mitansehen würde,
wie ihr Geliebter von einer wütenden Meute gelyncht und in eine Wanne voll Milch ertränkt würde.
Sie atmete durch. Francois warf ihr einen gestressten, fragenden Blick zu. Ein kaum merkliches Lächeln ihrerseits signalisierte
ihm gerade deutlich genug, dass sie bereit war. Mit geballten Fäusten schritt sie zum Ausgang an der Kulisse und wartete auf den Schlüsselsatz,
der ihr Auftreten einläuten sollte.
"Und so soll die Hure brennen, die ihren Schoß diesem Diener der Tyrannei schenkte, so solle sie mitansehen, welches harte
Urteil der Gerechte und der Geläutete über die Brut ihresgleichen bringen wird..."
Christine trat näher an den Ausgang.
"Sie soll leiden."
Sie schritt durch die hölzerne Pforte und berührte mit nackten Füßen das Pakett der Bühne. Ihr eisernes, kaltes Auftreten
kam so plötzlich und unverhofft, dass es Teilen des Publikums den Atem verschlug. Ein in blutigem Schnee gekleideter, verbrauchter
Engel, ein seichtes Lächeln im Gegenwind der Schatten, die aus der Dunkelheit am anderen
Ende der Bühne krochen. Sparten und Schaufeln warfen ihre krummen Formen zu Christine's Füßen, Staub lag träge, wartend in der
Luft und die Unruhe, das Murmeln, alles war zum Erliegen gekommen. Die plötzlich geläutete Andacht der Menschen
warf Christine die Bigotterie zu Füßen und wartete darauf, dass sie daraus einen harmonischen Klumpen formte, der ihnen
ihren Platz in der Wirkung des Stückes zuwies,
sie erotisierte, sie mit ihrer Gebrechlichkeit herausforderte.
"Ich weiß nicht, was ich getan habe, um euch verdient zu haben...und von allen Lastern, die Ihr mir vorwerfet, wiegt das
der Hurerei noch am wenigsten...es ist die Absicht, die ihr mir unterstellt, die mir das Herz zerreißt..."
Und schlagartig, auf jenem Stichwort, vibrierte der Pakett unter Christine's Füßen, und aus dem dunklen Zelt, das die
dramaturgische Bedrohung verhieß, rollten Bauern und Mägde, maskiert mit dem Antlitz von Bär, Eule, einem Schakal und
einer Katze eine goldene
Badewanne auf die Bühne, das als Insignium für das tödliche Ritual herhalten sollte, das Christine's Gemahl erwartete.
Abrupt brachte der maskierte Pöbel die Wanne wenige Meter vor Christine zum Stehen, ein wenig Milch schwappte über
und läutete mit einem leisen Plätschern fast hörbare Stille ein.
Christine musterte die ausdruckslosen Fratzen und fühlte sich seltsamerweise bedroht.
Irgendjemand riss die Tür zur Aula auf, und schleppend, fast träge fiel eine eiskalte Woge über das Publikum und die Darsteller her.
Geduldig wartete Christine das Wirken des kalten Windes ab. Ihr Blick war in der ganzen dunklen Unbestimmtheit
des Publikums verhaftet, ihre fast entblößten Brüste, ihre unnatürlich weiße Haut hatten etwas verboten Kindliches.
Als sie ihre Lippen öffnete, hielten ihre Augen, ihre ganze Haltung dem zögerlichen Voyeurismus mit Leichtigkeit
stand.
"Tue ich euch denn nicht leid?", fragte sie in die Stille hinein.
Das Publikum antwortete nicht.
Darauf bedachte der besprenkelte Engel die peinliche Rührung der Menschen mit einem vielsagenden Wimpernschlag. Die
Tierfratzen ihrer Peiniger warteten, zeigten keinerlei Regung. Jemand atmetete schwer, und Christine befremdete es zutiefst,
dass in einem Raum mit mehreren hundert Menschen ein schweres, erwartungsvolles Keuchen das einzig hörbare Geräusch
war.
"Wo ist er? Ich suche meinen Mann.", flüsterte sie.
Ihre schweigenden Peiniger liefen nun in einem leichten Bogen auf sie zu, die Arme fest an den Körper gepresst. Immer wieder
wiederholte Christine ihre Ansage, ihre Gesichtsmuskeln spannten sich, sie bohrte ihre Fingernägel in die Hüfte.
"Wo ist er....", bibberte sie. Der Schakal, gemessen an der Anordnung des schleichenden Näherkommens, schien ihr Anführer zu
sein und stand alsbald direkt vor ihr. Die Augen waren verhüllt durch pechschwarzes Plastik, in dem sie sich
selbst sah. Ihre abstehenden Haare, ihre fassungslose Miene. Sie war versunken in der Rolle und schien besser
und adäquater denn je fühlen zu können, wie Katharina zumute sein musste. Die erdrückende Stille umwarb ihren gespielten Kummer, und
Francois' Idee mit den Tiermasken tat ihr übriges. Die Entmenschlichung ihrer Peiniger machte es Christine
noch leichter, die kommende Verschlingung ihrer Existenz sehen kommen zu können. Der Schakal, dürstend, still, starrte sie an, und sie starrte zurück,
bereit ihre Tränen zurückzudrängen.
Er fing an, sie zu beschnuppern. Mit der Schnauze voraus begrub er sein Gesicht immer entschlossener zwischen ihren Brüsten, seine
Hände schossen hervor, packten sie an der Hüfte, zerrten sie an sich. Ungewollt begrub Katharina ihre Tränen im grausilbrigen Fell
des Schakals und stemmte sich unentschlossen, erschöpft gegen die gewaltige Präsenz des Mischwesens. Es keuchte, und seine Mittäter legten ihre Köpfe
schief, als würden sie aus der Szenerie nicht so recht schlau. Seine Pranke fuhr ihr zwischen die Beine, streichelte und
presste, Katharina keuchte atemlos, aber sie hatte keine Wahl. Sie gab der drückenden Körperfülle des Schakals nach, er
legte sich auf sie, sein heißer Atem, seine Zähne, seine klebrige, trockene Zunge wanderten durstig und hungrig über ihren Körper.
Die Stille des Publikums war ungebrochen.
Dann versank die Fratze in Katharina's Schoß und gab ein ersticktes Brüllen von sich. Katharina riss den Mund zu einem lautlosen
Schrei auf, ihr Körper begann sich auf- und abzubäumen und ihre Hände griffen auf der Suche nach Halt ins Leere.
Das Mischwesen rammte seinen enormen Kiefer in ihren Schritt und brüllte, erregt und benebelt vom herrlichen Umstand ihm ausgelieferter
Gebrechlichkeit und verging sich an Katharina in einem übermannenden Blutrausch. Katharina schluchzte, als die Zähne ihren zarten,
weißen Schosses durchbrachen, das fletschende Geräusch von nachgebender Haut erfüllte sie mit
namenlosem Entetzen, sie schrie, schlug um sich, aber die Pranken des Schakals
hatten sie fest im Griff.
Langsam machte sich Unruhe im Publikum breit.
Die Szene schien unnatürlich gedehnt, Katharina's Vergewaltigung zog sich über mehrere Minuten hin. Die Mittäter flankierten
die goldene Wanne und rührten mit ihren unmenschlichen Fingern gedankenverloren in der milchigen Brühe. Desto lauter der Schakal
brüllte und desto spitzer und grenzwertiger Katharina's Ausstoße wurden, umso desinteressierter verloren sich die anderen Tiere
in scheinbaren Tagträumereien. Abgelenkt von ihren Spiegelbildern in der leicht beigefarbenen Milch saßen sie um die Wanne und
schienen zu gähnen, während sich um Katharina und dem Schakal eine riesige Lache roter, glänzender Farbe bildete.
Dann schien es vorbei. Katharina war nicht tot, aber jegliches Leben war aus ihrem Gesicht getilgt worden. Das Entsetzen war erkaltet
und zur Ausdruckslosigkeit erstarrt, zurück blieb ein flimmernder, die Leere über sich absuchender Blick.
Der Schakal hob langsam das blutdurchtränkte Maul aus ihrem Schoss, riss den Kopf in die Höhe und beschien seine Beute mit einem
kernigen, markerschütterndem Gebrüll. Dann erhob er sich, noch immer im blutigen Trance behaftet, stolperte zur Wanne und säuberte sein
Maul mit der Milch. Katharina blieb liegen und schob ihr Kleid zurück. Ein leiser Abgesang entging ihren Lippen. Sie sang und wandte
sich in ihrer Blutlache, wartend darauf, dass ein weiterer Akt der Gewalt sie endgültig vernichten würde.
Die anderen Tiere musterten den Schakal währenddessen erstaunt. Keiner von ihnen war interessiert an Katharina's Schicksal,
sie waren hingerissen vom Anblick des Schakals, seinem blutigen Maul, seinem wackligen, betörten Gang. Sie schienen sich
für ihn zu freuen.
Als der Schakal dann sein gesäubertes Maul hob, deutete er in die Dunkelheit, aus der die Tiere die Wanne gebracht hatten. Sofort
standen die Mischwesen auf und verschwanden flink in die Dunkelheit.
"Ich suche meinen Mann...", flüsterte Katharina.
"Wo habt ihr ihn...hingebracht..."
Der Schakal warf einen plötzlichen Blick über seine Schulter auf Katharina und bleckte die Zähne. Ein gepresstes Grunzen entwich
seiner Schnauze, Katharina's Anblick machte ihn erneut geil und hungrig. Er wandte sich ihr zu und kam langsam näher, während
Katharina panisch unter seinem Schatten wegkroch. Ihr gesamter Körper war nun mehr oder minder gänzlich in jener roten Farbe getaucht,
von der der Schakal so gierig getrunken hatte, aber es tat dem Anblick ihrer Wehrlosigkeit keinen Abbruch. Die Fratze des Mischwesens hellte
sich gerade in Anbetracht der neuerlichen Mahlzeit auf, als seine Komparsen zurückkamen, hinter sich eine bewusstlose,
malträtierte Gestalt schleifend.
Katharina sah mit an, wie sie ihn vor die Wanne schleiften, wehrlos, niedergedrückt vom Schatten des Schakals.
Unliebsam und rücksichtslos zerrten sie ihn auf die Beine und offenbarten dem
Publikum sein zerbeultes, von trockener roter Farbe überzogenes Gesicht. Die Manschettenknöpfe seines Hemdes hingen
teilweise lose an hellblauen, feinen Fäden, das Hemd selbst hing in Fetzen und er wehrte sich mit fahrigen, langsamen Gesten gegen die bestimmten Regungen der Mischwesen. Ihre Hände
wanderten über seinen Körper, zerrten an ihm, zerkratzten seinen Rücken, stießen ihn hin und her. Der Gemahl und sein Schicksal.
Sein Gesicht war kantig, aber sinnlich,
eine archetypische, schöne Kreatur, deren formale Schönheit für die Mischwesen in erster Linie formale Unterwürfigkeit implizierte. Er war ihnen ausgeliefert,
und sie schienen es zu genießen. Ihre unberührten Fratzen fuhren mit der Schnauze voraus über die offenen Stellen seiner Haut, leckten
über das getrocknete Blut. Der Schakal war es dann, der seinen Haarschopf packte und sein Gesicht in die Wanne drückte.
Katharina fühlte eine Woge der Wärme aufkommen, eine sehr strikte, endgültige Form von Frieden machte sich in ihrem Herzen bemerkbar. Sie ließ
innerlich los und verweigerte dem Schakal
den Anblick ihrer schieren Verzweiflung. Die Milch lief über und bildete eine weiße Pfütze. Katharina's Gemahl wehrte sich müde gegen seinen kommenden
Tod, presste seine Arme gegen den Peiniger immer wieder mal, stoßweise, und gurgelte, ehe er nachgab und sich mit dem ganzen Körper
in die Wanne hieven ließ. Ein kurzes Aufschreien im Publikum, ehe das einst makellose, nun zerbeulte Gesicht im tiefen, milchigen Gewässer
verschwand. Weiße Fäden zierten die Außenseite der goldenen Wanne und gewannen an Dichte, während die Mischwesen den leblosen Gemahl
zu taufen schienen. Behutsam legten sie ihre Pranken auf seine Brust und drückten ihn sanft unter die Oberfläche, ließen ihn auftauchen,
drückten ihn wieder nieder, ließen ihn auftauchen, und wiederholten dies unzählige Male, bis Stille einkehrte.
Der Schakal suchte Katharina's Blick währenddessen auf unbeholfene, gierige Art und Weise, als erwarte er Dank oder Lob
für die Ermordung ihrer Liebe.
Aus der Vielfalt der Möglichkeiten, die Reaktionen und den Schmerz der Katharina in jenem Moment zu verkörpern, wählte Christine ein vielsagendes,
entrücktes Lächeln, einen leeren, ausdruckslosen Blick und eine trotzige, entschlossene Haltung ihres geschundenen Körpers. Sie
ging auf den Schakal zu, mit geballten Fäusten. Sie wirkte nicht wütend. Von ihr ging eine fatalistische, aber keineswegs bedrohliche Ruhe aus,
so dass der Schakal seine Arme ausbreitete und sie willkommen hieß in den Kreis der Mischwesen.
Doch sie blieb stehen.
Fixierte den Schakal, die Eule, die Katze und den Bär, und ihre Lippen lösten sich langsam voneinander. Sie suchte ihre Stimme, um der
drohenden Selbstauflösung mit einer letzten Frage zu begegnen.
Der Schakal senkte seinen Arm und legte den Kopf schief.
Katharina trat nahe an ihn, legte ihm die Hand auf die Schnauze und schloss die Augen.
Der Schakal zitterte unter ihrer zärtlichen Berührung und wartete ungeduldig ihre Worte ab.
Katharina riss die Augen auf, sah ihn an und flüsterte:
"Wer seid ihr?"
Der Schakal schien nicht recht zu verstehen. Unentschlossen und im allzu krassen Widerspruch zu seinem vorhergehenden Übergriff
zog er seine Schnauze verschüchtert unter ihrer Hand zurück. Ihre entwaffnende Konfrontation schien ihm den Hunger und die Geilheit
zu rauben.
"Wer seid ihr, dass ihr über uns richten dürft? Ihr habt uns gehetzt, an Wände aufgereiht, uns paralysiert, geschändet und gerichtet. Dabei
hatten wir bis zu jener Nacht nie ein Wort an euch gerichtet, nie euer Wesen verurteilt."
"Ihr habt uns unterworfen. Das...hat uns unterworfen...", flüsterte die Eule und deutete mit dem Finger auf ihren halbnackten
Körper. Katharina folgte mit den Augen dem Finger und brauchte einen Augenblick, um zu verstehen, dass die Eule ihre zarte, einst
unberührte Haut meinte.
"Wir sind Sklaven im Dienste eurer Schönheit gewesen. Ihr habt uns das Wort vorgegeben. Jedes einzelne. Weil es umso viel....
gewichtiger klang. In unseren eigenen Ohren, die Arien unserer Mütter überlagernd, die Schatten unserer Ahnen verleugnend,
sind wir euch zu Füßen gefallen..."
Katharina schmunzelte leicht. Aus einer ihr nicht erklärbaren Intention berührte sie das schwarze Plastik, das die
Iris dahinter verbarg.
"Und wenn schon...keine Schuld trifft uns für eure Bereitwilligkeit..."
"Doch...ihr wusstet um unsere Demut. Ihr wusstet um die schiere Erbärmlichkeit dieser Demut...
...und ihr nahmt dennoch hin..."
Katharina sah die sprechende, nun aufrecht stehene Eule direkt an und ließ vom Schakal ab. Ihr blutiger Schoss gab einen riesigen
dunklen Fleck inmitten einer fast schneeweißen Gestalt her und ließ sie nicht weniger als Mischwesen erscheinen als ihre Peiniger.
"...ihr hättet unseren Fluch brechen können...
...aber er schmeichelte euch zu sehr...und ihr ließet zu, dass aus uns Schakale, Wölfe, und Bären wurden..."
Die Stimme der Eule drohte wegzubrechen. Großer Schmerz schien sich aus dieser Wahrheit zu schöpfen, aber Katharina
ging ihr trotzig entgegen.
"Und somit haben wir uns schuldig gemacht? Mit unserer Gier?"
"Ja."
"Nein. Mit unserer Andersartigkeit...unserer...Überlegenheit haben wir uns in euren Augen schuldig gemacht, und das werden
wir bis in alle Ewigkeit sein. Eine vorgeburtliche Schuld, die euer Blick auf unsere Existenz wirft. Ihr seid die wahren Schuldigen."
Der Schakal warf den Kopf in den Nacken, packte Katharina am Hals und zerrte sie rüde an sich.
Heißer Atem entstieg seinem Maul.
"Um eure Andersartigkeit zu einem greifbaren Gegenstand der Überlegenheit machen zu können, habt ihr uns gebraucht. Unsere
Demut angesichts eurer Vollkommenheit. Und daraus bezieht ihr seit immer das Recht des Stärkeren, des Vollkommeneren,
aus unserer Bewunderung. Euer "Ich" entlarvt sich in seinem Willen, zu expandieren, wir standen im Weg und wichen freudig zur Seite,
weil wir dachten, ihr würdet uns an einen besseren Ort führen. Wir vertrauten uns euch an."
"Ihr irrt...", keuchte Katharina.
"Dann soll es so sein. Und ihr werdet uns auf Ewig zum Opfer fallen.", zischte der Schakal und tauchte Katharina in die Milchbrühe.
Sie wehrte sich nicht. Irgendwann erschlaffte ihr Körper, der Schakal fing sie auf und hievte sie in die Wanne. Dort lag sie dann,
und trieb auf engem Raum mit ihrem einstigen Gemahl. Ihre Körper umschlungen sich gegenseitig, der Bär kam aus dem dunklen
Zelt mit einem Eimer neuer Milch und schüttete nach.
Schweigend rührten die Mischwesen in der milchigen Brühe. Musik setzte ein, schiefe, zusammenhangslose Töne eines Xylophons,
die sich überlagerten und zu einem unmelodischem Geklimper anschwollen. Der Reihe nach verließen die Mischwesen ihre Flanke und verschwanden im
dunklen Moloch, aus dem die gekommen waren. Das Publikum schwieg sich weiterhin aus,
und als der Schakal, als letzter an der goldenen Wanne stehend, plötzlich seinen Kopf hob und geradewegs ins Publikum blickte,
ging ein leises Raunen durch die Menge.
Der Schakal grinste und offenbarte eine Reihe allzu menschlicher, akkurater Zähne.
Dann ging er langsam und lautlos von der Bühne.
Der Vorhang fiel, und tosender, pflichtbewusster Applaus setzte ein.

Halliwax

Dimitrios22 — 2009-04-05T00:26:00Z

L&M

Dimitrios22 — 2009-04-04T21:27:00Z

Backside schmilzt in das Sofa hinein. (-->HEREIN). An der Fußstelze stehen sie, mit Kajal signierte Limericks einer Baptistenbagage, die hier zwei Tage genächtigt hatte. Merkwürdiges Frauenbild. Trotzdem: Nächtigt, Brüder und Schwester, Weltenkinder, vereinigt euch.
Der Banner IST.
Und der Bund der Ehe: er wird diskutiert, Gläser werden gehoben, Freundschaften fürs Leben werden geschlossen, an den Nasenhaaren erkennen wir die gemeinsame Zungenfertigkeit. Wir hätten uns schon viel früher treffen sollen, seh ich ähnlich. Das viele Holz? Für den Kamin, richtig. Jap, das hat die Kleine gemalt. Acht. Danke.

Mein Magen grollt. Das Niesen deutet drauf hin: Ich bin gerade dabei mich in einen Werwolf zu verwandeln. Sinnvolles gibt es eh nicht mehr wirklich zu tun. ("Easy") Ja, ich schwitze viel. Und innig. Senf statt Tränen. Ein Spuknapf, wo früher die Krippe gestanden hat. Zwischen leerseitigen, dick gebunden Schinken und der Teslaspule.

SCHINKEN.

Durch die Wand, durch die Decke, Mr.Cosmotic, und vor allem: Wessen Kajal ist das eigentlich? Und warum tippt mir alle fünf Minuten jemand auf die Schulter? Dietmar Dahr? Ich darf doch wohl bitten. Der Rocket Man bin ICH.

WosinddieKids?DieGören?Wahrscheinlichschwanger.
OderaufMescalin.
IndenVorlesungen,obenaufderSpitzederWelt,vllindenFeldern
odersielaufenschonwiederaufdemWasserHaltmaldieKleine,
ichmusszweidreiWortemitdenJungswechseln.

Die Docks schmelzen dahin, wenn ich mich dem Wasser nähere. Seenixen, soweit das Auge reicht. Es riecht nach Rost und ich bekomme Lust, stundenlang auf Seetang zu kauen, denn: Ich bin aufgeregt, es ist mein erstes Mal. All diese Blicke. Wow. Richtig, mein Anzug trägt mich, und der Kosename hierfür wäre wohl Crack Hitler, seh ich das richtig? Ist das ein B? Ach. Eine 8. Schreib gefälligst deutlicher, so wird das nix. Konstant wachsender Ruin, schwer wie Bleikugeln, gekettet an deine Alladinschuhe statt diese kleinen silbernen Glöckchen, mit denen du früher den Basar aufgescheucht hast. Dort, wo früher die Fischstände diesen immanenten Geruch verbreitet haben. wachsen jetzt geschuppte Flossen aus der trockenen Erde, also bitte: DIE NATUR FINDET IMMER EINEN WEG.

Smaller and smaller and smaller and smaller and smaller (!)

War wohl nix, Mr. Cosmotic. Man könnte in einer konstanten Lautstärke, in einem konstanten Pitch zu einem konstanten Rhytmus es EXAKT neben deinem Ohr immer und immer wiederholen, es käme nicht an. "I'm warning you." I'm fucking you.

Gen Sonnenaufgang macht sich die Bagage dann auf den Weg, der Sturm hat aufgehört, und ich bin wieder allein. Tesla war ein großartiger Mann, übrigens. Hatte die wunderschöne Idee, dass der gesamte Erdball eine Art Resonanzkörper darstellt, der über Schwingungen ein System akustischen Gleichgewichts aufbaut, das sehr empfindlich ist. Also zum Wohle der Kleinen, zum Wohle derer, die über Wasser laufen können und vor allem: zum Wohle der Bäume, Kloaken und Koalas: Hör auf zu brüllen, wenn du was wichtiges zu sagen hast. Als wäre das Gebot der Höflichkeit nicht genug, jetzt bekommt dein unverschämtes, zartes Stimmlein die Schuldlast einer karmatischen Äquivalenz auferlegt. Gebiete mit Flüstern. Thumbs up, Thumper! Du machst das super. Wir sind ganz ohr.

Wessen Kajal ist das also? Vielleicht könnte man die zarten Füßlein in Treibsand stecken, um ein Geständnis zu erzwingen. Wie gesagt: Die Natur findet immer einen Weg, so auch der Mensch. Das LEBEN findet immer einen Weg. Der ewige Kreislauf, die große Synopsis, der Verrat der Urväter, der Schmelztiegel der Quallen, die finale Idee, der erste Atem, das schüchterne Ding, aufgeknöpft am Laternenmast, der graumelierte Schotte und wie er vergaß, den Anker zu werfen, die gerissenen Saiten, die schuppigen Seenixen, all die Cellulitis, all der Krebs, all der Senf, die Tränen, die gigantischen Berge aufgebrauchter Batterien, die vielen Trampelpfade, die zu guter Letzt eh allesamt nur nach Norden führen und die vielen trockengelegten Sümpfe lassen letzten Endes nur EINEN EINZIGEN Schluß zu: Wir machen es richtig. Auch wenn die Teslaspulen dieser Welt verstauben und zerfallen werden; wir machen es richtig. Irgendwo. Sicher.

Also sehe ich das richtig: Das ist eine 8, kein B, und wir sind heute alle beisammen gekommen, um etwas zu feiern. Richtig? Wtf? Nicht? Hm. Dann gilt: Backside schmilzt in das Sofa hinein (--->HINAUS!)

Welcome back to the land of the living

Dimitrios22 — 2009-04-03T07:51:00Z

Der schlierenhafte Dunst senkt sich. Langsam, von den Baumenden hinab kommt er näher und bettet ein. Man gehört nicht hier her, und die in Rinde und Schlamm eingewobenen Phantasmen materialisieren sich, weil meine heutige Präsenz hier nicht geplant war, sie mustern mich durch Fenster einer Mauer, die mir bescheinigt, noch nicht eintreten zu dürfen. Ich spüre, ich fühle die Debatte, die um mein Zutun geführt wird, ob ich eintreten darf, ob ich einen Blick riskieren darf. Ich bebe vor Erregung, denn dieses Mal will ich meinen Beitrag in diesen Dunst nicht einspeisen, ich will wandern dürfen, ich habe das Gefühl, mir diese Wanderung verdient zu haben, durch all die Aufmerksamkeit, die diesen Lichtungen galt. Ich versuche mir nicht anmerken zu lassen, wie sehr ich mir diesen letzten Spaziergang wünsche, denn ich weiß nicht, was folgen wird. Es ist das letzte Mal, dass ich hier bin, und ich bin auf Güte angewiesen, die gegenstandslos ist, die mich gewähren lässt und meine Angst achtet, als ob sie das letzte Extrakt, die finale Synopsis wäre, mit der ich mir ein paar freie Minuten in diesem Wald erkaufen kann. Denn nichts anderes ist sie. Gefahren als Gelegenheiten mißzuverstehen, verloren gehen zu dürfen, galt nur abseits dieser Mauern als Tugend. Innerhalb ihrer werden auch meine letzten Sinne den kaltblütigen, monströsen Äther wahrnehmen, von dessen Wurzeln die Zweige zeugen, und ich werde etwas sehen, das so abscheulich ist, dass ich mir nur durch meine Sturheit diesen innigen Wunsch erklären kann, für ein paar Minuten wandern zu dürfen. Es kümmert sie nicht, dass ich ihnen den Rücken zugekehrt habe, weder beleidigt noch berührt sie meine Abkehr, sie denken und fühlen nicht in Kategorien von Verrat und Flucht. Ich habe hier Bewußtsein gestiftet, das war mein Beitrag zu diesem Dunst, meine Funktion. Meine Hingabe schwindet. Sie werden Ersatz für meine Augen finden, aber bevor ich gehe, will ich ein einziges Mal sehen dürfen, woraus diese Bäume, dieser Dunst wirklich gemacht sind. Ein Gnadengesuch verweigerten, inständigen Durstes nach Mehr. Aber sie haben nichts von meiner Neugier zu fürchten. Meine Augen sind unfähig, das wahre Wesen der Lichtungen zu erkennen, und so beschränkt sich dieses bittere Gesuch lediglich auf den Wunsch, einmal diese Luft atmen zu dürfen. Und so fragen sie mich, ob ich sicher bin, und ich sage ja, und die stecknadelgroßen, flambierten Augen weichen von der Lichtung. Ich darf wandern und meine Sinne als in sich selbst ruhendes, nüchternes Medium in diesem Wald entfalten. All diese Angst, all dieses eingesickerte Blut, meine Füße sind leicht, als sie über die laubübersäte Erde wandern. Ich gedenke den Irrtümern, die am Anfang standen und mein falsches, verliebt anmutendes Zutun. Ich war nie von Bedeutung für diese Lichtungen. Weil mein Eingeständnis dem Wald seine Würde zurückgibt, gewähren sie mir diese paar Minuten, auf dass ich verstehe, dass meine Angst berechtigt war. Ich hatte ein vollkommen falsches Bild von diesem Ort. Ich dachte, ich wäre willkommen, ich dachte, dieser Ort wäre progressiv, dabei ist er bereits vollendet im Sinne einer Endgültigkeit, die keine Modifikation mehr zulässt. Tote Zweige. Missgedeutete, fiebrige Zeichen von Leben. Dabei lag es die ganze Zeit auf der Hand.

This Place is Death.

"That would be nice."

Dimitrios22 — 2009-03-12T21:47:00Z

http://www.youtube.com/watch?v=saxX-Z6w3p4&feature=related

Für und von Tobi K.

"I wasnt alone in...

Dimitrios22 — 2009-03-01T22:43:00Z

Für und von Tobi K.

"I wasnt alone in this well familiar place
magical walls surrounding colourless streets
I knew I came for you
Neglecting the now, replacing past and future
with expectations and disappointment

The more I walked, the more I felt lost
the fog in my head embraced my hopes
The barking of dogs, ugly students checking
in in the same hotel like my family
drove for hours with the bus to reach this place

Your smashing voice in my head, i was thinking
of the 'us' when I arrived, but I was here for the
'me'
Even the dogs were busy but out of the foggy hope
to smell that curley lock again
cause you had already become the reason why,
I realized that you were miles and miles away
and this place didnt even wear your smell

I remember you
standing on your favourite corner
THEY WERE.. are they right about you?
Did you climb off the tree you rooted
Did you set yourself on fire to purify your thoughts?
I remeber us both standing on your favourite corner
lost, but we were waiting for the weather to change

After all these useless hours, between all these
busy faces with well-known smiles and the
thessaloniki look of the streets I met a dog
with a soft, charming voice
black risen ears
and red nailheads as eyes
"Follow."

So I followed and found this golden water,
cannot describe that feeling I had
a sky with weaker, slither-like gold
and upon the water, a black futuristic boat with
blinking blue lights
Angela C. took my hand and asked:
"What is this?"

"It's a desaster."
And I loved you for being so far away
And I loved you for being so far away
And I loved you for being so far away
And I loved you for being so far away
And I remembered the future.
And I found an unnamed feeling

Angela pulled me down to give me a kiss
I felt nothing but that was exactly what it had to be
a moment stretched by a goodbye
The black boat left, heading into a golden silence
I wouldn't follow
at no time I would follow
I'd rather stay here, with my feet caressed
by sand and gold."

Threads Pt.1 : Rosalia

Dimitrios22 — 2009-03-01T22:39:00Z

Prolog

Hastig suchte Rosalia die Straße ab. Ihr heißer Atem beschlug die Scheiben und ließ die Welt
dahinter, Toluca's Straßen und ihre säumenden Blockbauten hinter einem künstlichem, schimmerndem Film verschwinden.
Beigefarbene Straßenlampen und ihre flackernden Leuchtfanäle brachen mit der Nacht, und sobald sich der Film
auf ihren Fensterscheiben verdichtete, hielt sie an, denn ihr Wagen war der einzige auf der Straße, und verschaffte
sich Sicht.
Sie nutzte diese Momente, um den Motor kurz abzustellen und inne zu halten. Sie drängte ihre schiere Verzweiflung
in Ecken zurück, aus denen sie ihr nicht mehr gefährlich werden konnte. Mit jeder Stunde, die sie auf den Straßen
zubrachte, war ihre Hoffnung, Pablo zu finden, geringer geworden, aber Toluca's hektisches Murmeln und der
stetig fallende Regen zogen sie sachte in die Welt zurück. Sie konnte Pablo in ihren Erinnerungen immerzu neu
aufleben lassen, aber die Spuren seines Verschwindens waren hier, in Toluca's Gassen zu finden sowie ihre Gründe
im ruhelosen Fieber, das Toluca über die Menschen gebracht hatte.
Im Schritttempo war sie die Hauptstraße bereits mehrmals auf- und abgefahren. Gegen den Drang, aufs Gas zu treten
und ihrer Ruhelosigkeit Luft zu lassen hatte sie geduldig die umherstreunenden Silhouetten und
Backsteinhäuser gemustert, und ab und zu entwich ihr Pablo's Name in einem heiseren, gepressten Flüstern. Er war
nicht aufzufinden. Weder blitzte er zwischen den schwitzenden, lachenden Gesichtern am Straßenrand hervor,
noch kam er auf sie zugerannt, mit wedelnden Armen, blutüberströmt und verletzt, wie sie es in stiller Furcht erwartete.
Denn seine Art und Weise, den Widrigkeiten des Lebens mit der selbstgerechten Wut eines eingepferchten Tieres zu
begegnen machte ihn erst anfällig für das Wüten des Fiebers, das die Straßen mit dieser unkontrollierbaren
Inbrunst beseelte. Diesen Gedanken anhaftend war Rosalia den Stunden erlegen. Müde, den Tränen nahe umschloss
sie das Lenkrad, drückte unmerklich fester aufs Pedal und entlockte dem Motor ein erschöpftes, knirschendes Geräusch
erhitzten Metalls, aber was Pablo's Namen anging, hüllte sich Toluca weiterhin in Schweigen. Die Gassen murmelten,
die Schatten waren tief,
und sie wusste um die stille Häme der dunklen Schluchten, in denen sie ein- und ausfuhr, weil sie sich
in die lange Liste derer einreihte, die ein Herz, eine Liebe oder ein Leben in dieser Stadt gelassen hatten.
Sie zuckte zusammen, als ein penetrantes, durchdringendes Piepen neben ihr auf dem Beifahrersitz
ertönte. Sie brauchte Sekunden, um das Geräusch als das Läuten ihres Handys zu identifizieren.
Träge kramte sie in ihrer Handtasche und holte es hervor.
"Ja?"
"Ich bin's." Sie erkannte Fernando's sonore Stimme. Er war ihr Bruder und hatte sich bereit erklärt, über
Nacht die Kinder zu sich zu nehmen.
"Es ist verdammt spät, Rosalia, reiß dich zusammen. Ich rufe an, weil sie nach dir gefragt haben,
sie wollen wissen, wo ihre Mutter ist, und sie wollen wissen wo ihr Vater ist. Es würde ihnen gut tun wenn
zumindest einer von euch über Nacht hier ist."
"Er ist hier, Fernando. Ich weiß es. Diese Stadt hat ihn verschluckt."
"Natürlich hat sie das. Sie hat ihn verschluckt, und wie sie es schon unzählige Male davor getan hat,
wird sie ihn wieder ausspucken. Er liegt wahrscheinlich mit dem Gesicht in einer Pfütze oder hält
sich mit letzter Kraft am Tresen. Komm nach Hause, morgen kannst du ihm die Hölle heiß machen."
"Er wird morgen nicht aufkreuzen. Ich weiß es."
Ein ausgiebiges Seufzen am anderen Ende signalisierte ihr, dass Fernando vor ihrer Entschlossenheit
kapitulierte. Er war der ungeduldigere, sie die dickköpfige von ihnen beiden.
Nachdem sie kurz schwiegen, fiel Rosalia Guadalajara ein.
Als seine Frau wusste sie, wie sehr sich Pablo mit dieser
Stadt verbunden fühlte. Er pflegte zu sagen, dass die Geister des Westens Guadalajara nie heimsuchen würden,
weil die unzähligen Kirchentürme in ihrer marmorfarbenen Pracht den Augen der Pächter und Ratten bereits
von weitem signalisierten, dass diese Stadt Gott gehörte. Pablo's Wille zu einer umfassenden, rettenden
Selbstreinigung würde nur diesen Ort zulassen, sofern er sie tatsächlich verlassen hatte. Er würde sein Wissen um
ihre Not in einem Glaubensbekenntnis ertränken, knieend vor einem der vielen Holzkreuze, die in den blechernen
Lampignons an Guadalajara's Straßenrändern standen, um dann weiterziehen zu können. Anders kannte sie Pablo nicht.
"Glaubst du, er ist nach Guadalajara gefahren?"
Erneut ein Seufzen. "Ich weiß es nicht, Rosalia."
"Sollte er mich und die Kinder verlassen haben, wird er nach Guadalajara geflohen sein. Vor sich selbst, vor der Verantwortung, du
kennst ihn, Fernando, er...."
"Wer sagt dass er dich verlassen hat? Herr Gott, Rosalia, was ist denn in dich gefahren, es ist doch nicht
das erste Mal, dass er über mehrere Tage verschwindet."
"Aber keiner seine Freunde hat ihn gesehen."
"Er ist in irgendwelchen Hintertürchen verschwunden. Wie du bereits sagtest, Toluca kann Menschen
manchmal einfach verschlucken."
Schweigen.
"Komm nach Hause, Rosalia."
"Bald."
Sie legte auf und warf ihr Handy auf den Beifahrersitz. Plötzlich, dem Aufwallen ihrer Verzweiflung erlegen,
beschleunigte sie den Wagen stoßartig, schlug die
Zähne aufeinander und presste sich still und atemlos Tränen heraus, die bei weitem nicht genug waren,
um ihrer Sorge gerecht zu werden. Zur Ruhe durch einen inneren, unumstößlichen Imperativ gezwungen, der seinen
Ursprung in ihrer Kindheit hatte, fuhr sie mechanisch mit dem Jackenärmel
über die erneut beschlagene Scheibe und blieb keuchend, kurz davor, die Suche aufzugeben, an einer
Kreuzung stehen.
Die Ampel schlug auf Rot um. Ihr wurde die nahende Abfahrt zur Autobahn Richtung Guadalajara bewusst.
Sie hatte die Wahl. Die Kinder vermissten sie, aber dem Anblick ihrer friedlichen Nachtruhe ausgeliefert würde
sie schier wahnsinnig werden, wenn sie nicht zumindest eine Idee davon hatte, was aus ihrem Vater geworden war
und woher diese neue, gewichtig erscheinende Sorge um ihn herrührte. Deshalb war sie ratlos, und ließ sich Zeit.
Sie blickte auf die dunkelbalu leuchtende Uhr im Amaturenbrett. Es war weit nach Mitternacht, aber der Himmel
blieb dunkel, kein Anzeichen sich anbahnenden, durch die Wolken brechenden Morgenlichtes. Aus einer ihr nicht erklärbaren Intention
streckte sie ihre Hand nach der Uhr aus und berührte das Plexiglas, das sie abschirmte. Ihre Gedanken
kamen ins Stocken, sie bemerkte weder das Umschalten der Ampel noch das anschwellende Regenprasseln.
Vor ihrem inneren Auge formte Pablo's Gesicht ein Lächeln, das in seiner Art nur ihr bestimmt war.
Er stand in der Türschwelle und
war vom Gebrüll der Straßen abgelenkt, sein leichter Bartschatten umrang sein Lächeln, die furchige Narbe auf seiner Stirn
warf einen leichten Schatten. So stand er vor ihr, drei Tage zuvor, ehe er den Wagenschlüssel an sich nahm und verschwand.
Kein glimmernder Blick, keine unruhige Geste, die einen unlauten Gedanken verriet, dessen er sich schämte. Er ist in diesem Moment der
gleiche, unruhige Pablo gewesen, um dessen Liebe sie sich seit einem Jahrzehnt sicher wähnte,
manchmal mehr, manchmal weniger.
An jenem Tag hatte er das Leck im Dach über der Küche den Mittag über repariert. Sie erinnerte sich an das grelle Licht,
das durch das Leck in die staubige Küche fiel und Teile seines Gesichtes erfasst hatte. Konzentriert hatte er gewirkt. Besonnen.
Er hatte dabei in aller Ruhe vier Heineken getrunken,
sich dann aber an einer scharfen Ziegelkante verletzt und war zum Drugstore gefahren, um Bandagen für seine blutende Hand
zu kaufen. Dann kam er zurück, beendete die Reparatur, ehe sie mit den Kindern fernsahen. Trotzig und mit
frecher Lebenslust um sich werfend gingen die Kinder dann ins Bett, und wie die unzähligen Male davor, stand
Pablo irgendwann auf und entledigte sich ihrer Zweisamkeit. Er nahm seine Sachen und verschwand für eine Runde im Porhelhio,
wie sie zu dem Zeitpunkt annahm. Vorher zündete er sich noch im Flur eine Zigarette an. Das war das einzig Ungewöhnliche,
eine kleine Abweichung seiner üblichen Routine, ehe er aus dem Haus ging.
Kein Zeichen sonst, nichts. Rosalia war sich nun endgültig sicher, dass etwas nicht stimmte, denn auch wenn es
seiner Dreistigkeit keinen Abbruch tat, Pablo war ein erbärmlicher Lügner, und sie merkte es jedes Mal,
wenn er etwas Unkoscheres im Schilde führte. Meistens nahm sie es stillschweigend hin und strafte ihn
im Flur, wenn er ging, mit granitharten, eiskalten Blicken ab, oder sie ergingen einander in stundenlangen Schreiarien.
All das schien ihr Jahre zurückzuliegen, und mit einem Schlag sehnte sie sich die sichere, manchmal auszehrende Routine dieses Lebens
mit einer Entschlossenheit zurück, die sie schier krank zu machen drohte.
Das betrunkene Murmeln und Gebrülle der ewig andauernden Feier auf Toluca's Straßen schwoll nun an und drängte Rosalia's Apathie
ein letztes Mal zurück.
Sie erlaubte sich nicht, zu weinen. Denn noch hast du keine Gewissheit, keinen Grund, verletzt, verängstigt oder aufgelöst zu sein, redete sie sich ein.
Schließlich war es bei weitem nicht
das erste Mal, dass Pablo für mehrere Nächte verschwand. Fernando hatte Recht. Aber als sie dieses Mal den Autoschlüssel in die Hand
genommen hatte, um ihn zu suchen, schäumend vor Wut, spürte sie auf dem Weg von der Haustür zu ihrem Wagen eine starke Woge der
Besorgnis, von der sie nicht sagen konnte, woher sie kam. Sie spürte, dass Pablo, wohin er auch diesmal gegangen
war, gegen seinen Willen an diesem Ort bleiben musste. Rosalia glaubte an die tiefe Liebe, die sie trotz aller Widrigkeiten füreinander empfanden,
dass diese ein unsichtbares Band zwischen beide schlug, welches gottbehütet Zeit und Raum überwand und sie in stetiger,
stiller Verbindung hielt, daher schwor sie in Gedanken auf das Leben ihrer Kinder, dass sie spürte, wie Pablo
sich nach ihr sehnte. Aber diese erschlossene Gewissheit um die Treue seiner Gefühle und seiner Gedanken beruhigten
sie in keinster Weise. Vielleicht war sie übermüdet, zerfressen
und aufgewühlt von den schlimmen Szenarien, die sich zwanghaft die ganze Fahrt über ausgemalt hatte. Aber der Teil in ihr,
der glaubte zu fühlen, dass Pablo in genau diesem Moment leiden musste, gewann die Oberhand und traf anstatt ihrer die Entscheidung.
Sie drückte aufs Gas und nahm die Abfahrt zur Autobahn, die sie unumgänglich nach Guadalajara führen würde.

Juliet-Rodeo

Dimitrios22 — 2009-02-24T00:35:00Z

Gott, wie du tanzt. Wie du dabei aussiehst. Wie ein. Papagei. Rodeo mit Juliet. Ich will dich ficken. Ich werde dich ficken. So kleine Hände. Aus Fleischporzellan. Seltsam bestimmt. Mein Respekt kennt keine Grenzen, Namaste, du Blume des Bösen.

Drei beschissene Nachmittage hintereinander, Rituale, siebenundzwanzig Rituale, Karpis und Kali, Sex, Schweiß, Gestank u die dämliche, monotone Zeremonie, die sich selbst ernst nehmen muss, um überleben zu können. Du bist nichts, die Zeremonie ist alles.

Ich kann von hier aus über die ganze Stadt blicken, aus dem Fenster, aus dem beschlagenen Fenster, blauer Dunst, Klopapier umwickelt den Fernseher und macht die Linie, damit man den Weg zur Treppe findet. Ich gehe hier nicht raus, weil mich drei Nachmittage hier für immer eingeschlossen haben.

"Hey...you...you...Hey! Come here! Ey! Come here! I don't like that ball. I don't get it, no one gets it. Between two shows. I can not have it? Nobody will. No. No. No."

Der Buick rattert und knirscht, die 7th Avenue ist ein gläsernes Scheusal mit aufgerissenem Rachen, ein Feuerzeug am Gaumen, die Schose fängt Feuer und Flammen schnappen nach Fersen, alle gucken dumm, gucken traurig, gucken leer Warum hast du das getan, warum tust du uns das an!? Du hasst es, aber wir sind hier glücklich, lass uns den goldenen Käfig, sowie wir lassen dir deine Freiheit, zur Zeremonie zu stehen!
Es ist mir eine Ehre.
Der lauteste Lament der Welt, hört die Worte, die ich nicht sage, und schon sieht man anders, blaue, grüne u rote Flammen, und man steht auf dem niedrigsten Hügel, der gerade hoch genug ist, um dem gläsernem Scheusal bei seinen letzten Momenten beizuwohnen.

Zuviel blieb ungewiss.

Aber: Barkeeper sind gute Leute. Perser. Allesamt. Drei Nachmittage hintereinander. Mama. Und dann...ich schwöre bei Gott, dann betrat Dudley den Raum, und alles war ok. Ich war müde. Ich bin müde. Aber noch ne Pepsi. Aber noch ne Pepsi. Noch ne Pepsi Pepsi Pepsi.

"An Irish pub. A childish joke." Steht auf, Ladies!

Ich will doch niemanden auflaufen lassen, der sich meiner annehmen will. Ich laufe Gefahr, etwas zu sein. Wär ich doch nur wie Dudley.
Du findest die Nadel im Heuhaufen nicht? Setz ihn in Brand, vereinfacht die Suche und lisssschtet. Inzwischen sitze ich zwischen den Echsen u warte auf meinen Namen. Werde aufgerufen. Betrete die kalkweiße, geruchlose Höhle. Die Doktorin kommt rein u kritzelt mit roter Kreide "Gastritis" auf ihre Stirn. Ich habe sie gefickt, danach, auf dem Schreibtisch. Dafür braucht man Mut, oder? Für diese grundlose, spontane Affekte braucht man doch Mut.Was für ein prächtiger Pimmel. Noch eine Pepsi. Pepsi. Pepsi.

"I feel feel ready to go."

Mein Gesicht dann am Ecktresen mit den Kugelschreibern zertrümmert. Und reingeballert, die Magentropfen, noch vor Ort. "Muss ich Ihnen etwa noch erzählen, dass ich noch nie in Alaska war?" Seekranker Idiot. Seekrank. Seekr. Seek. See. Noch immer seekrank ( "Ich bin nie seekrank gewesen." ), aber ich werde den kleinen Scheißern im Warteraum erzählen, what my daddy told me:

"You will never get amount to nothing."

Wie du tanzt. Wie ein Papagei. Marmorhände. Stau entsteht vor allem, wenn die Ampeln auf Rot schalten. Paramount Pictures present: Ein kleines Mädchen.
Meine kleine Karpis.

ROUGH NAMES ROUGH TALKING

Dimitrios22 — 2009-02-22T21:42:00Z

Ich will sein was ich bin tun was ich tue, eine japanische Geisha, ein irischer Totentanz, Dublin brennt, meine Waden kontraktieren, aber es gelingt mir, ich trete die Flammen aus und, Spuckspecht, sie danken mir. Auf, der Sack, aus naturbelassenem Lakritzschmalz ( "sein ist das Licht und die Kraft in Ewigkeit" ), und schnippschnapp geht die Rostzange um. Ich sammle die Zungen. Ich sammle die Zungen. Kein Souvenir, keine Trophäe,

still sollst du sein
dein Wort meine Prämie
auf dass ich
die Hyäne
mit kontraktierenden Muskeln
und aschgrauem Fell
die Lehre des Dankens
in ihrer Häme zerlege
ICH BIN WAS ICH TUE WAS ICH BIN
WAS ICH WILL

Mein ist das Licht und die Kraft und die Ewigkeit.

Ich kam an die Hütte, gebaut aus Schimmel, Wandregale, Honiggläser, Puppenszenarien ( "Meine Augen sollen offen sein" ), ein Summen der Fliegen in den Schlieren der Hitze. Es kocht. Dimmt das Licht, höhlt die Wände aus, tragt mich nach drinnen, auf dass ich implodiere

Nackt will ich sein
die Szene ergänzen
Wll mit dem Licht
der sinkenden Sonne
Hand in Hand
der Greifbarkeit
so sehr es mir schmerzt
auf große Distanz
in Stiefeln aus Schimmel
ein Schnippchen schlagen.

Ein Schnippchen geschlagen.
Geschlagen.
Die Metionyme als Gestus als Göttin als Möse als Gruft als Fackel als Tunnel als Höhle als Tröpfeln als Teich als Schlamm als Mikroben,
verkleidet als Clowns
getragen zu Grabe.

Wüsste ich nicht?

Wüsst nicht, was darn lustig ist, bis auf die vielen leerstehenden Gläser, die tapezierten Geschichten, die gefrorenen Dialekte verkommenen Lebens, kondensiert und eingesickert in Wand, Decke Boden.

wandeckeboden

Auf der Kommode das Gesicht eines Welpen, albinoweiß mit blutroter Iris und entrücktem, verblödetem, jenseitigem Grinsen ( "Dativ" )
Ein Foto?
Eine Zeichnung.

Dummes schneeweißes Ding mit verstummtem Gekläffe.
Pfui.

Nichts ist hier lustig.
Rein gar nix von Dauer.
Spuren von Honig führten das gierige Mäulein hier her zum Mondschimmel u seinen blattgrünen, knospenartigen Metastasen, in einen Winkel der leeren Worte. Symbolisch das Dunkel.

Ach

ihr geächteten, mißmutigen Puppen. Eure Geduld macht mein Herz schwer. Und dass ihr mich, so herzlichst und wortlos, bestimmt in eurer Weisheit ( "Für Olga?" "FÜR OLGA!!!" ), zum Schutze meiner Dedikation an diesen Ort binden möchtet.

Wie nett.

Zum Zweck des gegenseitigen Schutzes. Auf dass mein Bewußtsein, meine sehenden Augen euch Wirklichkeit bringen.

Monkey Trick/Die Vibration

Dimitrios22 — 2009-02-09T20:43:00Z

Es machte sich in einem Blinzeln ihrer langen Wimpern bemerkbar. Zunächst. Dann
zuckten die Mundwinkel, formten rasch das ertappte Lächeln einer Frau, die nichts
zu verbergen und noch weniger zu verlieren hatte. Ihr Kopf lehnte am Fenster, die Iris
gebannt im Pendel vorbeiziehender Bäume, Backsteinhäuser, heller, leergefegter
Straßen und sauber hergerichteten Gärten. Die Welt atmete weiß. Sie verging sich
sanft am Schlaf derer, die zur Ruhe gekommen waren, gekettet an das kühle,
dampfende Milchglas, das ihre Welt behütete und narkotisierte.
Ihr Blick auf das Weiß war fragend, unsicher angesichts dieser fröstelnden,
unwirklich friedlichen Stille, die über den Dächern hing und der Akkuranz der Gebilde,
natürlich sowie künstlich, den unmerklich pulsierenden Schein schierer Zeitlosigkeit
verlieh. Etwas schwängerte die Luft und gab ihr die erhabene Dichte
eines geschliffenen Monolithes, auf dass diese Welt, diese Straßen sich selbst
und ihre Erbauer überleben sollten.
Aber soweit ging ihre Gedankenreise nicht. Es waren formlose, zurückgelassene
Gedanken, ein es, eine Metastase der Wirklichkeit, blind, aber reaktiv,
und sie gehörten "ihm", dem Raum. Es waren
"seine" Gedanken, "seine" zarte, wohlwollende Annäherung über das Dickicht der
Vibration, ein gut gemeinter Versuch, eine perpetuierende Sekunde lang riechen
zu können, womit das Mädchen seine Gedanken nährte und düngte.
Er, Es, vernahm einen Geruch, der ihn entfernt an altes Moschus erinnerte, ein
wenig wärmer, zugleich verblasst und ein Schatten dessen, was er mal war. Als
hätte man den blassen, faden Moschus in alter Tapete destilliert und ihm die
Zeit gegeben, sich all das einzuverleiben, was die Tapeten gesehen hatten. So
roch er das Alter der erblichenen Geschichten, staubiges, poröses Papyrus,
das an einer warmen Quelle trocknete und darauf wartete, zu Staub zu werden.
Ein Geruch also. Ein Geruch als Antwort auf die unaussprechliche Frage, die dem Mädchen
im Angesicht jener atmenden, zeitlosen weißen Welt auf den Lippen brannte.

Nun aber spürte sie die Anwesenheit eines Fremden, sie, mit
ihren gefaltenen Händen, den unwirklich langen Wimpern.
Vielleicht spürte sie, wie sich die Metastase um diesen Geruch in
ihrer Seele verdichtete, als zirkulierender Schweif, der ihr immer näher kam und
sich blind seinen Weg durch ihr Dickicht bahnte, geräuschvoll und unvorsichtig.
Ihre Iris jedenfalls fixierte ihn fern und beschien ihn mit der gleichen, immanenten
Sehnsucht wie den vorbeifahrenden Zug weißer, mamoresker Farbe an ihrem Fenster,
nur entwich dem Blick die Andacht und ließ eine kalte Herablassung zurück, unerträglich
für ihn, den Raum, und so verschwand er flüsternd aus ihren Korridoren, watete durch ein Meer
aus Stille, ehe er zur geräuschlosen Vibration erodierte, die den Bus unablässig
füllte, die einzige spürbare Form, die er kannte.

Karpis/Geburt

Dimitrios22 — 2009-02-09T20:25:00Z

So wartete das scheue Menetekel, die schillernde Geburtskrone in seinen Händen
haltend, voll Unterständnis für das flutende Licht, das sich über ihn
ergoß, auf die Klinge, die sich seiner Nabelschnur annehmen sollte. Die Hände;
gefaltet zu einem Triptychon, machten joviale, unangemessene Gesten des
Widerwillens. Seine Weigerung, sein blindes Unvermögen waren schmeichelhaft für
jene, die in dieser klebrigen, von archaischem Lärm begleiteten Geburt
eine verkorkste Geste jenseits aller Zwecke sahen. Als sich dann
die Hände erbarmten und den schreienden Balg in die Armwiege nahmen,
wird es seltsam still und sein tausendfach verstärktes Plärren verstimmt
verwundert, angesichts des Gleichmuts jener Arme, denen seine urgewaltige
Kaskade nichts anhaben konnte. Schmutzige Scherben, aufgereiht wie Mohnhalme
haben seine blutigen,
winzigen Füße gebettet, Scherben einer Welt, die den Weg von Lehm zu
Stein fand, der sich zu schwarzem Glas kristallisierte, das zu trägem Silber
zerkochte und den Säugling durch Silber und Blut hatte waten lassen. Eben
diese jene Welt
lag keuchend in einem atemlosen, zermürbenden Todeskampf, bereitgehalten
für das ungnädige Mosaik, das es in sich selbst war, das sich seiner Form lange nach
seinem Glanz entledigt hatte. In einem verzweifelten, erschüttertem Röhren reichte sie jener
Ungnade die Hand, um sie zu binden, um das neugeborene, entgleiste Plärren
zu schützen. Hier fanden die Arme Gottes zurück zu ihrer Bestimmung. Diese Wiege
vermochte das zur Unkenntlichkeit verschrumpelte, klebrige, fleischig-süßliche
Menschenwesen den Weg zu sich zurück finden zu lassen, ohne dass es den
steinigen, von Gepfählten und Zerrissenen gesäumten Weg über die alte Welt
nehmen musste. Wo der Himmel seine Tränen entzündete und die letzten Hände
und Gesichter wie Fetzen von den versteinerten Bäumen hingen, getrocknet
im Wind wie zerschlissene Kleidung, geruchlos, ergraut, ihrer Geschichte beraubt. Wo die
Erinnerung an das umherwandelnde Ich erblasste und den Blick freilegte auf ein junges,
geschundenes Grün, dessen zweifelhafte Symptomatik uns wie seltsame Früchte
dem Leben preisgegeben hatte. Nun war diese Erde gehäutet, Fleisch und Gräser
zu braunem Lehm verdichtet und die Spuren dessen, was es sich selbst zugefügt
hatte: getilgt.
Aber sie konnte nicht anders.
Wie der zuckende, bluttriefende Schoß einer Mutter, umzäunt von Gesichtern,
die, angelockt von ihrem Geschrei, ihr die kosmischen, zeitlosen Pfoten
zum Trost an die Wange legten, wie eine universelle Wurzel, eingebettet
in Matrizen und Lärm war sie gezwungen, selbst ihrem Abgesang das
Menetekel der Geburt beizufügen. Die unsichtbaren Fühler, nun entblößt durch
die Flammen, die sie richteten, entließen die Form ihrer Schablone und füllten
das grüne Derivat, die Fackelrinde und Fetzen rosigen Fleisches in die Dunkelheit,
wo es zu erodiertem Staub wurde, und dieser zu einem Flüstern verkam, das dem
Säugling eines Tages im Nacken sitzen würde. Um seinen Blick für das zu
schärfen, was rückblickend seine Geburt begleitet hatte, als er zum Auge
jenes Sturmes wurde. Um es sehen zu lassen,
wie das Flüstern zu einem Rauschen anschwellen wird, um sich in tausend
Scherben, Tränen und Geplärre zur Form zu zwingen, und um mit sich den Staub der letzten
Geburt über die neue Erde zu tragen.
Und selbst die unbedeutensten Krakel und Fühler würden jemanden füttern können.
Nichts würde vergeudet, nichts würde verloren gehen.

Sitar

Dimitrios22 — 2008-08-13T01:42:00Z

Es gibt nur einen Grund, weshalb es so schwer fällt, sich von falschen Sehnsüchten zu befreien, um ein besserer Mensch zu werden. Die Wahrheit liegt weder im nebulösen, demprimierendem Jetzt noch in der Frische der Idee von Morgen, nicht in der Wechselwirkung zwischen den beiden Zuständen und dem simplen, menschlichen Drang zu streben. Sondern in dem, was im Spannungsfeld dazwischen liegt: Dem Kampf. Im Kampf mit sich selbst. Wenn er zur Gewohnheit wird, wird er zum einzigen Zustand, der Sinn stiften kann, ohne den Blick auf die Welt auf beschämende Weise zu sentimentalisieren. Ist diese Entwicklung abgeschlossen, wird der Mensch ein ausbalanciertes, voluminöses, negatropisches Wirbelfeld, das dazu neigt, seine Umwelt seinen Parametern anzugleichen, und Realität ist somit das, worauf sich der Blick des Menschen schärft, während er rückkoppelnd von diesem Blick auf die Welt geprägt wird, von einer allgemeinen Wirklichkeit kann somit keine Rede sein. Ist die Welt, ihre phänomenale Erscheinung in Bezug auf den Menschen von einem rationalen Geist beseelt? Welcher rationale Geist kann unverdientes Leid mit seinem Vermächtnis, der Schöpfung, vereinbaren? Welcher Zweck könnte ungerechtes Leid und die Kaltblütigkeit der Phänomenalität heiligen?

Die grundsätzliche Phänomenalität von Schmerz ist das wohl widersprüchlichste Axiom der Natur, nur ein blinder, irrsinniger Geist würde die Schöpfung mit diesen Mustern versehen, die ein selbstvergessenes Wüten
dieser Empfindung zulassen. Das Reich der Schmerzen endet nie. Rational ist das, was sich als kausales Resultat halten kann, so sehr das für den Schmerz gilt, wenn er systemtheoretisch betrachtet wird, für seine
empfundene Dimension gilt diese kalte Kausalität nicht. Er ist die unerbittlichste und unverzeichlichste Konstante der Natur. Es ist älter das menschliche Bewußtsein, es war da, bevor wir kamen, und dennoch erinnern wir uns an eine Zeit vor dem Reich der Schmerzen. Eine in ihrer Form vollendete Epiphanie, die keinen Raum, keine Zeit kennt, hat ihr leuchtendes Plasma in unserem Bewußtsein verankert, und die materielle Erscheinung dieser Welt ist das Gefängnis, was uns vom Ursprung dieser homoplastischen, zeitlosen Entität trennt. Aber diese Schöpfung, dieses Sein unterliegt Gesetzen, die die Schwachen erst recht angreifen, die Hilflosen in den meisten Fällen dem Blutdurst ausliefern und in seltenen Fällen echten Schutz erfahren lassen, diese Welt kennt keine Gnade, mit niemandem, und die menschliche Natur und der temporäre Zeitgeist seiner Erscheinung sind nur Medien dieses irrationalen Geistes. Für ein Leben im Diesseits tragen diese Gedanken nur zur Entfremdung bei, aber die Welt verdient das vernichtende Urteil des einzelnen, sie verdient es, an den Pranger gestellt zu werden, denn nichts ist zynischer als das kategorische Einverständnis mit dem Sein. Nichts und niemand, keine regulative Idee, kein Theorem, ob humanistischer oder religiöser Natur darf dieses Leid heiligen oder gar mit einem Zweck, einem Sinn versehen, nicht im Makrokosmos und erst recht nicht im Mikrokosmos, das ist geistliche Barbarei. Es gibt keinen freundlichen Tod, keinen Kodex, keine Maxime, die ein gutes und sicheres Leben garantieren können. Der Mensch hat das Risiko, zu jeder Sekunde von Natur und Schöpfung übermannt werden zu können, nicht verdient. Und doch umgibt ihn dieser fade, bittergraue Geist zu jeder Sekunde seines Daseins. Ist es da so schrecklich undenkbar, den Geist, der die phänomenale Welt erschaffen hat, als böswillig darzustellen, als blind, als wahnsinnig, ihm ins Gesicht zu spucken und zu sagen: Deine Versprechen bedeuten mir nichts, wenn sie aus deinem göttlichen Mund gekommen sind, ich leide, und mit mir unzählige andere, und es gibt nichts, was du zu deiner Verteidigung vorbringen kannst.
Es ist die empfundene Dimension von Leid, die die phänomenale Welt unverzeihlich macht.

Vielleicht tobt ein Krieg zwischen einer außer Kontrolle geratenen Schöpfung und einer erkenntnistheoretischen, geistlichen Energie. Vielleicht stehen sich diese zwei Elemente als Entropien gegenüber und wollen sich
gegenseitig neutralisieren. Die Vielfalt des materiellen Entropie ist unfassbar, aber kein zwangsläufiges Indiz für ihre Unzerstörbarkeit. Vielleicht sind all die dualen Prinzipien der kosmischen Ergänzung in ihrer Mannigfaltigkeit ein Erfahrungselement a priori für die wahre Natur des Seins, die uns daran erinnern soll, dass die materielle Welt endlich ist und der uns zugewiesene Platz in der Schöpfung nicht gerechtfertigt, nicht geheiligt ist, dass wir Sklaven der materiellen Schöpfung sind.
Bis diese Fragen beantwortet sind, empfiehlt es sich zu leben, was der Körper hergibt und zu lieben, was das Herz hergibt. Wenn wir schon angekettet sein, kann es kein schöneres ästhetisches Prinzip geben als: Sei glücklich! Und schenke soviel Liebe, wie es dir möglich ist, und setze alles daran, das Leid um deinen Mikrokosmos zu lindern und Freude, Zuversicht zu stiften, und somit dieses Reich, dieses schwarze, ölige, bittere Gefängnis an seine Endlichkeit zu erinnern.

Pandoram Stream Pt. 3

Dimitrios22 — 2008-08-05T19:19:00Z

3.
Sein jäher Lauf kam zu einem raschen Ende, als ihn auf unergründliche Art und Weise jene Mutlosigkeit überkam die er beim Anblick
des brennenden Baumes empfunden hatte. Er hatte die Mauer der Dunkelheit durchdrungen, stieß und trieb und keuchte in ihrem
unsichtbaren Netz wie ein gefangenes Insekt, das die Augen fest geschlossen hielt, im Angesicht dessen, verzehrt zu werden. Noch
spürte er die geruchlosen, dimensionsspezifischen Schwaden dieser Nacht nicht, wie sie transpirierend in seiner Haut verschwanden,
die Feuchtigkeit, den Mut, den von Wut und Hass angefeuerten Atavismus zu ersticken drohten. Noch fühlte er sich nicht
dem Verzehr ausgeliefert, aber je vollkommener die Dunkelheit wurde und je mehr die Regungen der Nacht abnahmen, seine Sinne nun
in eine dumpfe, kalte Isolation getrieben wurden, desto mehr litt die Entschlossenheit, sich dem Sinnbild einer ewigen Dunkelheit sowie ihrem
realen Korrelat zu stellen unter einer nackten, von Beiwerken losgelösten Angst. Er spürte es. Wie sie ihn vollständig erfasste und seine
Sinne verklebte. Alsbald blieb da keine Kraft mehr zur Erinnerung, ab und zu schoss das Bild des brennenden Baumes durch seinen Kopf,
er blieb stehen, brüllte in die Nacht wie ein von Feinden umzingeltes Tier. Er brüllte und fauchte, fürchtete die Strafe der Wüste nicht,
sie konnte ihm nichts anhaben, keine Art oder phantasievolle, aphoristische Version von Schmerz zufügen, die er mehr fürchtete, als an diesem Ort bleiben zu müssen.
Er war gerannt. Hatte das einzige Licht zurückgelassen, aber er würde diesen Ort bezwingen, und wenn er schon nicht sterben würde,
er würde sich der vollkommenen Nacht nun hingeben, seine Sinne, seine Gedanken, sein ganzes Sein einer verzehrenden Apathie überlassen,
bis er dem Tode nahe genug gerückt war, um jegliches Bewußtsein für Leben wie ein fauliges, unnötiges Anhängsel von sich abtrennen zu können.
Er würde zu einem bewußtseinslosen, reglosen Sack Fleisch werden, das in die Leere starrt, bis die Tristesse der Nacht seine Seele
in einen konturlosen, wabbernden Teppich verwandelt hatte, in den dann die Geister dieser Wüste nach Freuden Funkeldiamanten und Sterne
einnähen dürften wie in ein schlaffes, knittriges Korsett. Er würde die Wüste überlisten, er würde in ihr sterben auf die eine oder andere Art und
Weise, aber weigerte sich inständig, zu einem machtlosen Opfer einer empfundenen, durchlebten Ewigkeit zu werden.
"David, geh zurück."
Er schrie wie von Sinnen, zutiefst erschrocken. Der Träger dieser Stimme durfte keine vier Meter von ihm entfernt stehen, und er erkannte sie
sofort. Es war das rauhe, traurige Timbre des alten Mannes.
David zog seine Waffe und fuchtelte wild mit ihr in der Dunkelheit.
"Wo bist du?! Wo bist du, du verdammter Mistkerl, ich bring dich um, ich schwöre bei Gott ich werde dich töten!" David tätigte den Abzug
mehrmals, jedoch ertönte kein Schuss. An der Stelle des Knalles jedoch hielt plötzlich etwas ganz anderes Einzug, und der tosende,
vor Wut schäumende David rang plötzlich nach Atem. Er hatte sich geirrt. Das Räderwerk dieser Wüste wusste Stellen zu treffen, derer
Schwäche und Empfindlichkeit er sich nicht einmal selber bewusst war.
Das quängelige, leise Schluchzen eines Säuglings, und David war sich sicher, dass es das gleiche Kind war, das in den Armen
der Frau Zeuge seines ersten Ablebens sein durfte.

Natürlich tat es mir leid. Aber Connie war zu weit gegangen, ich glaube sie hat genau gewusst, wie ich reagieren würde, und hat es in Kauf
genommen. Als wolle sie mir damit beweisen, was für ein kalter Hund ich war. Aber sie sollte es besser wissen, mich besser kennen. Ich
zische die letzte Dose Heineken, setze mich auf den alten Ledersessel und sehe sie an. Wie sie da liegt. Blut hustet. Ich war zwar keiner
dieser schwanzlosen Wichser, die sich daran aufgeilen, sich an Frauen zu vergehen, aber ich lass mich nicht anpissen, auch nicht von dir,
Connie, mein Schatz sage ich ihr, und sie steht auf, hält sich die eingebrochene Wange und spuckt mir vor die Füsse. Was für ein
trauriger, schwanzloser Mann ich doch sei, sagt sie mir, und ich sage Connie, Schatz, sage ich ihr, pflanz deinen süßen Birnenhintern sofort
wieder hin oder du hast eine weitere kleben. Ich könne sie mal, ich sei genau wie er, und sie würde mit dem Kleinen weggehen, brüllt sie aufeinmal,
und ich stehe auf. Vielleicht liegt es meinem strapazierten Nervenkostüm, seit der unrühmlichen, häßlichen Geschichte mit Kristof, zu der
ich mich gezwungen sah. Jedenfalls stehe ich auf, hole aus und treffe. Connie liegt, und der Kleine fängt an zu weinen und scheiße,
zwar regt sich nicht viel in mir, aber das ist zu traurig, zu beschissen trostlos, die ganze Szenerie. Ich habe keine Lust darauf,
die beiden zu quälen, und sie bedeuten mir nicht genug, als dass
ich sie trotz aller Konflikte an mich binden muss. Ich lege das Heineken beiseite, greife in meinen Rucksack und schmeiße ihr drei Bündel
von der Kohle hin. Der Kleine schreit unentwegt, Connie schluchzt, ich schweige und gehe zur Tür, den Rucksack, den Revolver und
meine letzten paar Sachen bei mir, ein Taschenmesser, ein Rechnungsbuch. Dieser Ort will mich nicht mehr, und ich will ihn auch nicht mehr, weder an ihm teilhaben, noch in ihm wohnen.
Ich stehe in der Tür, Connie wirft mir einen schwer zu deutenden Blick zu. Wahrscheinlich hat sie recht, ich bin ein schwanzloser, trauriger
Mann, aber ich kann besseres gebrauchen als eine österreichische, wehleidige Schlampe und einen nutzlosen Quälgeist, die den ganzen Tag
nichts besseres zu tun haben als mir das stetig und immer wieder vorzuhalten.
"Fahr zur Hölle, David.", sagt Connie und ich lächle. Die Kohle wirste trotzdem behalten, du kleine Schlampe, sage ich mir, und just in
diesem Moment war ich zur Tür raus und warf den Wagen an.

Er hatte den alten Mann gefunden. Keine paar Meter stand er rechts von ihm, irgendwie hatte er beim Fuchteln und Schlagen in der Dunkelheit
das Jackett des alten Mannes zu greifen bekommen, und nun zog er ihn an sich und drückte ihm die Waffe an den Kopf.
"Du dreckiger Mistkerl...du hast mich betrogen, mich allein gelassen, ich musste deinen Platz einnehmen!"
"So? Tatsächlich? Aber ich bin doch noch hier, David...", die Stimme des Mannes klang, als würde er lächeln.
"Warum zur Hölle bin ich hier?! Wer zur Hölle bist du?!"
"Lass mich los, David. Bitte. Um deiner selbst willen, lass mich los."
"Fahr zur Hölle!", brüllte der Zurückgelassene und drückte ab, doch die Waffe ging nicht los.
"Hör auf die Wüste nach einem Ende abzusuchen, hör auf dich so zu quälen, mein Junge. Kehre zum Feuer zurück, und fang an am
richtigen Ort zu suchen."
Der Zurückgelassene hielt sogleich inne. David; dachte er, und hatte das plötzliche Gefühl, dass sich der dichte Nebel in seinem Kopf ein wenig
löste. Es gab keinen Zweifel daran, er begann sich zu erinnern. Sein Name war David. Er wusste nach wie vor nicht, wie er in die Wüste gekommen
war, was das für ein Ort war, er weigerte sich, irgendwas zu glauben oder zu schlußfolgern, zu stark hatten ihm seine letzten Irrtümer zugesetzt.
"Wie ein gehetztes, gepeinigtes Tier, nicht wahr, alter Mann?", schluchzte David. Er ließ den alten Mann los.
"Hier."
Er schien ihm etwas hinzuhalten.
"Nimm ihn."
Ein Quängeln ertönte erneut. David steckte die Waffe ein, und obwohl sich alles in ihm sträubte, nahm er den Säugling an sich. Er war zu schwach,
zu müde, um zu widersprechen.
"Mit geballten Fäusten, David. Immerzu, mit bitteren Schlägen gegen die Fassade, die Fratzen brechen ein." Er war sich zutiefst sicher, dass ihn
der alte Mann besser sehen konnte als er ihn. Sehen und Hören schien für ihn keine Rolle zu spielen, er sprach die Dinge aus, die schon seit jeher
im Raum hingen, die David's Leben zutiefst geprägt hatten, Worte, die bereits wirkten, ehe sie ausgesprochen wurden, und David konnte sich
nach wie vor nicht entscheiden, ob er ihn als Sprachrohr einer bestimmten Macht oder Wahrheit oder als eigenständiges Wesen betrachten sollte.
"Und manchmal erwischt es die eine oder andere Fratze zuviel."
"Bin ich in der Hölle?"
"Wenn du es so nennen willst..." Der Mann klang, als würde er einen schelmischen Witz machen. Und David musste plötzlich lachen. Aber aus
anderen Gründen, es schien, als würde die durchtriebene, perfide Hyäne in ihm hochkommen, derer er sich schon bewusst war, ehe er sich an
seinen Namen erinnern konnte. Deswegen waren ihm diese Worte so in Erinnerung geblieben, er war es, von Anfang an, er war das gehetzte und
gepeinigte Tier.
"Fahr zur Hölle, alter Mann.", flüsterte David und hielt ihm denn plötzlich stillen Säugling hin.
"Dieses Gericht, dieses ganze Abstrafen meiner Sünden. Vor meinen Augen fügen sich die Sünden zusammen, die ich begang, den Schmerz,
den ich anderen zufügte...soll mir das leid tun?"
Der alte Mann schwieg.
"Ich fühle mich schuldig, ich fühle diese Reue, diese Scham, alter Mann. Wieviel soll ich noch leiden? Wieviel soll ich noch auf mich nehmen,
ehe dieser Ort ruhe gibt und mich gehen lässt? Was willst du? Was will dieser Ort? Was kann ich noch geben, als all meinen Schmerz, all
meine Last, mein Leid, ich zeige Reue, ich wehre mich, aber ich zeige Reue, ich will doch nur frei sein, oder zumindest in den Tod entlassen
werden."
"Du bist nicht du selbst, David. Hast du immer noch nichts begriffen?"
David schwieg.
"Weißt du immer noch nicht, warum du hier bist? Glaubst du wirklich, dass all diese Worte, die ich an dich richtete, der gehetzte Köter,
die geballten Fäuste, David, glaubst du wirklich, dass das meine Worte sind?"
Er lachte.
Etwas seltsames schwang in diesem Lachen mit.
"Es ist so einfach, David.
Wach auf."
"Es ist die Hölle, nicht wahr? Ich bin schlichtweg tot. Ich bin gefangen in meinem eigenen Sündenpfuhl."
Stille.
"Dieser Ort ist mir als Strafe für die Ewigkeit gegeben worden. In ihm werde ich die Ewigkeit absitzen, für alles was ich getan habe."
Der alte Mann nahm den Säugling an sich.
"Ich akzeptiere. Ich kehre zurück. Ich nehme deinen Platz ein."
David wartete ab, doch die Dunkelheit erwiderte ihm nichts. Der alte Mann war wortlos verschwunden, und das ausgerechnet, als
er sein finales Resümee gezogen hatte. Lag er falsch? Was spielte es für eine Rolle....in ihm erschlaffte alles, jedes Aufbegehren. Dieses
träumerische, unwirkliche Gefühl, das ihn beschlichen hatte seit er in der Wüste aufgewacht war, dieses dumpfe, neblige Gefühl der Irrealität
beendete die Transpiration und fiel über sein Bewußtsein, sein Weltverständnis her wie eine Schlammlawine und erstickte alles vorher dagewesene.
Er akzeptierte.
Wortlos machte er kehrt und machte sich auf den Weg zurück zum Feuer.

Schuld

1.
Er war zur Staffete geworden. Seine Persönlichkeit, oder das, was nach der Amnesie davon noch übrig war, hatte er endgültig aufgegeben. Seine
Vergangenheit, die letzten Versuche, Ordnung in das Chaos seiner Erinnerungen zu bringen, lagen lange zurück. Sein Zeitempfinden war
eingebrochen, der Blick im Feuer konnte erst seit Minuten oder Monaten stattfinden, vielleicht war er einen Tag in der Wüste, vielleicht ein
Jahr. Das spielte alles keine Rolle mehr für ihn, er, der sich David nannte, oder viel mehr David genannt wurde, hatte seinen Platz am Feuer
eingenommen. In ihm regte sich nichts, seine geistliche Landschaft glich einer Steindüne, über deren karge Oberfläche ab und zu ein bedächtiger,
kurzlebiger Hauch der Erinnerung bließ. Einzig seine suggestive Freude an den wärmenden Flammen, an ihrem unberechenbaren, rätselhaftem
Tanz und dem schwachen, gleichmäßigem Pulsieren der Glut hielten am Leben, und es war ein archaisches, roheres Gefühl als simple Freude.
Es war die dumpfe, selbstvergessene Zufriedenheit. Das gefühlslose, erkaltete Ruhen im Selbst, ein Zustand der Apathie, der bewußtseinslosen, entleerten
Ruhe.
So verging die empfundene Ewigkeit.

In diesem Zustand, vor dem Feuer kauernd, bekam er Besuch.
Der junge Mann trat ganz vorsichtig an David heran, sein Anblick musste zutiefst verstörend wirken. David registrierte seinen Besucher, aber würdigte
ihn keines Blickes, obwohl sehr wohl wusste, was sein Erscheinen bedeutete.
Seine Stunde war gekommen.
Er sah auf, erblickte einen dunkelhaarigen, mit beschmierter Latzhose und rußigen Arbeiterhänden Jungen südländischer Abstammung. Vielleicht
ein Mexikaner. Vielleicht aber auch Spanier. Er sah dem ängstlich dreinblickenden Jungen in die Augen, atmete tief ein.
"Setz dich." flüsterte David.
Der Junge hatte jene unergründliche Tiefe in David's Augen wahrgenommen und fühlte sich von ihr bedrohter als vom Revolver, den der alte Mann
vor seinen Augen im Schoss hatte. Er zauderte nicht lange, gehorchte und setzte sich.
David öffnete die Trommel der Waffe, entleerte sie bis auf eine einzige Kugel und sah traurig auf. Er sah den Jungen an, versuchte hinter dieses
Gesicht eine Geschiche zu erahnen, sich vorzustellen, was dieses Gesicht, diese Hände geformt, diesen Jungen zu dem gemacht hatten, was
er war. Sein Sinn für den Menschen, für seine verschlingende Weltlichkeit und seiner Allgegenwart jenseits dieses Ortes kam schleichend und
langsam zurück, aber es war zwecklos. Er würde die Geschichte dieses Jungen nie erfahren.
Er musste das tun, diese Gelegenheit stand ihm zu. Der Kreis schloss sich, er würde als Glied der Kette abgelöst werden.
"Du musst wissen, es ist das einzige was ich tun kann."
Der Junge sah ihn verständnislos an. Dann blitzte etwas in seinem Gesicht auf, seine Züge erweichten, David hatte nicht damit gerechnet,
es war schlichte Besorgnis.
Der Junge schien den Revolver gar nicht wahrzunehmen. Nicht den drohenden Gestus des Öffnen der Trommel. Er sah David lange und tief in die
Augen.
"Sir, geht es Ihnen gut?"
Ein schmerzliches Lächeln huschte über David's Gesicht. Diese Frage brachte ihn seltsamerweise zum Stocken. Vielleicht war es die
unmittelbare Menschlichkeit, die Simplizität und einfache Intension, die dieser Frage innewohnte, die sogar nicht zu dieser Welt, dieser Wüste
und David's Vorstellung von ihr passen wollte. Aber er ließ sich nicht beirren, reichte dem jungen Mann die Waffe, nachdem er die
Trommel gedreht und in den Lauf zurückgesteckt hatte.
"Halt Sie dir an den Kopf.", flüsterte David, und der junge Mann sah ihn an, als hätte er völlig den Verstand verloren.
Vielleicht war es die Müdigkeit, die gebrochene Aura dieses Mannes, aber das Reichen des Revolvers wollte ihm nicht ins Bild einer
drohenden, fordernden Geste passen. Es war vielmehr eine unangebrachtes, verirrtes Angebot, dessen Gründe der junge Mann
erst gar nicht verstehen wollte.
Er nahm den Revolver.
Und legte ihn neben sich.
"Sir, ich frage Sie noch einmal. Geht es ihnen gut? Herr Gott, was machen Sie denn hier? Wie sind Sie hergekommen? Sie sehen vollkommen
erledigt aus, man, warten Sie einen Augenblick." Er öffnete den Reißverschluss am Bauch seiner Latzhose und holte einen Lederbeutel heraus.
"Trinken Sie, man."
David's Gesicht zuckte. Er verstand nicht so recht. Die Worte erreichten ihn nicht, schienen gar nicht ausgesprochen zu werden. Der Mund
des jungen Mannes bewegte sich und schien in einer fremden, ihm unnachvollziehbaren Sprache zu reden.
"Der Revolver...nimm ihn..."
"Alles klar, man, aber erst nehmen Sie nen Schluck."
David starrte auf den Lederbeutel. Er konnte sich nicht wehren, seine Hand schoss plötzlich hervor und griff nach dem Lederbeutel. Hastig
öffnete er den Verschluss und trank, ohne recht zu wissen, was er da tat.
"Sir, fünfundzwanzig Meilen von hier hab ich nen roten alten Pick Up gefunden. Gehört der Ihnen?"
David verschluckte sich, hustete und blickte auf.
Auf den jungen Mann wirkte er in diesem Moment wie ein frisch kastriertes, vollkommen verzweifeltes, die Welt nicht mehr verstehendes
Untier, und in David selbst rief das Wasser, das seine Kehle runterrannte ein ihm vollkommen fremdes, vergessenes Gefühl der Sättigkeit
und Wärme hervor. Sein Körper füllte sich mit Gefühl, mit Leben, David starrte fassungslos an sich herunter. Sein Herz fing an zu rasen,
er fing an zu wimmern. Er hatte das Gefühl, zum ersten Mal seinen Körper zu spüren. Er wusste nicht, ob er dieses Körperempfinden
jemals besessen hatte, wenn, dann musste es unendlich lange her sein, in einer Zeit und in einer Welt, an die er sich nicht mehr erinnern
konnte. Er sah um sich. Die Dunkelheit der Wüste war einem rosanen Dämmerungsgürtel gewichen, der ihn und den jungen
Mann zu umgarnen schien. Plötzlich roch er das Feuerholz erneut, ein Geruch, an dem sich seine Geruchnerven schon so stark
gewöhnt hatten dass sie ihn nicht mehr registrierten. Aber schlagartig erfasste er David in großer Fülle und Intensität. Sein Körper
begann zu beben.
"Sir?"
David hustete und beugte sich vor. Versuchte aufzustehen, und der junge Mann tat es ihm gleich und versuchte ihn stützen. Aber
David riss sich los, stolperte ein paar Meter, ohne seinen fassungslosen Blick von der Feuerstelle zu nehmen.
"Ganz ruhig Sir, es ist alles in Ordnung."
David sah auf, sah an dem Jungen vorbei...hatte jemand was gesagt? Er hustete erneut, diesmal so stark, dass er sich kaum noch
auf den Beinen halten konnte.
Dann explodierte in seinem Magen eine unerträgliche Hitze, und er fiel vorn über hin. Der junge Mann hatte schnell
genug reagiert und fing David's freien Fall auf. In seinen Armen lag er dann, hatte vollkommen das Bewußtsein verloren, die Augen
weitaufgerissen und der Mund war wie zu einem lautlosen Schrei grotesk aufgerissen. Der junge Mann stützte ihn und ließ ihn
zunächt sachte auf den Wüstensand herab. Sein Blick wanderte hastig in der Ferne, als er plötzlich den silbernen Revolver
erblickte.
Er lag da, um ihn herum die Kugeln, die der alte Mann der Waffe entnommen hatte, und dem jungen Mann schien es seltsamerweise,
als hätte dieser Revolver schon immer dort gelegen. Die Flammen hatten nachgelassen und züngelten nicht mehr ganz so stark
wie seit seiner Ankunft an der Feuerstelle, die Glut hatte nachgelassen, vielleicht lag es an dem leichten Regen, der schon
eine ganze Weile unbemerkt fiel.

2.
Ich packe den Kassierer und ziehe ihn unsanft über die Theke. Die Leute sind fassungslos, manche schreien, die meisten
liegen auf dem Boden und wimmern irgend ein unverständliches Zeug, so der Sorte "Herr im Himmel bitte blabla", aber
ich seh's nicht kommen, dass der liebe Herr demnächst durch diese Tür kommt und mir höchstpersönlich die Waffe aus
der Hand nimmt. Also was das angeht, stehen die Leute hier auf verlorenem Pfosten.
Klar haben diese verfickten Donut-Waffle-Houses nicht viel in der Kasse, aber es sollte reichen, um über die Grenze zu
kommen. Peng Peng, ein paar Schüße in die Luft. Ein wenig Geschepper entmutigt die Menschen in solchen Situationen
immer zutiefst, wenn man das oft genug gemacht hat, weiß man, welche Sorte Menschen wie auf so ne Geschichte
reagieren und wer sich hier und da zum Held der Unterdrückten aufschwingen will. Meistens sind das Excops, reaktionäre
Rednecks oder Staubsaugervertreter, deren bis dahin fast unbemerkte agnostische Romantik aufkocht und ihnen
erzählt, jetzt sei ihre Stunde gekommen. Hab schon einige dieser Spinner umlegen müssen, insofern behielten die meisten
recht, ihre Stunde war gekommen.
Ich lass mir den Schlüssel geben und öffne die Kasse. Der gefährlichste Moment, weil man sich auf das Geld und das Öffnen
der Kasse konzentrieren muss. Aber es geht gut. Gerne mache ich das nicht. Ich schalte auf Autopilot, das ist am sichersten.
Sonst überkommen mich noch Zweifel, und das kann ich beileibe nicht gebrauchen.
Ich drehe mich um, und will den Laden mit einem höflichen Hofknicks verlassen, als sich mir diese alte Mann plötzlich in
den Weg stellt.
"Tu das nicht, Junge.", sagt er.
"Wie bitte?", sage ich.
"Leg die Waffe weg, Junge. Du stürzt dich damit ins Verderben, dich und deine Seele und alle, die dich lieben."
"Wie bitte?", sage ich erneut. Keine Ahnung warum. Die Sicherung brennt durch. Wie so oft. Ich hebe die Waffe
und drücke ab. Einen Schuss in den Kopf, zwei in den Bauch beim Vorbeigehen. Der alte Mann ist sofort tot, und auf einmal
fangen die an zu weinen. Zu wimmern wie die Hunde. Ich steige in den Wagen und fahre los. Niemand versucht mich aufzuhalten.

Ich war schon fast zehn Meilen an der Wüste entlang gefahren, als es plötzlich anfängt.
Das Gesicht des alten Mannes will mir nicht aus dem Kopf.
Ich habe in meiner soliden Laufbahn einige Leute über den Haufen geschossen, ich weiß nicht, warum mir der alte Mann
nicht aus dem Kopf will. Ich versuche ihn zu verscheuchen, sein markantes, scharf geschnittenes Gesicht, die vielen
Falten, die jugendliche, vom Alter seltsam verschonte Nase. Aber es will mir nicht gelingen. Das geht so weit,
dass ich anhalten muss.
Ich steige aus dem Wagen, Kotze kommt mir hoch, ich übergebe mich und habe Mühe, auf den Beinen zu stehen.
Auf einmal schießen mir diese Tränen in die Augen, und ich kann nichts tun. Rein gar nichts. Gott im Himmel,
was ist hier los? ( Ich denke nicht, dass der werte Herr jetzt die Interstate entlang galoppiert kommt auf nem goldenen Ross
und mir höchstpersönlich die Tränen sanft von den Wangen wischt, was das angeht stehe ich also auf verlorenem Pfosten. )
Und es will nicht aufhören. Es geht sogar so weit, dass sich mein Magen verkrampft, ich liege gebückt und zusammengekauert
auf der Straße neben Wagen, Beute und Revolver. Und ich weine, ich kann nicht anders, ich weine und weine und es hört
verdammt nochmal nicht auf.
Dieses Gesicht des alten Mannes. Seine väterliche Scheißfresse. Auf einmal sehe ich sie alle, die paar Frauen und die
unzähligen Männer, die meinen unbändigen Wut zum Opfer gefallen sind. Ich habe nicht den leisesten Hauch einer Ahnung,
warum das just gerade einbricht, warum es mich so stark erwischt. Warum mich ihre Gesichter berühren. Der Autopilot
war zwar inzwischen ausgeschaltet, aber ich hatte noch nie damit kämpfen müssen, ich hatte mich nicht mal um diese Kälte bemühen
müssen, sie war mir gegeben, ich hatte nie auch nur einen Gedanken daran verschwendet, was ich anrichte...
Tag ein Tag aus....
Wie ein gehetztes Tier, gepeinigt, getrieben, und geschlagen.
All diese Fratzen, diese feindlichen Fratzen, meine Opfer, diese Fassade, auf die ich Tag ein, Tag aus einschlug,
mit diesen blutigen, geballten Fäusten...und ich weiß nicht mal mehr, warum ich diesen alten Mann umgebracht habe,
es gibt nicht den leisesten Grund dafür, dass ich sein Leben ausgelöscht habe...aber es muss einen Grund dafür geben,
warum mir das plötzlich so unerträglich erscheint....
Der Mensch...einer wie...ich...ein Mensch....WIE ICH.....
Er wird schwach, müde, er wird traurig. Aber er besteht auf sein Recht zu leben. Er besteht darauf und jeder von uns besteht auf sein Hoheitsrecht,
vor seinem eigenen geistlichen Auge gelten zu dürfen, etwas bedeuten zu dürfen. Und dann verschmilzt die Welt vor seinen Augen zu einer feindseligen Masse neidischer,
unnachgiebiger und ungönnerhaften Fratzen, und wir ballen unsere Fäuste, schlagen in diese Fassade ein, getrieben und erregt vom Geruch unseres eigenen Blutes. Wir schließen die
Augen und prügeln wie von Sinnen auf diese Fassade ein, bis wir müde werden, oder bis diese eine, unsere Faust einmal zu oft die falschen Fratzen zerberstet.
Dann suchen wir uns einen ruhigen, dunklen Ort zum Sterben, tätigen vielleicht einen letzten Anruf. Dann warten wir. Und sterben, unerlöst und benebelt....
Ich stehe auf und taumle auf die Prärie zu, bereit zu laufen, bis ich umkippe. Alles erscheint mir plötzlich unerträglich, und ich weiß, dass ich eine rückgangslose Last
gerade in mein Herz gelassen habe, die mich nie wieder verlassen wird. Nie und nimmer. Ich laufe, stolpere, halte mir den Bauch, ich weine, ich laufe, und ich
werde nicht aufhören, bis es so weit ist und meine Stunde gekommen ist, immer weiter in den Rachen dieser gegenstandslosen, ewigen Prärie.
Was Vergebung und diesen ganzen Mist angeht,
stehe ich hier auf verlorenem Pfosten....

....GOTT WAS HABE ICH NUR GETAN......

Ablass

1.
Als er erwachte, saß er auf dem Rücksitz einer alten scheppernden Karre, und der Junge fuhr.
"Ah. Sie sind wach. Mister, ich konnte leider nix mehr für Ihren Wagen machen, da ging nix mehr, Motor im Eimer. Und Sie auch, man, Sie sind ziemlich mitgenommen.
Was zur Hölle haben Sie da draußen gemacht? Ohne Wasser, ohne Nahrung?"
David schwieg.
Ein leichtes Unbehagen schien den Jungen zu erfassen. Er packte das Lenkrad fester und blickte verstohlen mehrmals in den Rückspiegel.
"Ihren Revolver habe ich in der Wüste gelassen, Sir."
David reagierte nicht. Der Wagen hatte keine Fenster mehr, so stürmte der Wind das Innere des Wagens laut und bebend, der Motor ratterte, die Straße war unbefestigt, der
Wagen sprang auf und ab.
"Mein Dad hat immer gesagt, dass ich meine Nase nicht in fremde Angelegenheiten stecken soll...", brüllte er, "...aber ich weiß nicht, Sir, Waffen sind nie gut. Ich hoffe Sie sind
mir nicht böse." Die Art des Jungen hatte etwas so Naives, Unschuldiges und Gutgläubiges, dass es David vielleicht früher in seiner Reinheit provoziert und wütend
gemacht hätte. Aber nun, David erinnerte sich inzwischen an alles, brachte es ihn fast zum Lächeln.
"Nein, passt schon. Hatte das Ding eh schon viel zu lange.", sagte er und richtete sich auf.
Der Junge lächelte.
"Mein Name ist José.", sagte er.
"David."
Sie saßen eine geschlagene halbe Stunde da, ohne ein Wort zu sagen, als José, dessen Unbehagen wieder gewichen war, einen Blick nach hinten warf,
David musterte und anscheinend nach Worten suchte.
"Wo soll's hingehen?", fragte er dann.
David hielt inne. Blickte auf die Prärielandschaft, die an ihnen beiden vorbeizog und hatte die Antwort schon längst parat, aber er ließ Zeit verstreichen,
ließ sich Zeit, die Wüste zu mustern und ihre Landschaft auf sein Gemüt wirken zu lassen. Diese Leere, diese unendliche, vollendete Weite....
"Zur nächsten Polizeistation."
José reagierte ein wenig unbeholfen und warf einen langen Blick in den Rückspiegel. David erwiderte den Blick.
"Zur Polizeistation, Sir?"
David blickte wieder aus dem Wagen.
José stellte keine weiteren Fragen. Die restliche Fahrt über sprachen sie kein Wort.

Ende

Pandoram Stream Pt. 2

Dimitrios22 — 2008-08-05T00:12:00Z

Der 1. Irrtum

1.
Er war noch immer da.
Die Waffe war nicht losgegangen, der Lauf hatte ihn verschont, und obwohl er sich so sicher gewesen war, dass sein Hirn über den Wüstensand verteilt und sein
Leben beendet würde, saß er reg- und atemlos nach dem Klicken der Waffe da, höchst lebendig, und er fühlte sich seltsam betrogen.
Er klickte ein weiteres Mal, und erneut blieb es still, sein Kopf explodierte nicht.
Bevor ein weiteres Mal den Abzug tätigen konnte, entriss ihm der alte Mann die Waffe und legte sie zurück in seinen Schoss.
So frisch seine Interpretation der Ereignisse war, er hatte sie sofort und zutiefst bereitwillig in sich aufgenommen, er hatte das Gefühl, der ganze Restbestand seiner Existenz hing
an diesem empfindlichen Faden jener Erkenntnisse. Und die folgende, vom Knistern des Feuers unterlegte Stille brachte dieses erkenntnistheoretische Gerüst
zutiefst ins Wanken.
Lag er falsch?
War da keine Scham? Kein naturalistisches, kausales Emporkommen inmitten dieser Wüste?
Er hatte den alten Mann als unverrückbare Instanz anerkannt, wie er da saß, an jenem königlichem Feuer, mit dem silber verchromten Zepter seines tiefen
Verständnisses, als Werkzeug einer Gnade, die ihm zuteil wurde. Er hatte separiert, sein in dieser Wüste gemündetes Schicksal als trotzige, gottlose
und empirische Tatsache anerkannt. Hatte dem kosmischen Gericht eine klare Absage erteilt. Aber die Herkunft des Mannes, die Herkunft der Gnade,
die ihm zuteil wurde, nahm er hin, als hätte der gegeißelte, gehetzte Blinde eine Quelle der Wärme gefunden, und ohne zu hinterfragen würde er sich ihr
hingeben. Wie fadenscheinig, feige und oppurtinistisch diese Denkweise war, wurde ihm nun bewusst, und obwohl er sich selbst dafür vergab, er war
zutiefst verunsichert und fühlte sich zurückgesetzt. Aber der Gedanke, so schnell wie möglich diese Wüste zu verlassen und zu überleben war auf
seltsam selbstverständliche Art und Weise in den Hintergrund gerückt. Die Konfrontation mit dem alten Mann erschien ihm auf intuitiver Basis so viel
wichtiger als das bloße, plumpe Kämpfen ums Überleben.
Halluznierte er womöglich doch?
Stimmte es? War dies eine in seinem Unterbewußtsein organisch herbeigeformte Allegorie, ein Schauplatz eines Gerichtes, so vollkommen auf ihn ausgerichtet,
dass ihre Homogonität als klarstes Indiz ihrer Irrealität herhalten konnte? Er war ratlos, vielleicht dachte er zuviel.
Wie kam er auf diese Gedanken? Was trieb ihn in ihre Arme?
"Du musst wissen...", sprach der alte Mann erneut, "....dass das alles ist, was ich tun kann."
Der alte Mann lud die Waffe plötzlich nach. Nachdem er eine Zeitlang mit gesenktem Kopf geruht hatte, ohne ins Feuer zu starren, hatte er urplötzlich den Revolver
gepackt, wie von einem starken, heftigen Impuls zu einer Handlung gezwungen und holte die Kugeln einzeln aus ihrem Futter hervor. Die Trommel stand offen,
glimmerte im Angesichts der lodernden Flammen vielversprechend und voll ambivalenter prophezeilicher Kraft, und er schob die Kugeln langsam und entschlossen
in die ihnen zugedachten Löcher. Als die Trommel voll war, warf der alte Mann sie zurück und wand sich.
Blickte dem Mann tief in die Augen. Zwischen ihnen lag ein Meter, und er positionierte den Revolver genau zwischen sie beide.
Stille.

2.
"Erschieß mich."
Der Mann zuckte zusammen, als ob ihm diese Worte einen unsichtbaren Schlag verpasst hatten. Diese Welt hatte sein Verständnis für Gnade und die
Interpretation seines Platzes in dieser Wüstenwelt mit diesem Ausspruch des alten Mannes endgültig zerstört. Ihn erschießen? Wie konnte das sein?
War er es nicht, dem diese Kugel galt?
"Erschieß mich, oder ich erschieße dich.", flüsterte der alte Mann, und zum ersten Mal drang so etwas wie eine tiefe, gräßliche Wut durch den Klang
seiner Stimme hindurch. Er war plötzlich mehr als eine konstante, rätselhafte Instanz, auf einmal wirkte er wie ein zutiefst gedemütigter und
unsäglich wütender alter Mann. Seine Augen tränten vor Wut, er ballte die Fäuste und blickte seinem Gegenüber fest in die Augen.
Der Mann stockte. Rang um Worte. "Ich..." Er sah auf den Revolver, blickte zurück zum Alten, Schweiß schoss zwischen seinen Fingern hervor und
rannte über seine Stirn. Er spürte sie, die Angst, der Unglaube, der ihn überkam, als die Hitze seine Kehle hatte explodieren lassen, als der Regen
ihn mit einer Schlammlawine begraben hatte, und der Revolver und die Wut des alten Mannes reihten sich nahtlos in ihre Kette ein. Nicht nur hatte
seine Regel ihn in diese Welt gefüht, vielmehr kannte diese Welt seine Regel, nach der er gelebt hatte, dachte er plötzlich, sie kannte sie viel besser als er selbst,
er, dessen Erinnerungen nur aus Schnipseln, Gerüchen, Bilder- und Wortfetzen bestanden hatte. Er litt unter Amnesie, er lag im ( Koma ), ------>
"jene grinsende Allegorie", flüsterte er, ungläubig blickte er zur Waffe hinunter, er schluckte, Todesangst packte ihn,
"Erschieß mich oder ich erschieße dich..."; zischte der Mann plötzlich in einem inhumanen Tonfall, tief, grollend, er hatte den Eindruck, dass dies nicht mehr
die Stimme des Alten war, es war die Stimme des Feuers, das ihn zugrunde gerichtet hatte, des Regens, der ihn erstickt hatte, es war die Stimme dieser
Wüste, gerichtet an ihn. Er roch Feuerholz, sah dem alten Mann in die Augen,
dachte nicht daran, dass seine Todesangst, seine kümmerliche, gräßliche Furcht die lodernde Wut des alten Mannes besänftigen konnte, aber er
würde sich nicht wehren, weil es seine Bestimmung war, von der Hitze verzehrt, vom Regen ertränkt, von dieser Kugel gerichtet zu werden. Er wusste es,
deswegen hatte er so bereitwillig den Lauf an seine Schläfe gelegt. Die Wahl zwischen Leben und Tod war eine Farce, die Wut des alten Mannes die Zügelpeitsche, die ihn hetzen sollte,
und seine Finger wurden ruhig, sein Puls auch, diese Welt hatte ihn gefangen, ihn an Zyklen der Niederrichtung gefesselt.
Der alte Mann keuchte. Allein der Anblick seines bebenden Zorns vermochte sein Herz zum Stehen zu bringen.
Dann hielt er kurz den Atem an.
Der Mann verstand, dass dies nun seine letzte Chance war.
Er ließ seine Hände ruhen.
Der alte Mann atmete tief und langsam aus, griff zum Revolver, hielt sie auf Kopfhöhe seines Gegenübers, auf die Mitte der Stirn gerichtet.
Er sprach kein weiteres Wort. Brachte keine erklärende Geste hervor. Alles, woraus der Alte nun mehr bestand, war schäumende Wut.
Er drückte ab,
und der Mann spürte für einen unfassbaren Bruchteil einer Sekunde, wie seine Stirnwand einbrach und ein Fremdkörper seine Hirnwindungen
in Fetzen riss. Die Augen hatte er geschlossen, als er vermeintlich aufhörte, zu leben, mehr noch, als seine Existenz von der Wut des alten
Mannes niedergemäht wurde.
Dieser legte die Waffe zurück in seinen Schoss und blickte ausdruckslos in die knisternde Glut. Seine Wut hatte ihn im Moment des Abdrückens
augenblicklich verlassen und ließ den Ausdruck des gedemütigten, geprügelten Köters zurück, das schimmernde, gräuliche Morgenblau jedoch
blieb.

Der 2. Irrtum

1.
Er keuchte.
Erneut auferstanden. Er blieb liegen. Starrte ins Wolkengrau, rührte sich nicht. Er wusste nicht, ob er überrascht sein sollte. Vielleicht wütend. Was auch immer
angesichts seiner erneuten Wiederauferstehung angemessen wäre, er ließ es ausbleiben, der Phönix ging über in ein Stadium vollkommener Apathie. Jede Bewegung
war überflüssig, sinnlos, ihres Zweckes beraubt worden. Zurückgesetzt war er, der Phönix. Nur das Knistern des Feuers hallte in seinem Kopf wider, und als er die
Augen schloß spürte er plötzlich, dass die Anwesenheit des alten Mannes der Vergangenheit angehörte. Er war alleine, das wusste er. Nur er und das Feuer.
Langsam richtete er sich auf, fuhr sich durch seine Mähne. Sand rannte seine Schlefen hinunter, er spürte die Stoppeln in seinem Gesicht, die Trockenheit
seiner Haut. Vorsichtig berührte er seine Stirn.
Keine Wunde, nichts.
Ein etwaiges Funkeln erhaschte plötzlich seine Aufmerksamkeit. Der Revolver lag an der Stelle, wo der alte Mann gesessen hatte. Halb eingegraben, als
wäre sie von ihrem alten Besitzer in befreiter Zuversicht zurückgelassen worden, als stelle sie eine symbolische Last dar, derer man sich entledigen musste.
Aber für ihn war sie nun der einzige greifbare Gegenstand, der einzige materielle Bezug, den er hatte abseits stringenter Domänen der Trockenheit und Endlosigkeit.
Der Himmel hatte sich unmerklich verdunkelt. Der Eindruck eines in die Länge gezogenen, träumerischen Morgengrauens war dem Eindruck einer endzeitlichen
Dämmerung gewichen. Wieder grollte der Himmel hier und da, aber er, der Zurückgelassene, wusste mit absoluter Bestimmtheit, dass diesmal kein Regen fallen würde.
Er nahm den Revolver an sich, aus irgend einem Grund erhob er sich. Seine Knochen waren schwer, er war müde, als hätte er zu lange geschlafen und nicht als
hätte ein alter Mann just gerade sein Hirn mit einer Kugel aus diesem Revolver zerfetzt. Plötzlich überkam es ihn, er wollte auf Nummer sicher gehen
und öffnete die Trommel. Eine Kugel fehlte. Er war seltsam beruhigt.
Er ging ein paar Schritte, den Halfter der Waffe mit seinen schlaffen Fingern umschlossen und blickte um sich. Wo auch immer er war, das Feuer musste
so etwas wie einen Linchpin, einen Kernpunkt dieser Welt darstellen. Von hier aus konnte er die Ferne dieser Wüste besser begreifen. Nie würde es ihm
in den Sinn kommen, seine Kraft zu mobilisieren und loszulaufen. Er hatte verstanden, dass diese Wüste kein Ende hatte. Ohne den konkreten Gedanken
durchlaufen zu haben, hatte er seine Zweifel an diesen Ort, an seine Bedeutung revidiert. Er musste halluzinieren, musste in einer Schleife der Wahrnehmung geraten sein,
aber sein Glaube daran, dass er an diesen Ort gehörte, war nun unerschütterlich. Der alte Mann hatte sein Urteil gesprochen und war gegangen.
Es sei denn.....
Plötzlich hielt er inne. Warf einen Blick zurück auf die Feuerstelle, dessen Flammen zu keiner Sekunde schwächer zu züngeln schienen. Ein ungeheuerlicher Gedanke
überkam ihn, als er an die Wut, an die Verzweiflung des alten Mannes zurückdachte. Wie wenig er sich diese im Grunde erklären konnte.
Er war davon ausgegangen, ihn als ihm zugewiesene Instanz zu verstehen, die jene
deterministische Analogie zum gehetzten Tier herstellen sollte und ihn mit einer Erkenntnis füllen sollte, die ihn ewig an diese Wüste zu binden hatte. Er hatte
gespürt und angenommen, das Warum seiner dunklen Nichtigkeit überlassen und sich der Kugel gefügt, und bei all dem war er davon ausgegangen, dass
dieser Ort seltsam auf ihn ausgemünzt war. Er hatte jene gräßliche, unerträgliche Scham in sich selbst erkannt und in ihr ein Schlüsselerlebnis gehabt,
das finale Gefühl, das sein Schicksal vollendete und ihn hinnehmen ließ, an diesem Ort verbannt zu sein.
Auch wenn er nicht verstand, woher die Scham stammte, es spielte für ihn keine Rolle. Er nahm hin.
Aber plötzlich...plötzlich sah er das Gesicht des alten Mannes vor sich, diese gräßliche unerträgliche Qual in seinen Augen, diese Müdigkeit, die hervorkam,
nachdem diese stoische Unnahbarkeit weggebrochen war.
Es ging um diesen Ort.
Das Gefühl, eine bedeutsame Erkenntnis zu haben, war inzwischen seltsam dialektisch, aber diesmal fühlte es sich ungeheuerlich an.
Der alte Mann hatte ihn betrogen.
Die leere Feuerstelle, deren Flammen den Gezeiten der stagnierenden Fäulnis dieser Wüste getrotzt hatten, sprachen plötzlich Bände. Er und der alte Mann
hatten keine Verbindung, hatten nie eine gehabt! Wie er selbst, musste auch der alte Mann an diesem Ort gefesselt sein, wahrscheinlich so viel länger als er...
daher der Wahnsinn, die Verzweiflung in seinen Augen, dieses Meer aus Trauer und Unzuversicht, in dem sein Blick badete, dieses väterliche, gutheißende
Lächeln um seinen Lippen hatte er selbst, der Zurückgelassene, falsch ausgelegt, es war eine pure Erleichterung! Ein Ausdruck ewig herbeigesehnter Erlösung! Der alte Mann hatte auf
ihn gewartet, aber nicht, um mit ihm eine tiefe Wahrheit zu teilen, sondern weil der alte Mann wusste, dass er sein einziger Schlüssel war, diesen Ort
zu verlassen!
Die Feuerstelle war leer. Die Wüste war unendlich. Und wenn er nicht irgendwo begraben unter einem Sandteppich lag, aus unerfindlichen Gründen
erneut gestrandet in der Wüste, dann war er nicht mehr hier, er hatte die Wüste verlassen, und als der Zurückgelassene diesen Gedanken zu Ende
führte, stolperte sein Herz und ihm wurde plötzlich bewusst,
dass er mit dem alten Mann den Platz getauscht hatte.
Ein ungeheures Zittern erfasste seinen Körper, er ließ den Revolver fallen...
Wie konnte ich nur so töricht sein.......
Es hatte keine kausale, naturalistische Konsequenz seiner Lebensregel gegeben. Es hatte nie eine materialisierte Allegorie oder gar ein Strafgericht gegeben, nein
dieser Ort ruhte in sich selbst und kristallisierte sein glimmerndes Dämmerungslicht niemals um die Seelen der in ihr Gestrandeten herum, diese
Unendlichkeit wurde nicht um das Bewußtsein herum errichtet, sondern dieser Ort existierte um seiner selbst willen! Es war eine düstere, unbegreifliche Dimension,
die Gestrandete verschlang und mit ihnen spielte und keine vom Schmerz und Schicksal einer Seele abhängige, unterbewusst zuammengeschusterte Allegorie.
Eine unabhängige Dimension mit eigenen Regeln, mit einem Selbstzweck! Und der alte Mann musste das verstanden haben, und er musste auch verstanden haben,
dass der einzige Ausweg aus diesem Ort in der Macht des Revolvers lag, vielleicht war ihm das gleiche widerfahren, vielleicht war er selbst ein Glied in einer
bereits ewigen Kette der Gestrandeten, die aufeinander trafen und den Revolver, den Tod und das Gefängnis dieser morbiden Wüste aneinander weiter reichten,
ein Staffetenlauf der Ewigkeit, eingeführt für einen selbst durch das Ritual der Reinigung, durch Hitze und Feuer, und durch Kälte und Wasser...es musste so sein!
Wie kann es sein, dass er nicht durstete? Dass er die Hitze, die Kälte, die Kugel überlebte? Dafür konnte es keine natürliche Erklärung geben, das war nicht sein
Körper, er sah durch die Augen seiner Seele, die in einem Höllenkreis gefangen war, irgendwo verlaufen in der Hierarchie des Jenseits, an einem Ort gebunden,
der sich einen Dreck um seine Geschichte scherte, alles und jeden in sich aufnahm, der unglücklich genug war, in ihre Fängen zu geraten...wie auch immer ihm das
widerfahren war...und der alte Mann hatte ihn an seine Stelle gesetzt, indem er ihn erschossen hatte.
Daher der Ausspruch, es sei alles, was er tun konnte. Beiweilen, niemandem konnte wohl bei dem Gedanken sein, jemandem eine ewige Einsamkeit aufzubürden,
auch wenn die eigene Erlösung damit einher ging.
Eine ungeheure Müdigkeit erfasste ihn. Als er sich das Lächeln des alten Mannes in einer hektischen Bildsequenz nochmal vor Augen führte, lösten sich seine
Kräfte, und er brach zusammen.

David

1.
Es hatte nicht viel gefehlt. Das heißt mitunter, nicht viel Zeit, und er verlernte, zu sprechen. Anfangs hatte er sich damit begnügt, Hoffnungen aus den Litaneien
zu schöpfen, die er direkt an die Wüste gerichtet hatte. Prosaische Eskapaden, aus einer schwer zu erklärenden Intension heraus ästhetisch zusammengefügt
und einem Reimschema unterworfen. Vielleicht wollte er der Wüste schmeicheln, denn er hatte schon längst die Grenze zur Personifikation überschritten,
grub er seine Hände in den Sand, hatte er das Gefühl, in den Eingeweiden eines unermeßlich großen Organismus zu wühlen. Er hatte Löcher gegraben, metertief,
mit seinen bloßen Händen, den Revolver stets zwischen Gürtel und Hose geklemmt, einmal geriet er so tief in den Geweiden der Wüste, dass er tagelang Mühe hatte,
aus dem Loch herauszukommen. Hin und wieder regnete es leicht, aber nie so stark, dass das Knistern der Flammen irgendwie beeinträchtigt werden könnte.
In jenen Stunden, als er in der Grube verharrte, schaffte er es, kurzzeitig erstaunlich klar zu denken, vielleicht, weil ihm der Anblick der Weite erspart blieb. In diesen
Momenten begnügte er sich damit, sein Gesicht zu betasten, er legte seine Kleider ab, befühlte seinen Körper, spürte, wie die Zeit ihn ausmergelte. Seine Kehle und
sein Magen blieben stumm, aber der Körper litt wie unter einem stark verlangsamten, aber unaufhörlichem Prozess der Fäulnis, den er nicht aufhalten konnte und der
ein etwaiges, zwar ungeheuer qualvolles aber immerhin mögliches Ende in Aussicht stellte.

Er befühlte sein Gesicht, den wachsenden Bart, die langen Haare, umfasste die dürren Ärmchen, streichelte die eingefallenen Wangen. Sein Glied erschien ihm
wie ein fremdartiges, disfunktionales Ungeheuer, das den Prozess des Niedergangs am ehesten widerspiegelte, seine Hände waren zerschlissene, von tausend Falten
und Wunden überzogene Krallen, bisweilen verkrüppelt durch die schief zusammengewachsenen Brüche, die er sich einholte, als er, manisch und besessen vom
Gedanken, der Wüste mit dem Graben des Loches Schmerz zufügen zu können auf Steine traf. Auch in diesen Momenten wich er weinend zurück, als hätte die
Wüste ihm eine schallende Ohrfeige verpasst.

Einmal erwachte er aus seinem Halbschlaf, weil er sicher war, zu hören, wie sich zwei Wüstenkatzen über die Prärie hinweg jagten. Er sah ihre Silhouetten in der Dunkelheit,
rannte wie von Sinnen auf sie zu, doch der Sprint hatte ihn wach gemacht, und mit einem Schlag, obwohl ihr Fauchen noch nachhallte, glotzte ihn die ewige Dunkelheit
verwundert an und von den Katzen fehlte jede Spur. Er sah eine in der Luft schwebende Kette aus sechs metallenen Kugeln, die sich zu verschiedenen geometrischen Formen
und Raumvariationen zusammenfügten und ihn zwei Wochen lang verfolgten. Sie gaben ein konstantes, leises Summen von sich und schienen, obwohl bis auf dem Feuer keine
andere Lichtquelle vorhanden war, ein silbernes, flackerndes Licht zu reflektieren. Erst war er vehement geflohen, aber er ertrug es nicht sonderlich lange, vom Feuer getrennt zu sein,
denn die Feuerstelle war die einzige Quelle von Licht und Wärme, die er hatte, und desto mehr er sich von ihr entfernte, desto mehr spürte er, wie unsäglich kalt die
Wüste geworden war, wie unsäglich dunkel sie war, wie der unmittelbar anstehende Anbruch der Nacht. Irgendwann fasste er allen vorhandenen Mut und berührte eine der Kugeln,
worauf die gesamte Formation zu Quecksilber schmolz und im Wüstensand verrannte. Der Anblick der zerfließenden Kugeln wiederrum brach ihm aus einem ihm unerfindlichen
Grund das Herz, schlagartig hatte er das Gefühl, in den anfänglichen Schock und der Unfähigkeit, zu akzeptieren, zurückversetzt worden zu sein, und er weinte
bitterlich mehrere Tage am Stück. Als er dann irgendwann, erschöpft und innerlich zersetzt, einschlief, träumte er, klarer und deutlicher als je zuvor.

"David, komm da runter. SOFORT!"
Ich kann sie sehen. Die blöde Tante. Meine Finger hält sie da immer drinnen, wo sie das Brot backt. Aber ich hab keine Angst. Ich kann ihn sehen,
den Traktor, vom Onkel. Der schaut die Tante immer an, als wolle er sie beißen, aber mich beißt er auch. Ich komm von hier nicht runter, das ist ein
Baum, und der ist rot, und er ist mir. Ich will hier nicht mehr sein, aber sie zwingen mich. Eines Tages werd ich von hier fortgehen, und ich werde
Papa finden, ich werde Mama finden, ich werde ganz unhöflich sein, so wie die dunklen Muskelmänner, die die Tante immer bezahlt, damit
sie den Garten machen ( Die Tante hat den größten Garten, den ich JE gesehen habe ), und ich werde ihre Finger da rein halten, wo man Brot backt.
So wie es die Tante mit mir macht. Alle haben viel, und ich will auch was davon haben, die Tante sagt, der Baum gehöre mir nicht, jetzt
brüllt sie, dass sie mir weh tun wird, wenn ich nicht sofort runterkomme, aber die Tante ist so blöd, die weiß gar nix, dass mir der Wald mir den
Baum geschenkt hat. Mein eigener, roter Baum, und die Tante wird schon sehen, blöd gucken wird se, wenn ich ihr auch die Finger da rein halte,
wo sie das Brot macht, bis die Finger rot werden.

2.
Vielleicht war es das schönste, was er je gesehen hatte. Dass es zumindest das schönste war, was er seit seiner Ankunft in der Wüste gesehen
hatte, dessen war er sich sicher.
Der majestätische Stamm des Baumes ragte aus dem Feuer wie eine in Urglut geborene Lotusblüte und überragte alles. Der Stamm entsprang
der tiefen Glut und hatte ihre Farbe angenommen, jenes pulsierende, feurige Rot. Auf dem makellosen Verlauf der dicken, undurchdringlichen
Rinde wuchsen Äste aus gerötetem Fleisch, die wie Arme aussahen, gesprenkelt und mit erhitztem Wunderschorf übersät, wie abgesprengte
Gliedmaßen sahen sie aus, und die Finger waren schlaff und leblos. Oben auf dem Stamm saß die vom plötzlich starken Wind erfasste
Baumkrone, ein glutrotes, volles Blätterwerk und die ganze, überragende Haltung des Baumes schien ihn zu grüßen, den Zurückgelassenen,
wie bei einer Ankunft nach langer, beschwerlicher Reise.
Er griff mit seinen Händen nach der makellosen Rinde, beugte sich über das Feuer und ließ sich von den züngelnden Flammen verletzen. Er
berührte die Rinde und fing an zu stöhnen, spürte, dass der Baum leicht vibrierte und diese leichte, unmerkliche Schwingung auf seinen
Körper überging und eine leichte Erregung hervorrief. Sie war nicht sexuell, viel mehr ein starker Schauer, ein erbarmungswürdiger,
frischer Hauch von Bewegung und Wärme, der seinen Körper durchströmte und ihn breit grinsen ließ.
Plötzlich erzitterte der Baum, erschrocken wich er zurück und musste nun mitansehen, wie die Flammen in die Höhe schossen und das
Blätterwerk erfassten. Mit einem Schlag loderte der Baum auf, fing an zu glühen und wie eine grelle, anschwellende Sonne aufzugehen,
die Hitze drang den Zurückgelassenen zurück und entlockte ihm ein verzweifelt gehauchtes "Nein....", eine bitterliche Geste der Ablehnung
des Unvermeidlichen. Erschrocken und geblendet, von unsäglicher Hitze erfasst versuchte er sich zu schützen und gleichzeitig eine Möglichkeit
zu finden, das Lodern dieser Flammen zu unterbinden, den Tod dieses Baumes zu verhindern.
Er schlug mit seiner alten Jacke auf die Flammen ein, aber es war hoffnungslos. Mit tränenüberströmtem Gesicht musste er letzten Endes
zurückweichen, um nicht von der Gewalt des Zusammenbruchs erfasst zu werden, als der Stamm des Baumes plötzlich einknickte,
unzählige grelle Funken in die Höhe schossen und das Blätterwerk in einer einzigen reißerischen Bewegung von der Krone losgelöst und
nahezu einheitlich vom Wind in die Ferne getragen wurde. Als hinge sein ganzes Herz an diesem Baum, lag er nun in sicherer Ferne
zu dem Schauspiel auf den Knieen und brüllte unentwegt, als könne er damit der Zerstörung des Baumes etwas entgegensetzen.
Aber ehe er sich versah, war das Schauspiel vorbei, ein paar letzte Funken stiegen in die Höhe, das erloschene Blätterwerk verlor sich in der
Ferne und der eingebrochene, einst so majestätische Stamm heizte den Flammen ein. Der Baum war tot, der Blick des Zurückgelassenen
von einer schleierhaften, unergründlichen Leere beseelt.
Fassungslos starrte er auf die Flammen.

Wenige Sekunden später war er auf dem Weg durch die Wüste. Er rannte. Den Revolver hatte er bei sich, er hatte sich seit seinem Tod
durch den alten Mann zu keinem Zeitpunkt von ihm getrennt. Vielleicht, weil es das einzige war, was ihm geblieben war
und eine gewisse, schleierhafte Verheißung von ihm ausging. Aber das spielte keine Rolle mehr. Er würde die Wüste herausfordern,
würde soweit er konnte sich vom Feuer entfernen, das sich nun auf eine ihm unerklärliche Art und Weise rein intuitiv, auf eine
archaisch empfundenen Ebene als ein Wolf im Schafspelz, ein perfider Freund offenbarte, der einen unverzeihlichen
Verrat begangen hatte.
Also rannte er. Rannte soweit er konnte, bis das Feuer nur noch ein zu erahnendes, schwaches Funkeln in der Ferne war. Sein Körper
brannte und knirschte unter der Anstrengung des Rennens, und alsbald musste er aufgeben und sich mit einem langsamen, aber
nicht weniger entschlossenen Trott zufrieden geben. Ihm kam es vor, als er über die einheitliche Wüstenebnung schritt, die keine
nennenswerte Erhebungen oder Senkungen beinhaltete, als sei er Wochen in vollkommener Dunkelheit gelaufen. Kein Stern
am Himmel, hier und da fiel leichter Nieselregen und inzwischen war das Feuer hinter ihm nicht mehr auszumachen. Es war zu einem
kleinen, nicht mehr wahrnehmbarem Funkeln zusammengeschrumpft, und als er das registrierte, wie weit er den Linchpin dieser
Welt hinter sich gelassen hatte, überkam ihn das erste Mal seit einer empfundenen Ewigkeit ein Gefühl von Stärke, Macht und
Selbstbestimmtheit. Diese Welt musste ein Ende haben. So etwas wie Grenzenlosigkeit gab es nicht, und er würde die Grenzen
dieser Wüste ausfindig machen, und wenn er ewig laufen musste. Zu lange hatte er sich damit abgefunden, an diese Welt gekettet
zu sein wie ein bemitleidenswerter, vollkommen entwürdigter Köter. Zu lange. Er dachte an das Lächeln des alten Mannes, rief
es in Erinnerung, gedachte seiner Worte und flüsterte sie langsam vor sich her...."...ein gehetztes, gepeinigtes Tier...."

Es war perfekt gelaufen. Kollateralschaden mitinbegriffen, aber der König durfte nun in seinem blauen Dunst weilen, das Falsett
bedienen lassen, das jene unverblümte Melodie des Sieges über die Staatsgewalt hervorbrachte. Diese Wichser. Was hatten wir im Vorfeld,
geplant, durchdacht, kalkuliert und an Risiken mit einbezogen, und alles war gut gegangen, zwei Cops mussten leider den Löffel
abgeben, was solls, wir sind reiche Männer. Ich hatte eigentlich nicht damit gerechnet, dass die Geschichte gut geht. Es war
zu riskant, zu....hirnrissig, aber Kristof hatte die Sache minutiös geplant, und was soll ich sagen, ich ging da rein mit ner
gewissen Todessehnsucht und kam heraus als reicher Mann, man muss sich sein verdammtes Glück eben nehmen, wenn die
nicht damit rausrücken wollen. Diese verfickten Hurenbastarde. Das hatten sie davon. Das hatten sie alle davon. Kristof's
Lachkrampf hat endlich aufgehört, die Pfeife geht rum und wir zischen über die Interstate, ich bin endlich frei. Der Hunger,
die Jahre der Verachtung, der Ausgrenzung waren vorbei, endlich hatte ich die Mittel, mir zu nehmen, was ich wollte. Ich
war endlich mein eigener Herr. Ich würde mir das erste Mal Geltung verschaffen.

Pandoram Stream Pt. 1

Dimitrios22 — 2008-07-28T18:57:00Z

Feuer

1.
Der Himmel erstrahlte makellos in dem vollkommensten Blau, dem er je beiwohnen durfte. Nirgendwo war eine Wolke zu sehen,
nur weit hinter ihm, das Ende des Horizonts küssend ein weißgraues, kilometerhohes Gehäuse aus Watte und weißem, aufgeblasenen
Himmelsstoff, und direkt über ihm, die haloeske Mutter, grell, lodernd und mit ihren Feuerzungen ziellos um sich schlagend.
Er konnte sich nicht erinnern, wie er an diesen Ort gekommen war.
Aber das war sein geringstes Problem.
Es war so heiß,
so trocken, das er sich nun endgültig nicht mehr auf seinen Füßen halten konnte. Er atmete tief ein, automatisiert und seltsam unbewusst
fuhr seine Hand an seinen Hals, betastete, fühlte das aufgedunsene, trockene Fleisch, den unregelmäßigen Puls,
er schluckte, dann fiel er auf die Knie und grub die Hände tief in den Sand.
Die Wüste war endlos.
Er konnte sich nicht besinnen, keinen klaren Gedanken fassen. Wie kam er hier her? So sehr sich sein
benebelter Verstand um Festigkeit, um Gegenwart bemühte, es blieb nur bei einem Ahnen, einem Erträumen einer Welt, die am Fuße dieser Wüste
lag, von der er stammte, und deren Wogen und Wellen ihn diesem majestätischen, trockenen Rachen ausgeliefert hatten. Seine Gedanken
expandierten in die Breite, ohne an Festigkeit zu gewinnen, er schloss die Augen und sah eine tänzerische, hektische Melange,
zusammenhangslos und gebrochen in ihrem Fluß, und er erkannte, dass dies sein Ende war, unrühmlich, grausam.
Er versah seine letzten Kräfte mit einem gedanklichen Fatalismus, der alles aus ihm rausholen sollte, er kämpfte dagegen an, das Bewußtsein
zu verlieren, als sich dieser große Schatten über ihn legte, und er hob den Kopf, geblendet von der Sonne und erblickte ein Ross, gewaltig,
mit anmutigem, pechschwarzem Fell und pupillenlosen, schneeweißen Augenhöhlen. Es schnaubte, wütend und entschlossen, trat aus, in
Zaum gehalten von der Frau, die auf dem Pferd saß und auf den Verirrten hinabblickte, ausdruckslos und erhaben. Der Verirrte
erkannte, dass sie etwas in den Armen hielt, es schien ein Kind zu sein, ein stiller, von der Hitze ungequälter Säugling, und er hob die Hand,
weil er kein Wort rauskriegen konnte, eine verkrampfte, schmerzvolle Geste ein Bitte Hilf mir ich sterbe, ein Gnadengeleit. Aber die Frau
blieb kalt, und der Verirrte hat das untrügliche Gefühl, sie zu kennen, sie sehr gut zu kennen, und plötzlich stieg sie vom Pferd herab und
näherte sich ihm. Durch den wässrigen Schleier erkannte er, dass sie übel mitgenommen schien, ihr Gesicht war überzogen mit blauen
Flecken, und just fing auch der Säugling an zu schreien. Die Frau bemühte sich gar nicht, das Kind zu besänftigen, und so explodierte das
Geschrei im Kopf des Verirrten und wurde nach einer unerträglichen Minute von der sanften Zusprache der Frau ergänzt.
"Hier gehörst du hin.
Von Anfang an hast du hier her gehört."
Sie beugte sich vor, küsste seine Stirn und sah ihm tief in die Augen.
"Ich hoffe, du leidest, mein Liebster."
Er wand sich, jammend, lachend, Er konnte den Anblick der Frau und des Kindes nicht ertragen, sie jagten ihm eine Urangst ein, die sich zu einer unerträglichen Scham aufblähte
und ihn zitternd von den beiden wegkriechen ließ. Er konnte nicht sagen, ob er sie kannte, konnte nicht sagen, wie er zu ihnen stand, wer er selbst war, er bestand nur
noch aus Knochen, Blut und jenem zusammenhangslosen Film, der in ihm toste, und so wand er sich, griff nach der letzten verbliebenen Wolke wie ein um Geleit bemühtes Kleinkind.

2.
Die Frequenz der Bilder nahm zu.
Die Stimmen wurden
heftiger, jegliches Gefühl entwich seinem Körper und seine Seele, seine Seele jagte aufgeregt das letzte Restgefühl in diese Fingerspitzen, die nach der
Wolke griffen. In der Kulmination seines Restvermögens auf diese vier Quadratzentimeter bestand er nur noch aus dieser einen Geste und ihrem zugrunde liegenden,
ozeanischem Vereinigungswillen, und als er Geleit gefunden hatte, waren die Frau, das Kind und das Ross verschwunden, und er war mutterseelenallein,
beruhigt und im Geiste stieg er zu der Häme der Wolken auf, vereinigte sich mit ihrem reinen Himmelsstoff, wurde zu einer Idee, einem Ausblick,
einer Rohform, die ihr Antlitz mit dem Drehen und Wenden des Windes veränderte.

Dann durchzuckte ein heftiger Schmerz seine Beine, die Dehydrierung kam zu ihrem Ende. Ein Schwall hellroten Blutes explodierte in
seiner Kehle, plätscherte auf Kinn und Hals nieder, der linke Arme vibrierte unter unsäglichem Druck und bog knirschend die Knochen. Sein Herz pumpte
in langen Abständen das Restblut in sein Hirn und gab ihm genug Wahrnehmungskraft für das Erschlaffen seiner restlichen Muskel. Sein Magen verkrampfte
sich unsäglich und seine Blase entleerte sich. Vollgepisst und blutbesudelt griff der Verirrte sodann ein letztes Mal nach der Wolke. Dann dampfte seine
Iris aus, das charakteristische Hellblau verblich und hinterließ eine graue vernarbte Landschaft. Die deutenden Finger erschlafften, der Mann
war tot und das Sandmeer begann mit seinem leisen, unbemerkten Begräbnis.

Wasser

1.
Etwas änderte sich an der Konsistenz des Sandes.
Das bemerkte er als erstes. Noch bevor ihm klar wurde, dass er bei Bewußtsein war.
Dann rannte ihm eine aufgeweichte Sandsalve in den Mund,
und erst als das Husten und um Luft schnappen seinen Körper packte und schüttelte, er mit wedelnden Armen um sich schlug, bemerkte er,
dass er vollkommen bei sich war. Dass er jede Faser seines Körpers spüren konnte. Er erhob sich, schob den aufgeweichten Sand von sich
und lugste alsbald aus seinem aufgeweichten Sandgrab hervor. Er hatte noch den Auftakt seines Begräbnisses bei Hitze und Feuer blutgurgelnd mitbekommen, gespürt,
wie der irrsinnige, gebrochene Film seine Seele aus dem Körper gedrängt hatte und zu ihrem Korrelat geworden war. Brabbelnd und stolpernd, sich kaum auf den Beinen
haltend kam er nun an die Luft, und
spürte den bitterkalten Regen, spürte die Schwingen dieser vollkommenen Nacht, die sich um ihn legten.
Er stand auf und rannte blindlings zwanzig Meter, getrieben und gejagt von der Unbegreiflichkeit des Diesseits.
Er erinnerte sich an die Wolke. An sein kochendes Blut, an das Ross, die Frau, das Geplärre. Er entsann sich wirr und keuchend, er wusste: Ich bin gestorben. Und dennoch tragen mich
diese Füße just gerade durch diese Wüste bei Nacht. Angestrengt blickte er nach oben, auf der Suche nach einer Lichtquelle oder einer anderen Orientierung.
Aber der Regenschleier war dicht, mit den Augen nicht zu durchdringen. Außer einer dunkelblauen, dämmrigen Einfärbung, die sich am Horizontgürtel
erahnen ließ war er vollkommen eingeschlossen in diesem peitschenden, von allen Richtungen auf ihn niederprasselnden Regen, und seine spärliche Kleidung,
zerfledderte, bereits vollkommen durchnässte Jeans, ein graues Shirt und eine Lederjacke vermochten ihm kaum Schutz vor der aufkommenden, ungemein
bitteren Kälte zu geben.

2.
Er rieb sich die Arme, versuchte bei sich zu bleiben, die Welt hinter den geschlossenen Augenlidern
zu stabilisieren, Bilder zu fixieren, Dinge, die ihm inmitten des Sturmes als hilfreiches Menetekel den Weg durch die Korridore weisen sollten. Er besann sich,
setzte einen Schritt vor den nächsten. Er musste in Bewegung bleiben, anderweitig würde ihn diese aufbäumende Kälte umbringen. Er hatte nicht die Kraft,
nicht die Weitsicht und den Mut, inmitten seiner Schritte seine Erinnerungen zu ordnen, wie er hier hin kam, ob er wirklich gestorben war, ob er halluzinierte. Er
erfasste nur die bitterliche Kälte, den peitschenden Regen und wie diese Elemente ihn der Welt der Lebenden zu entreißen drohten,
als sich plötzlich zwei starke Hände um seinen Hals legten und fest zupackten.
Jemand warf sich auf ihn, versuchte ihn zu würgen, verpasste ihm wütende, brutale Schläge ins Gesicht, versuchte ihn wieder zu würgen, zu treten, ihn
schlichtweg umzubringen. Der Verirrte schlug wild um sich, versuchte den entschlossenen Pranken etwas entgegenzusetzen und schnappte keuchend nach Luft.
"Du hast uns alleine verlassen, Gott verdammt! Du elendiger Bastard, du Mistkerl!!!", brüllte die Person, und für einen kurzen Augenblick konnte der Verirrte
inmitten eines Blitzes das Gesicht seines vermeintlichen Peinigers ausmachen, es war ein junges, von einer langen blonden Mähne gesäumtes Gesicht,
und es lag ein Ausdruck unbremsbaren Hasses in diesem Gesicht. Der Verirrte jedoch war noch nicht bereit zu sterben, er würde diesem wahnsinnigen Alptraum
nicht kampflos erliegen, also holte er aus, verpasste der Gestalt einen heftigen Schlag auf die Schlefe. Brüllend fiel die Person von ihm, und der Verirrte stürzte
sich sofort auf sich, entschlossen, den kurzen Vorteil auszunutzen.
Er holte aus, brach dem blonden Mann vielleicht die Nase, und legte mehrmals nach, ehe er ihn am Kragen packte und irrsinnig schüttelte.
Das Gesicht des Angreifers erschlaffte, das kantige, scharf geschnittene Gesicht wurde von einer vermeintlichen Erschöpfung eingepfärcht, Blut schoss aus der Nase, der braune, rauhe
Teint und die hellen Augen ließen vermuten, dass er Australier war, die vielen Narben im Gesicht wiesen auf ein Outlaw-Dasein hin. Der Verirrte legte einen
weiteren Schlag nach.
"Wo bin ich?!"
"Du hast ihnen meinen Namen gegeben, nicht wahr!? Du hast ihnen gesagt: Kristof hat das ganze initiiert, und
dann haben sie dich gehen lassen, ist es nicht so?!"
Der Verirrte hatte keinen blassen Schimmer, wovon sein Angreifer sprach.
Aber plötzlich verpasste ihm dieser eine so heftige Kopfnuss, dass der Verirrte betäubt von Schmerz von ihm runterrollen musste.
Entgegen seiner Erwartung griff ihn der Mann nicht noch einmal an. Er machte sich an, im tiefen Regenschleier zu verschwinden, hielt jedoch kurz inne
und brüllte:
"Hier gehörst du hin! Hier hast du von Anfang an hin gehört!!"
Der Verirrte konnte noch einen letzten flüchtigen Ausblick auf seinen Angreifer erhaschen, ehe dessen Silhouette vom Regenschleier verschlungen wurde.

Vielleicht würde der Regen und die Kälte niemals aufhören, vielleicht war er in zyklischen Novelle einer ewigen Wiederkehr gefangen, vielleicht
war er das Opfer eines perfiden Streiches, oder er lag im Koma und brach innerlich entzwei, seine Seele gespannt und geknebelt im Spannungsfeld von Kälte und Hitze,
verdammt dazu, ewig aufs Neue zu sterben.
Was auch immer passierte, er stand auf den Beinen und trottete vor sich her, getrieben, gepeitscht vom Regen und noch immer nicht ganz erholt vom Angriff. Lange
konnte er sich jedoch nichts vormachen. Ihm war klar, dass sein Körper seine Kräfte aufgebraucht hatte. Er hatte die Augen schon längst geschlossen, sein Körperempfinden
war vollkommen betäubt und einzig der rohe, panisch motivierte Wille, unter keinen Umständen stehen zu bleiben ließen ihn einen Fuß vor den anderen setzen.
Als er mehrere hundert Meter gelaufen war, die Schritte immer langsamer, die Augenlider immer schwerer wurden, packte ihn
der dumpfe, verlautbare Ruf der Müdigkeit und zog ihn in die Tiefe. Seine Beine gaben nach, er fiel nach vorne. Der Himmel komplementierte ein letztes Mal mit Donner
und einem achtlos über ihn hinweg ziehenden Windhauch. Er weinte noch, als sein Gemüt sich verdunkelte, dann krümmte er sich mit letzter Kraft zusammen und ergab
sich achtlos der Sandlawine, die über ihn hinwegfegte.

Der Mann

1.
Irgend etwas in ihm musste in der kurzen Zeit seines Dämmerungszustandes gekämpft haben. Ein heroischer, archaischer Überlebenswille, der seine Kräfte
wie elektrische Schläge durch seinen Körper gejagt hatte und ihn effizient seine verbleibenden Kräfte nutzen ließ.
Dieses etwas, dieses verzwickte und verzweifelte, aus der Fötusstellung seiner Aufgabe heraus nach dem Leben greifen hatte ihn davor bewahrt, endgültig im
Sande zu verschwinden, und ihn mit langsamen, unglaublich kraftaufwendigen Bewegungen immer wieder aus dem Sand kriechen lassen, als er zu ersticken drohte.
Die Kälte hatte seine Knochen und sein Fleisch mit einem empfindlichen, eisigen Film überdeckt, aber kurz bevor sein Herz die Last der Kälte und der Verzweiflung
nicht mehr zu tragen vermochte, erlosch der Regentanz in einem letzten, kaum vernehmbaren Donnern. Der Himmel grollte ein letztes Mal, lautlose Blitze und ein
erbarmungswürdiges Nieseln blieben zurück.

Der junge Mann blieb jedoch noch eine Zeit lang liegen. Unfähig sich zu bewegen, ermüdet, hungrig und gequält drehte er sich jammernd auf die Seite und erblickte das Panorama
einer endlosen Wüste beim Anbruch des Morgengrauens. Ein graublauer Farbfilm vereinnahmte Sand, Wolken und Firmament, tauchte diese Welt in ein
träumerisches, plötzlich endlos ruhiges Abziehbild eines vieldeutigen, vibrierenden Traumes. So göttlich ihm die Fügung erschien, die den Regen hatte enden lassen,
so unverhofft meldete sich die Stimme der Vernunft beim Anblick dieses endlosen Panoramas, die ihm unmißverständlich klar machte, dass er nie und nimmer soweit regenerieren
könnte, um diese Welt hier in einem langen Marsch hinter sich zu lassen. Er hatte kein Wasser, keine Nahrung dabei, und sein Körper war bereits vollkommen ausgelaugt.
Der Ausblick dieser erbarmungslosen Weite hielt ihn gefangen. Drückte ihn zu Boden.
Einzelne Tropfen fielen noch immer und ein leichter, warmer Wind bließ, fuhr ihm zärtlich durch die Haare, eine Willkommensgeste einer Welt, die ihren Linchpin
in ihm gefunden hatte.

So blieb er liegen, die aufgerissenen, erkalteten Augen schwebten in der Leere. Nirgendwo gediehen Sträucher oder verriet die Natur sonstige Bemühungen um organisches
Leben. Es war der einsamste Ort, den er sich überhaupt je hätte vorstellen können. Und sein Körper und seine Seele waren hier gefangen, eingebettet in der düsteren
Menuette eines träumerischen Morgenlichtes. Sodass er liegen blieb und schwieg, stundenlang, bemerkte er, dass es nicht heller wurde, dass dieser graublaue Film konstant
die Natur für sich beanspruchte und nicht aufhellen ließ, und was sollte er sagen, denken, fühlen angesichts dieser bizarren Unmöglichkeit, es entlockte ihm ein bitteres Lächeln
und bestätigte seinen immer tief aufkeimenden Verdacht, an einem Ort gefangen zu sein, der nichts mit der Wirklichkeit zu tun hatte. Gefangen in einer Allegorie, die sein
Unterbewußtsein für ihn hergerichtet hatte. Vielleicht lag er wirklich im Koma. Oder, nachdem sein Körper zu Grunde gegangen war, fiel die erbarmungslose Wüste nun
über seine Seele her, würde sie ausgaren und eingehen lassen mit den Waffen eines unendlichen Ausblicks und jener Einsamkeit.
So würde er liegen bleiben, warten, bis sein Blick in die Leere zum Abgesang eines ewigen Zustandes würde.

Er hatte das schon als unverrückbare Wahrheit anerkannt, als er sich kurz aufrichtete und plötzlich den Geruch von brennendem Holz vernahm.
Seine so auf Ruhe eingestellte, wartende Seele erschrak bitterlich angesichts eines so vorsichtigen, kaum vernehmbaren Eindrucks, dass er sich nicht traute,
sich umzudrehen. Er wusste, dass der Geruch vom Wind zu ihm aus einer Richtung getragen wurde, in die er noch nicht geblickt hatte, weil er in einem tiefen
Verständnis ruhte, die Makellosigkeit der Weite so weit anerkannt zu haben, dass es keiner Blicke mehr bedürfte. Er wusste einfach, dass diese Wüste in alle Richtungen
mit der gleichen Endlosigkeit verlief und in einer unerreichbaren Ferne der Horizont den abgekühlten Sand in einer unsäglich sanften Berührung streifte.
Dennoch, dann drehte er sich langsam um,
und erblickte in der Ferne, mehrere hundert Meter von ihm entfernt ein einsames, fackelndes Feuer und eine spärliche, dunkle Rauchwolke.
Und mit einem Schlag keimte es in ihm auf, Wärme durchströmte seinen Körper. Er hatte sich
bereitwillig in die Aussicht auf eine ewige Einsamkeit eingelassen und war zutiefst davon überzeugt, dass dieses Feuer, dieses warme Zeichen nun ihm galt.
Etwas in dieser hämischen Allegorie musste Erbarmen mit ihm haben.
Er prüfte seinen Körper, die Verletzungen des Angreifers schmerzten noch immer. Er verschwendete keinen Gedanken mehr an die Frau mit dem Säugling
und an den Mann, der Kristof hieß. Er schob es seiner Amnesie zu, dass er keine Verbindung zu ihnen herstellen konnte, und ehe er diesen dichten
Vorhang des absoluten Vergessens niederreißen konnte, musste er zunächst sein Überleben sicher stellen. Und bis auf einen geprellten, gepeinigten Körper,
einen tief sitzendem Schock und den Kleidern, die er bei sich hatte war er mehr oder minder den Gezeiten dieser Wüste schutzlos ausgeliefert.
Unter unsäglichen Schmerzen und Erschöpfung rannte er los, so schnell er nur konnte. Atemlos und keuchend, mit einem irrsinnigen Glänzen
der Freude und Annahme in den Augen sog er den immer wieder aufkommenden Geruch von Feuerholz auf und kam der Stelle immer näher, bis es schlicht greifbar
schien. Dann verlangsamte er seinen Schritt, erschöpft und nach Luft ringend, lief aber unvermittelt und entschlossen weiter, bis er die Feuerstelle erreichte.

2.
"Setz dich."
Er gehorchte. Ohne auch nur einen Gedanken an Widerrede zu verschwenden, setzte er sich neben dem alten Mann ans Feuer.
In seinem Schoß ein makelloser, von der marginal aufblitzenden Wut der Natur unberührter, silberner Revolver.
In seinem Blick die züngelnden Flammen, die pulsierende Glut.
Er musterte den alten Mann lange und ungläubig.
Er hätte gerne widersprochen, hätte den Mann mit seinem Unglauben und seiner Verzweiflung konfrontiert, denn noch hatte ihn diese Wüste und ihr Licht
nicht vollkommen vereinnahmt. Er hatte Geruchsfetzen, Bilder und schmächliche Gefühle der Vergangenheit vorsichtig hervorgekramt, als er da gelegen hatte, gebunden und
gebrochen, genug Eindrücke aus den Tiefen seiner Seele, die ihn daran erinnerten, dass dieser Ort nicht richtig war, dass er nicht hier hin gehörte. Aber er konnte
nicht. Die graue, vernarbte und von tiefen Furchen gezeichnete Haut des alten Mannes, sein sorgsamer Seitenscheitel, der ein graubraunes, wild wucherndes
Haarnest zu bändigen versuchte, der sorgsam sitzende, vom Sturm und Regen anscheinend unberührte, graue Cortanzug und das seltsam vieldeutige Lächeln,
das seine Lippen umspielten, schnürten ihm die Kehle zu. Seine Nase war spitz und glatt, ein fremdartiges, vom Alter unberührtes Insignium, das in dieser Form
nicht in seinem Gesicht sitzen durfte, der Blick war um Festigkeit bemüht, aber in ihm ruhte die Erschöpfung eines alten, gepeinigten Köters, der sein Herrchen nicht
wieder erkennen konnte und die Welt um sich herum nur noch in hektischen, panischen Gebärden warhnahm.
Der silberne Revolver strahlte die nötige Autorität aus, die dem Mann den Mut nahm und zu guter Letzt
vermittelten diese tiefen, von einem unerklärlichen Schatten umspielten Augen allzu deutlich, dass dieser alte Mann jenseits von Gut und Böse die Wüste kannte,
als wäre er in ihr geboren worden, als hätte ihm Gott oder eine andere höhere Macht diesen Platz am Feuer zugewiesen. Welches Wissen ihm auch immer innewohnte,
der Mann spürte, dass der Alte dieses Wissen nicht teilen würde. Als er nach einer geschlagenen Minute noch immer reglos da stand und den alten Mann fixierte,
strafte dieser ihn mit einem kalten, präzise in seiner Wirkung kalkulierten Blick ab, und widerspenstig, mit einer hoffnungslosen und stoischen Hinnahme eines zu
Tode verurteilten setzte sich der Verirrte neben ihn.

Der alte Mann nahm den Revolver und öffnete die Trommel. Seine Bewegungen waren langsam, aber präzise, keine Regung war überflüssig. Er holte jede Kugel
einzeln raus und verstaute sie im Futter seines Jacketts, bis auf eine letzte Kugel. Er wand die Trommel, das ratternde, metallische Geräusch ließ den Mann zusammenzucken. Dann warf er sie zurück in ihre Ankerung, legte die Waffe in seinen Schoss zurück und starrte eine schweigsame Ewigkeit in die Tiefen der Glut.
"Der Mensch ist ein gehetztes, verunsichertes Tier.", sprach er plötzlich. "Er wird ohne Abbitte in diese Welt geworfen, altert, verdirbt und gerät in das Räderwerk einer Welt,
die er nur maginal versteht. Er wird von ihr geprügelt, seiner Würde beraubt, wird gewürgt und verlassen. Oft kann er es nicht besser machen, er schlägt um sich wie ein
umzingelter, gegeißelter Blinder. Er wird schwach, müde, er wird traurig. Aber er besteht auf sein Recht zu leben. Er besteht darauf und jeder von uns besteht auf sein Hoheitsrecht,
vor seinem eigenen geistlichen Auge gelten zu dürfen, etwas bedeuten zu dürfen. Und dann verschmilzt die Welt vor seinen Augen zu einer feindseligen Masse neidischer,
unnachgiebiger und ungönnerhaften Fratzen, und wir ballen unsere Fäuste, schlagen in diese Fassade ein, getrieben und erregt vom Geruch unseres eigenen Blutes. Wir schließen die
Augen und prügeln wie von Sinnen auf diese Fassade ein, bis wir müde werden, oder bis diese eine, unsere Faust einmal zu oft die falschen Fratzen zerberstet.
Dann suchen wir uns einen ruhigen, dunklen Ort zum Sterben, tätigen vielleicht einen letzten Anruf. Dann warten wir. Und sterben, unerlöst und benebelt."
Er sah den alten Mann unvermittelt an. Hatte er bis zu diesem Zeitpunkt zuviel Angst gehabt, seinen Gesichtsausdruck mit verräterischen Gefühlen zu füllen, brach diese Entschlossenheit
nun angesichts der Worte des alten Mannes. Er verstand nicht warum, vielleicht weil es der rauhe, unnachgiebige Klang seiner Stimme, der zärtliche, väterliche Singsang seiner Stimme.
Vielleicht war die Tiefe dieser Worte zuviel für das Gemüt eines Mannes, das eine empfundene Ewigkeit um die Akzeptanz einer kosmisch vorherrbestimmten Einsamkeit gekämpft hatte.
Was ihn auch immer an diesen Ort gebracht hatte, er musste diesen absurden Umstand mit Sinn füllen, und wenn er die Wirklichkeit dafür bis zur Unkenntlichkeit abstrahieren musste.
Aber bis jetzt, bis zu dieser bizarren Audienz hatte er diesen Schmerz nicht definieren können, er glaubte nun zu verstehen, welche Scham das Fundament für diesen Schmerz legte,
ja, er war sich plötzlich sicher, es war Scham, so groß, so allmächtig, dass sie die Bilanz eines ganzen Lebens, das in seinen wirren Schnipseln nachhallte, mit unerträglicher Pein
füllen konnte, und er musste schlagartig an sein verzweifeltes Kriechen, jene aufgeblähte Scham denken, die er verspürte, als sich ihm die Frau mit dem Säugling genähert hatte.

Dieser Ort war nicht sein Nemesis, es war keine auferlegte Strafe, kein initiiertes, von einer universalen Macht erdachtes Schicksalsendspiel, das verstand er plötzlich. Die Regel, nach der
er gelebt hatte, wie diese auch immer ausgehen haben mag, hatte ihn an diesen Ort geführt. Also welchen Wert konnte diese Regel haben? In den Worten des alten
Mannes lag somit etwas Vergebendes, sie betrachteten ihn als Mensch, als vollendete Summe spezifisch motivierter Handlungen. Er verstand nicht, wie aus diesem Nebel dieses
klare Wissen und Verstehen solcher Dinge geboren werden konnte, aber es war da, kristallklar, und als ihn der alte Mann nach diesen Worten mit einem zutiefst traurigen,
bedauernden Lächeln, das mitleidiger nicht sein konnte, bedachte, hatte er das Gefühl, dieses Verständnis ganz und vollkommen als wahrhaftig in sich aufnehmen zu können.
Der alte Mann reichte ihm den silbernen Revolver. Er nahm ihn an sich, betrachtete ihn kurz. Die perfekte Verarbeitung, das funkelnde Chrom des Laufes, die schwarze, hölzerne
Staffete des Halters, sie war zu schön.
Er hob die Waffe und hielt sie sich an die Schlefe. Der alte Mann würdigte ihn keines Blickes, als er den Abzug tätigte.

Ray

Dimitrios22 — 2008-06-17T14:47:00Z

1

Milch

Drei Meter trennten Ray von seinem Kühlschrank. Eingepfercht und eingebrochen unter dem unaufdringlichen Summen des Kühlschranks, wie unter dem Gewicht einer großen, mit jedem Atemzug massiger werdenden Blase. Die Hände in die Lehnen gekrallt, jene zerschlissenen Pfoten, und
wenn Sie sich bitte mit mir zum Kühlschrank begeben, leisen Schrittes, ihre geschärfte, wachsame Iris dann Ray zuwenden, drei Meter Kacheln, blauen Dunst und schmärliche Geruchsfetzen überbrücken,
sehen Sie, was ich sehe, ein bittersüßes Surrogat dessen, was biologische, lebendige Materie ist. Der offene Bademantel, der magere, mit grauen Haaren besprenkelte Körper, das schlaffe, eingeknickte Glied,
das lichte Haar, der Blick, der Welt und Treiben hinter dem Milchglasfenster vermutet. Gelbliche Fingernägel berühren das dicke, weiße Glas und fahren kratzend über die glatte Oberfläche, Sie stehen ihm
gegenüber, er kann sie nicht sehen, aber sie erschrecken leicht, als sein Blick plötzlich in ihre Richtung starrt, durch sie hindurch den Kühlschrank fixiert. Das Kratzen kommt zum Ende, die gelblichen Nägel
lassen ab vom Schnee und er erhebt sich, kommt auf Sie zu, auf mich, seine Hand dringt durch unsere Brust wie durch träges, saftiges Gelee und öffnet die Tür. Kaltes, klares Licht fällt auf sein Gesicht, und
mit einem Mal wollen Sie ihn berühren, seine Wange streicheln, aber ich verbiete es Ihnen. Durch Gelee und Dunst greift er sich eine Milchpackung, führt sie zu seinen Lippen, hält inne, starrt an uns vorbei in die dunkle Tiefe der Küche und gießt die Milch dann ausdruckslos über seinen Kopf. Das Plätschern auf den Kacheln hält lange an, dumpfer Geräuschdunst von draußen lassen Autohupen und reges Verkehrstreiben vermuten. Ray's Atmung setzt nahezu aus,
dann sieht er Ihnen tief in die Augen. Seine Lippen gehen in einem kaum vernehmbaren Schmatzen auseinander, "Siehst Du?", Sie zucken zusammen. Er kann Sie sehen. Warum? Weil ich es veranlasst habe.
"Siehst du was Dummes ich gemacht...habe?" Dann teilt er mit Ihnen ein Lächeln, das von der Schönheit dieser Geste erzählen will, eine Schönheit, die nur durch seine Augen gesehen werden kann, aber keine
Sorge, ich werde versuchen Sie so nah wie möglich an ihn zu bringen, zu drängen und zu binden, und schon bald werden Sie glauben, mit ihren eigenen, blutigen, aufgequollenen Füßen auf Milch und Kacheln zu stehen, und der dumpfe Verkehrslärm wird Ihnen gelten,
nicht dir, Ray. Sieh jetzt bitte weg.
Seine Füße schleifen über die Kacheln, seine Silhouette verschwindet in der schummrigen Menage seiner Wohnung. Es ist 6:07, das flackernde Licht, das ihre Aufmerksamkeit als letztes erhascht, ehe Sie in einen
tiefen Schlaf fallen ist das des Fernsehers, der neben dem leeren Ledersessel lautlos vor sich herdämmert.

2

Marmor

Früher war es eigentlich ein Ritual gewesen, vor dem Gang ins Bad das Fenster zu öffnen, zu lächeln über das rege Treiben auf den Straßen jener Provinzstadt, die ihn mit ihrer vorstädtlichen, nostalgischen Magie gepackt und da behalten hatte. Den Geruch der Autoreifen und das Aroma bunter Gemüsemärkte boten Eindrücke, die er mit geschlossenen Augen wie Duftessenz in imaginären Flaschen abfüllte, um ganz kurz high zu werden. Die Kunst, aus den kleinen Dingen genug Leben für den Alltag zu schöpfen war ihm dann plötzlich mit einem Schlag abhanden gekommen, er vernahm nicht mal den bescheidenen Nachhall jener Zeit, alles was blieb, war Leere, ein Zerfall, der mit der Reife kam, er brauchte ein namenloses Gefühl für ein Loch von namenloser Tiefe. Im Dunst des Spiegels, mit fahrigen Fingern der festgehaltene Moment geistlicher Festigkeit, das Bemühen um Poesie, um eine selbst kreiierte Wortwahl, die sein eigenes Herz zu berühren vermag.
"Desto mehr du stirbst, desto mehr begreifst du, wie schwach das Stück Leben war, das dir gerade entgleitet."
Und an jenem Morgen, als er das Fenster aus Gewohnheit öffnete, die Leere mit einem zynischen Lächeln begrüßte und den Gang zum Kühlschrank machte, fühlte er sich nicht anders als sonst. Dir ist nur kalt, wenn du dich im Moment des Frierens nach Wärme sehnst, Baby, dachte er und belog sich selbst mit einer krankhaften Vehemenz. Das amüsante an Raymonds Person war, dass er die Ziellosigkeit und Idiotie seines Handelns in vollem Ausmaße begriff, dem Zustand aber etwas bösartig humorvolles abgewinnen konnte und deshalb beim Gedanken an das Ende die Tür in sich abschloss, die ihm aus diesem Loch rausführen könnte. Er ahnte, dass sie ihn an einen Ort führen würde, an dem nur die Erkenntnis über die Erbärmlichkeit aller Dinge folgen würde, denen er mal Prioritäten eingeräumt hatte. Lachen. Kinderlachen. Jemand hupte, irgendwo zerdepperte jemand Geschirr. Unterm Strich ließ sich die Bilanz auf die graue Statuette eines Elefanten reduzieren, die auf seinem Fernseher stand, dessen marmoresker Körper mit eingeschnitzten Strichen gepfärcht war, für jede Nacht einer. Ihr langsamer, neugieriger Blick durch die spärlich möbilierte Wohnung offenbart Kerzen, Comics, Zeitungsartikel, Frauenzeitschriften, Jonglierbälle und Faschingskostüme, zehn an der Zahl, aufgehängt im Kleiderschrank, ein Affe, ein Priester, ein roter Blitz, Batman, Zorro und das grellbunt karierte Overall eines reglosen Clowns, dessen Fleisch und Knochen an den Wänden klebte. Ein weiteres, dunkelrot kariertes, aufgeblähtes Clownsoverall wurde just gerade von Ray bewohnt, der auf seinen Knien die Milch auf den Kacheln aufwischte.

3

Wut

Ray war ein pragmatischer Träumer, der beim Anblick seiner Fußmatte jedesmal aufstoßen musste, der beim Gespräch mit seinen Nachbar im Geiste die Dinge abzählte, die ihn an seinem Erscheinungsbild störten und selten auf etwas einstelliges kam. Manch einer würde sagen, dass Ray einfach ein Arschloch war. Und wissen sie was? Diese Leute haben recht. Ray ist ein Arschloch, die Sorte Menschen, mit denen eine Konversation immer ins Leere hinausläuft, weil er nie wirklich interessiert scheint, die Sorte Mensch, vor dessen Füße keine Taube landet, dessen Lebensfeindlichkeit die einer krüppligen, gieren Hyäne glich, abzüglich der perfiden Verschlagenheit. Er mochte Sex, widerliche Vergewaltigungsorgien, die er im Internet fand, denen er Müsli kauend und Gauloises rauchend beiwohnte, ohne zu mastrubieren, erstaunt, verwirrt und hingerissen von den ekstatischen Fratzen, die den Schlägen und den Säften ein geiferndes Lachen abgewinnen konnten. Er hatte seine Person aufgegeben. Mehr oder minder bewusst das Konstrukt seiner Person aufgegeben, weil es ihm als einzig umsetzbare Konsequenz erschien,
sich meiner zu entledigen. Aber ich blieb. Und habe Sie heute mitgebracht, damit jemand mein Gemälde betrachten kann. Seine Wut gilt nur mir, keine Sorge, um es so zu formulieren....
Da hatte er nichts dagegen, unserer 36-jähriger Menschenfeind, solange sie ihn nicht mit ihrer Scheiße belangen. Ray, du verbittertes Monster, wann hast du das Lieben verlernt?
"Fick dich! Fick dich! Fick dich!!!!!!" Die Kniee schlürfen, die verdreckte, mit grauen Fetzen und Fasern durchsetzte Milch würde nun so lange in dem Blecheimer weilen, bis sie säurig und Ray's Menage unweigerlich mit diesem Geruch verpesten würde.
Fragen Sie sich, wie aus dem verträumten Friedhofsgärtner diese verbitterte Natur geworden ist?
Das frage ich mich auch. Erklären sie es sich dadurch: Er besitzt keinen Glauben in nichts, denn früher dachte er in Metaphern, inzwischen empfindet er das als kindisch, wünscht sich aber die Phantasie zurück,
die ihm die Kraft zur Illusion schenkte.
Doch auch diesem kleinen Bürschtchen erwartete eine Überraschung. Es ist irrsinnig, zu glauben, dass der Mensch ab einem gewissen Punkt keine Chance mehr auf Überraschungen in seinem Leben hat, nicht wahr, Ray? Ach, fick dich!!
Sie müssen wissen, Ray mag mich nicht. Denn eigentlich bin ich der Grund für seine Probleme.
Ich habe mein Bestes gegeben, mit seiner Stimme sprechen zu dürfen, mit seinen Augen sehen zu dürfen, und so sehr der Mensch durch seinen Blick auf die Welt geprägt wird, wurde sein Blick auf die Welt durch
mich geprägt.
Stimmts, Ray?
. . . .

4

Schwarzer Ruß

Das macht er immer, wenn er auf stur schaltet. Den Mund halten.
Alles was ich ihnen gerade erzähle, hörte der gute Ray auch, und wenn ich sage, dass ihn eine Überraschung erwartet, glaubt er mir das einfach nicht. Ist das zu fassen, nach allem, was ich für ihn getan habe?
Wer ich bin? Kommen Sie schon, als wäre das von Belang. Konzentrieren Sie sich auf den guten Ray und sein schreckliches, schreckliches Schicksal. Ob ich mich über dich lustig mache? Das wäre das letzte, ich bin doch nicht grausam. Bitte Ray, du weißt, dass ich dich mag.
So, wie du jetzt bist.
Also, jetzt knipsen wir ihn aus der Leitung. Ray wird nämlich wie jeden Mittag zum Friedhof gehen, um seinen Job aufzunehmen. Was der gute Ray nicht weiß: Er wird heute gefeuert. Woher ich das weiß? Auch das habe ich veranlasst.
Gerade spazierte Ray durch die riesige, schwarze Gittertür des Friedhofs, als ihm klar wurde, dass er dieses Geruches überdrüssig war. Eigentlich riecht ein Friedhof nach Wachs, Stein und Moos, nach Garten und meistens liegt noch der sanfte Duftteppich von Lilien in der Luft, frisch platzierte Blumensträusse für verblichene Seelen, doch ein naheliegendes Fabrikgelände legte einen rußigen, schwefligen Geruchsteppich über die Anlage, ab und zu hörte er ein gewaltiges Donnern, zogen schwarze dichte Schwaden daher und verdunkelten den Himmel für eine Wille, was Ray nahe an die Toten rückte, sie ihm nahe brachte und die Welt mit einem schwarzen Film aussperrte, es wurde intim, manchmal flüsternd, oft ruhig, endlos ruhig in ihm. Für Ray waren die Hüllen, die unter der Erde lagen, stille Begleiter, deren hohle Weiten er mit allen Eigenschaften füllen durfte, die ihm gelegen kamen, verständnisvoll waren ihre Stimmen, manchmal mißgünstig, manchmal gar wütend, manchmal brachten sie ihn zum Lachen, manchmal schwiegen sie, schwiegen sie lange, als wollten sie ihn strafen. Langsamen, ruhigen Schrittes ging er zu seinem kleinen Holzstübchen hinter der Hauptanlage, öffnete sie mit seinem spärlich besetzten Schlüsselbund und holte Handschuhe und Schaufel hervor. Sein Kopf war leer, geleert von unerträglichen Geräuschen. Blätterrauschen, Kinderlachen vom Spielplatz neben an. Eine Ohrenfolter für Ray, erinnerte es ihn an das, was er nicht mehr besaß, seit ich in sein Leben getreten bin. Nein, nicht Unschuld...vielleicht die Erinnerung daran?
Er fing gerade an, sich an das Unkraut zu machen, das ein steinernes Kreuz fest umschlossen hielt, als die Friedhofsbeauftragte mit einem Klos im Hals sich von hinten annäherte. Sie war adrett gekleidet, wirkte mit ihrem pink - weißen Dress völlig deplaziert im tristen Ambiente des Friedhofs. Ihr Schuhe klackern, das sanfte Rauschen der Bäume kommt zum Stehen. Wir wollen uns die Analyse ihrer Gedanken sparen, verschwendete Zeit. Von weit größerem Interesse ist natürlich Rays Reaktion. Mit einem Tippen, das Ray zu Tode erschreckt, macht sie auf sich aufmerksam und kommt ohne Umschweife auf den Punkt. Alles, woran Ray dachte, als er gefeuert wurde, war ein großer, schwarzer Elefant. Unsinn als Selbstschutz? Eher Unvermögen. Als sie die Anlage verließ, grub Ray sein Loch fertig, zog die Handschuhe aus und trottete vom Friedhof. Die Toten schwiegen, diesmal weniger strafend. Ray hoffte insgeheim, der plötzliche Verlust seiner aufmerksamen Person hatte ihnen die Kehlen zugeschnürt und sie rangen angestrengt nach Worten. Aber er gab ihnen nicht die Zeit, zu ihrem Flüstern zu finden, er verschwand blindlings und floh über ein weites, stilles Feld zurück in die Stadt. In ihm war es ruhig. Die Wogen standen still.

5

Alice

Am Abend saß Ray in seiner liebsten Bar. Alles, was er tat, war warten, die Flaschen im Regal hinter dem Barkeeper zu zählen, den Atem schüren. Ein dramatisches, um Echtheit bemühtes Seufzen entwich ihm, dann ein gerade zu überspitztes in sich Hineinkichern,
das er nur widerwillig mit den anderen teilte. Er wartete wieder auf etwas. Verzweiflung macht sich gerade breit. Ich gebe mir ja, Mühe, drängen Sie mich nicht. Ich werde Ray ganz, ganz langsam vor Augen führen, dass der Regen gerade da draußen nur für ihn fällt. Ihr Blick fällt auf den Hocker neben ihm, Sie gesellen sich zu ihm, ich lasse Ihnen ein paar Minuten, wenn Sie ihm was zu sagen haben, tun Sie es, inzwischen dürfte er Ihnen nicht mehr allzu fremd sein.
Minuten passieren, als Sie zum Ende gekommen sind, stehe ich bereits hinter ihnen, und Sie überlassen mir wortlos den Hocker.
Ray, schau raus.
Sieh es dir gut an. Woran denkst du gerade? Alice? Vergiß sie. Nein, warte, vergiß sie nicht. Schau raus, fühle den Regen und fühle das Loch, das Alice hinterlassen hat. Spürst du, wie diese zwei Dinge verschmelzen? Es wird eins, der Regen wird zu Alice, und jetzt gerade entgleitet dir auch die Fähigkeit zur Melancholie. Weil du jetzt immer an Alice denken wirst, wenn es regnet, und weißt du was, Ray, weißt du was, das ist mein Verdienst.
Hasst du mich, Ray?
Nein, das tust du nicht. Du begreifst mich nicht mal richtig, Ray. Für dich bin ich eine Schwärze, die sich in den Löchern breitmacht und alles tiefer und dunkler erscheinen lässt, als es letzten Endes ist. Keine Tränen für niemanden, Ray, reiß dich zusammen. Deine Tränen sind unecht, ich habe sie entzaubert. Alles, was echt ist, ist . . . tja, Ray. Tut mir leid ich komme nicht drauf. Willst du mir auf die Sprünge helfen?
Gerade erhebt Ray seinen Kopf und betrachtet sein verzerrtes Spiegelbild im braunen, gekacheltem Türfenster. Er lächelt, weil ihm alles wie ein Traum vorkommt. Er sieht gebrochen aus. Er scheint hoffnungslos, ohne es sich bewusst zu machen. Er kämpft kraftlos, lebt leblos und hält dieses verkrampfte, zuckend um Leben bemühte Kind von Hoffnung in seinem Herzen für eine echte Quelle der Kraft. Er kriegt nie, was er will. Ganz einfach nur deswegen, weil das, was er will nie das ist, was er braucht, daher verwehre ich es ihm. Nehmen wir Alice? Komm Ray, erzähl ihnen die Geschichte mit Alice. Ray nimmt einen Schluck, dann blickt er in ein leeres Glas. Das Pfeifen einer Lokomotive füllt die Stille in seinem Kopf, dann bildet er sich kurz ein, ein Klavier in seinem Kopf zu hören.
Alles, woran ich denken kann, ist Wahrheit.
Hört, hört. Ein freier, von mir unberührter Gedankengang. Wiederholst bitte, was du gerade gesagt hast, Ray?
Alles, woran ich denken kann, ist Wahrheit.
Wahrheit ist eine abstrakte Idee, mein guter.
Eine Meisterleistung der menschlichen Abstraktion.

6

"Alles woran ich denken kann..."

Nein, Ray ist nicht wahnsinnig. Er ist auch nicht gestört. Tut er Ihnen leid? Ja, er ist wirklich zu bemitleiden.
Mitleid, Ray. Dein Einsatz.
Verdammt, was tust du? Jeeze in Gottes Namen, das darf doch nicht wahr sein. Reiß dich zusammen, Ray du blamierst uns beide. UNS BEIDE. Ein schreckliches, bebendes Zucken fährt durch seinen gesamten Körper, wie unter Schmerzen, und Salz kulminiert zwischen Sichel und Iris zu feuchtem Schmalz. Weinst du mir zu Liebe? Quit pro Quo, Ray? ich glaube wir haben einander noch nicht wirklich verstanden....
Ich habe keine Ahnung, was er gerade versucht, und das ist mein voller Ernst, ich habe keinen blassen Schimmer. Aber er zieht die Blicke auf sich, die kleine Heulsuse zieht alle Blicke auf sich. RAY! Die Kellnerin schaut dich an, Ray. Jeder in dieser gottverdammten Bar schaut dich gerade an und fragt sich, weshalb dieser gebrochene junge Herr so hemmungslos weint. Jemand hat mal gesagt, dass Selbstmitleid eine tolle Sache ist. Ich weiß nicht wer das gesagt hat, Ray, aber er war ein Arschloch. Du solltest nicht auf ihn hören, steh deinen Mann.
Ray schneuzt in seinen Hemdkragen, ich frage mich, wie er gerade auf die Gäste wirkt. Sie auch? Was schauen Sie mich so an, sparen sie es sich, ihre Verachtung könnte mich verärgern, und das würde sich nur schlecht auf Ray auswirken. Halten Sie bitte inne, denken Sie nach und stellen Sie sich Ray vor. In einem schwarzen, uralten Smoking, stellen wir uns vor, es sei das einzige extravagante in seinem Leben, die verbrannten Überreste seiner Kostüme im zuletzt ausgehobenen, noch nicht zugeordneten Grabe mögen uns wie Erinnerungsschnipsel vor dem geistigen Auge erscheinen. Friedhofserde hängt in seinen Wimpern, ist unter seinen Fingernägel, sie klebt in den runzligen Falten seiner Stirn. Er siehst aus wie fest gefroren, sieht aus, als würde er mit offenen Augen langsam sterben. Kurz verzerrt er sein Gesicht, doch das Wasser erbarmt sich. Er schickt die Tränen zurück ins Innere, sie kommen nicht. Seine Fahne stinkt wie die Wurzel einer verwelkten Lilie, seine leeren, zittrigen Augen, gott es tut mir so furchtbar, furchtbar leid, Ray. Es tut mir leid, zu was ich dich gemacht, aber du hättest meinen geheimen Kuss auf dein Gemüt nicht erwidern müssen. Regenprasseln, Alice, ich weiß, Ray, hör mir zu. Du bist selbst dran schuld. Das Kartenhaus ist zusammengebrochen. Und desto mehr die Erinnerung an das Kartenhaus verblasst, desto kleiner scheint es dir auch. Das Rad dreht sich nicht mehr.
Alles, woran ich denken kann, ist Wahrheit.
Wie bitte?
Gerade erhebt sich Ray. Die Leute schauen ihn an, als er zur Tür torkelt, den Blick irgendwo und nirgendwo, als die Kellnerin ihn aufhält, denn, der gute Ray hat nicht bezahlt.
Alles, woran ich denken kann, ist Wahrheit.
Die Kellnerin greift ihn am Ärmel. Er lächelt schmerzlich und sie glaubt ihm seine ehrliche Entschuldigung. Er bezahlt und torkelt raus, hinaus in die Arme von Alice, hinaus in die tonnenschweren Regentropfen. Trottel. Er torkelt die Straße hinunter, durch das besche Laternenlicht hindurch, bedeckt mit Alice s Essenz. Komischerweise denkt er gerade an das morgendliche Ritual, immer das Fenster zu öffnen und von der Atmosphäre der Stadt kurz high zu werden, er denkt an die ausgegossene Milch und versucht sich an das Lächeln zu erinnern, das er Ihnen schenkte, als er seinen einzigartigen Blick auf die Welt feierte. Er denkt an Weihnachten und Fahrstuhlmusik. Er denkt an große Schiffsmotoren, denkt plätschernd vor sich hin. Da, da kommt es gerade wieder! Gott sei Dank sieht das niemand. Bitte, Ray, nicht, nicht in die Pfütze, pass doch...auf. Gut, das wäre dann erledigt. Sein Körper, seine Kleidung, alles ist vollkommen durchnässt. In solchen Momenten feiert er mich, wären Sie nicht anwesend würde ich wohl gerade um ihn herum tanzen und ihm ins Gesicht pissen. Kleiner Scherz. Ihn umarmen. Noch ein Scherz? Beiweilen, ich glaube, eine Umarmung von mir wäre noch unangebrachter als ein im Rachen versenkter Pissstrahl. Doch es scheint wirklich so, als würde der liebe Herr Rays kniende Geste gerade nicht mitbekommen, denn so verweilt er, bis Alice geht und er auf der Straße einschläft, und die Welt lässt ihn.
Gute Nacht, Ray.
Gute Nacht, Ray.

7

Stoik

Am nächsten Tag kamen sie und brachten Ray weg. Er war zu schlaftrunken, zu traurig, um sich zu wehren, und auch den Beamten tat sein wehrloser, haltloser Anblick leid. Er schien so furchtbar gleichgültig, das einzige, was er gesagt hatte, war seine Adresse, und tiefes Schweigen herrschte im Polizeiwagen, als ihn die Beamten vor seiner Haustür brachten. Sie erwarteten keinen Dank, sahen ihm nach, wie er langsam und bedächtigen Schrittes auf seinen Wohnblock zulief. Der Regen fiel spärlich, irgendwo waren scheppernde Schienen zu hören, das Pfeifen einer Lokomotive läutete Rays weitere Stunde Leben, als er durch seine Haustür trat ein und hinterließ einen endlosen Nachhall in Rays Kopf, das Mantra der ewigen Wiederkehr, der ewig gleichbleibenden Stunde, die zum Leben wurde. Er setzte sich gerade hin, als die Tür klingelte. Was Ray nicht weiß, ist, dass er heute aus seiner Wohnung geworfen wird. Ich habe es veranlasst, damit liegen sie richtig. Wieso ich ihm das antue? Abwarten. Seien sie nicht so ungeduldig wie er, üben sie sich in Geduld und gewinnen Sie ein Herz für Ray, damit Ihre Wut auf mich sein gebrochenes verirrtes Herz rettet. Er öffnet, der Vermieter steht vor der Tür. Ähnlich wie die Dame vom Friedhof fasst er sich kurz, Ray nimmt seinen Rauswurf mit regloser Miene entgegen. Wenn man ein halbes Jahr keine Miete bezahlt, braucht man sich natürlich nicht wundern, Ray. Dabei hat er das Geld. Er hätte die Wohnung locker bezahlen können, doch wie auch sonst übernehme ich hier die Steuerung.
Ray kriegt eine Packfrist von vier Tagen, aber er wird heute Abend schon hier verschwunden sein. Mit einer stoischen Ruhe packt er ein paar Bücher, zwei Laibe Brot, eine Plastikflasche Wasser, ein paar Watchmen-Comics und ein Bild von Alice ein, dann steht er im milchig - grauen Lichtgefälle des Morgens und betrachtet die Staubpollen, ihren sorglosen, ziellosen Weg, der weder nach oben noch nach unten führt. Er fühlt sich seltsam dialektisch an sich selbst erinnert, ist überrascht über diese Zwangsläufigkeit, mit der sich ihm dieses eine letzte Bild, die finale Metapher aufzwingt.
Staub.
Alles, woran ich denken kann, ist Wahrheit.
Er verlässt die Wohnung gegen sechs Uhr abends, die Leute, die seinen Namen nie gekannt haben, werden erst morgen in der Todesanzeige seinen Namen erfahren, wenn sie sein Gesicht erkennen werden.

8

Niedertracht und Märchen

Dann war der Schmerz weg, Ray hatte es geschafft, ihn sterben zu lassen.
Mein Gott, sie sollten Ray gerade sehen, wie er daher läuft und pfeifend die Leute grüßt, die ihm verwundernd nachblicken, irgendwie niederträchtig und herablassend in seiner Gelassenheit. Briefträger, Milchmänner und Paare kreuzen seinen schlendernden Weg, weichen ihm mal bewusster, mal unbewusster aus. Der pfeifende Ray, der in der letzten Woche erfahren hat, dass Alice ihn nie geliebt hat, der seinen Job und seine Wohnung verloren hat, empfindet die menschlichen und materiellen Verluste als das verträglichste. Die Fähigkeit zur Übersicht und dem Setzen der Prioritäten hat er auch von mir, insofern ließ ich Gnade walten. Ihre langsamen Schritte halten Ray's Gang nicht ganz mit, Sie sehen mich an, als wollten Sie mich zerbersten, zerstückeln und in Flammen aufgehen lassen. Aber bei allem Respekt, niemanden in diesem Kosmos interessiert es einen Dreck, was sie denken. Sie durften bleiben, weil ich das so wollte. Ein kurzer Blick in das Hirngewinde von Ray offenbart Klimpern und Gleise. Das Jazzklavier in seinem Kopf regte sein Pfeifen erneut an, als er sich erinnerte, was er als echten Verlust empfand, als er dann so weit ist, ist er ihnen schon weit vorausgelaufen, wird kleiner, bedeutungsloser, und die Erinnerung an ihn wird Sie zu sehr anstrengen um ihm irgendwie treu bleiben zu können. Nennen Sie diesen Umstand eine kleine Nuance meines Exempels. Der gut gelaunte Ray hatte schon in den frühen Jahren einen großen Fehler begangen und mich ignoriert, deshalb ist er ein zielloser Friedhofsgärtner geworden, und erst seit kurzem, seit ich mich penetrant bemerkbar gemacht habe, ist ihm klar geworden, dass nichts wirklich wahr ist, nichts von echter Bedeutung ist. Kaum ein Märchen, kaum eine Geschichte, alles, was die Leute hören und wissen von anderen Menschen, der Blick auf die Welt, auf Wahrheiten, in Filmen, Ereignissen und Erfahrungsberichten basieren immer darauf, dass eine innere Stimme den Protagonisten leitet und ihm hilft zu verstehen, was richtig und was falsch ist. Das ganze Leben befindet sich nur in einem Einklang mit sich selbst, wenn die innere Stimme einverstanden ist mit dem, was man tut, sagt man, selbst wenn es ein Röcheln, ein beschämender Nachklang von Vernunft ist, der leiten sollte aber einen vehement in diesem Labyrinth eingesperrt hält.
Ray wird bald sterben, und niemand wird sich an ihn erinnern. Das Leben ist ein ehrliches Märchen, ein schönes Märchen, das der Kälte der Natur lieblich trotzig begegnen mag. Insofern...wenn jedes Leben eine Essenz hat, die irgendwo hin geht, wenn man stirbt, dann bin ich bei Ray diese Essenz: Der Widerwille, der irgendwann den Lebenswillen ablöst, ihn Gräber schänden, Frauen lieblos behandeln und die Wohnung nicht bezahlen lässt, der ihm das Gefühl gibt, dass nichts und niemand wirklich von Belang ist. Jemand hat die Lichter ausgemacht. Jemand hat Ray durch die Dunkelheit torkeln lassen, und der Gute konnte sich nie entscheiden, in was für eine Richtung er torkeln sollte. Ein Munkeln im Dunkeln, im letzten Chamäleon-Korridor dieses Labyrinthes riecht es nach Urin und Kotze, aber die Steinmauern sind warm, wie von einer unsichtbaren Sonne erfasst, ein Machinista legt sich in die Ecke, eingebunden in ein rotes Leichentuch und zieht sich mit einer Holzzange die Backenzähne. Rhytmisches, aufgeregtes, dumpfes Klopfen lässt die Mauern des Korridors erzittern, das Chamäleon pulsiert, der Machinsta wiegt sich an seiner Brust als wolle er gestillt werden. Die Uhr steht still. Das Pulsieren wird schwächer, der Atem des Machinsta ebenfalls und er klackert mit den losen Backenzähnen eine Melodie in seinem blutgefüllten Maul. Holzzange, Pisse, warme Mauern und die pulsierende Brust eines Chamäleons. Dann...Stille.

9

Blutzoll / Abschied

Wir werden jetzt gehen. Respektvoll wie wir sind überlassen wir ihm den Aufstieg auf den Brückenrand selbst, ich verbiete Ihnen, ich verbiete dir den Blick auf das letzte Bild, ich will, dass Sie mich ansehen, mir tief in die Augen sehen und mir ein Lächeln schenken, das von Ihrer Welt erzählt, Ihre Zähne, Ihre Nase, Ihre Augenbrauen, Ihr feuchter Mund ist mir zugewendet und triefen wie die geschliffenen, brachialen Züge eines Kleindkinds mit alter Seele. Alles ist still, ihr Rücken ist Ray zugewendet, als der erste und letzte Schritt in die Leere getan wird. Ihre Hand fährt mir an den Hals, wütend versuchen Sie, mich zu würgen, aber plötzlich sind sie schwach, kraftlos, Ihr Kopf sinkt in meine Arme und ich lege Sie sanft auf den Asphalt nieder. Ihre Augen sind schwer, der wolkenbehangene Himmel zieht achtlos über Sie hinweg. Ray fällt wortlos, das letzte was Sie vernehmen ist das Quietschen von Autoreifen. Geschrei. Eine Frau brüllt wie von Sinnen. Schritte. Ich sehe Ihnen ein letztes Mal tief in die Augen und küsse Ihre Stirn. Ihr Körper dematerialisiert sich,
Ihre kurze Reise ist zu Ende und schwere Dunkelheit bricht über Sie herein. Ray's Melodie schafft es nicht ganz, auf Sie überzugehen, aber ein einzelner Klavierton gräbt sich tief in ihre seelischen Furchen ein und ich gebe Ihnen ein letztes Lächeln mit auf ihren Weg.
Auf Wiedersehen, Raymond

Leckerbissen

Farbenwerferin — 2008-06-12T11:52:25Z

Aufgrund der Wortgewalt bin ich bezüglich dieses Textes ein stiller Fan. Eines meiner Lieblingswerke von dir.

Roter Saum

Dimitrios22 — 2008-06-11T12:10:00Z

"Wolkengericht, Licht bricht in der Mitte auf und offenbart glutartige Kotze, du dämlicher, du dreckiger Köter!
Ende naht, die Toten riechen Lilien, zählen Schafe auf ihren Köpfen, trocknen
ihre Körper mit Leim und backen die Kinder in den Kuchen, bohren mit kalibrierten Fingern Löcher in ihre Köpfe, stehen flugs in einer reihe,
sammeln zerschlissene Buchstaben auf und fügen sie zu Zahlen zusammen, hören die Lügen ihrer Mütter, schmecken Monderde auf der Zunge, einer
tritt hervor, brünstet dich an "sieht dem Bulldogen in die Augen", Stein, Strapse, Papier; Der ärmste von ihnen warf seinen
Bruder in den Schuppen, dunkelte das Licht ab und kratzte das letzte Fleisch von den Wänden,
der nächste nähte seine Schwestern zusammen und backte das letzte Kind
in den Kuchen, Apfelkuchen, deine Maschine blinkt pink, schlägt Alarm, der Herbst kam zu früh, kleiner
pin eyed boy, träum von mir, und ich werde da sein, tip toe, tip toe, Ballon? Ich sehe keinen. Jeder christlich beherzte Tote wird dir
zeigen, wie man den goldenen Ball verschläft, sich niederlegt, versucht, nicht zu sterben, den Honig zu
streuen, das Brot zu brechen, die Bienen zu deinen Knieen zu füttern, Stein, Strapse, Papier, kühlende Blutbäder
im Anschluss, mit vollem Magen, honigverschmierten Lippen und einem selbstvergessenen, blödsinnigen Grinsen, Ballon? ich sehe keinen.
Von den Bäumen bis zu den Serpentinen, von Bienen zu deinen Knieen, von Zuckerwatte bis zum Buckingham Palace, keine Spur von dir.",
sprach der kleine Junge mit
der Totenmaske, klapperte mit den Zähnen zu meinem Lieblingssong, auf dem Tisch Kartoffelchips
und Apfelkuchen, gebacken in sapinfarbenen Weinflaschen, der Bus fuhr VIER STUNDEN, um pin eyed boy am goldenen Wasser rauszulassen.
Die Maske hat er von mir, alles andere hab ich von ihm.

Klangstille

Farbenwerferin — 2008-06-10T08:02:39Z

Die Metaphysik scheint hier einen Baltztanz aufzuführen. Ohne Zweifel gerät man außer Atem...vielleicht der Kommaführung wegen. Gerät man schnell in Verlusthorizonte, die drohend den Sinn verfehlen. Ein Klang der Stille im Inhaltlichen. Doch vermag zu behaupten, dass tatsächliche Stille eintritt, kein erneuter Windstoß die Töne mischt? So wie Farben stetig neu sich binden zwischen Pferdehaar und strahlungsfähiger Reflexionen. Ists nur die Stille, die lediglich Erinnerung ankündigt...erscheints mir so melancholisch schön, verzerrt. Bisweilen suizid...der Negativismus erhält seine Berechtigung, doch will ich glaubend nich Sicherheit gewähren, das Stille totalitär eintritt. Kolossal das Dasein beendet...nur Hüllen zurück lässt, die im Irgendwo sich suhlen, auf das Verblassen der Erinnerung warten. Jede Seele spielt ihre Melodie bis sie verstummt, ohne Atmung. Tragik verliert sich, aber Morbidität bleibt. Ich weiß noch wie...

Come in by Exit

Dimitrios22 — 2008-06-04T22:23:00Z

Als erstes folgt eine sehr seichte, sich einschleichende Form der Erblindung, zunächst formen die Krater in der Iris kleine Landscapes und ihre Tiefen kühlen auf
Zimmertemperatur ab, der Tau in den rabiaten Rissen wird trocken und fällt ab. Am Fuße dieser Tiefe ohne Firmament weilt das
Geäst still und unberührt, und das ihm angewachsene und ihn umgarnende Glockenspiel kommt mit seiner Melodie langsam zum
Ende. Das letzte, unhörbar leise Crescendo ringt in der unterkühlten Windstille um ein paar letzte Akkorde. Als der Fötus sich
streckte und durch die schleimigen, warmen Höhlen nach Licht und Geruch griff, das süße, fette und glänzende Fleisch mit
Aufbrunst sich seiner Heimat entledigte, ohne dass dem ein Gedanke, ein archaischer Rahmen für das, was später Freiheitswille
werden sollte, zu Grunde lag, bließen schwarze ölige Lippen das erste und letzte Mal ihren Atem durch das Geäst, und die
feinen, schäbigen Glöckchen stimmten ihre Melodie an, ohne Thema und Motiv, ein Impuls, ein Crescendo, Auftakt und Ende,
und dazwischen Töne, deren Echos sich wuchernd stapeln, für jede Klangfläche, jede Kaskade ein Äquivalent im Diesseits, exorbitant
und taub für das Glockenspiel. Nur im Syntagma der Ereignisse spiegelt sich das Muster der Melodien, der Kaskaden wider und lässt erahnen,
was sich hinter dem wissenden Lächeln der schwarzen, öligen Lippen verbarg, als sie dem Glockenspiel das kurze Leben einhauchte,
ob sie das Syntagma vor Augen hatte, die kurze, schiere Verkettung der Unbegreiflichkeiten, ob sie Ordnung im Sinn hatte oder
ob jenes matte Grinsen einzig und allein für sich stand.

Als zweites: Die Erblindung wird vollkommen, Wälle aus schwarzem Guss stürzen und brechen die Kratermauern und lassen
barsches schwarzes Gelee gewähren. Der Garten am Fuße der Krater kommt zum Erliegen, der Verdacht kommt auf, jenes Gelee auf den Lippen
gesehen zu haben, welche der Befreiung des Fötus still und klammheimlich beigewohnt hatten. Das gleiche matte Glänzen,
als wäre es erst vor kurzem aufgetragen worden, und zwar dicht genug, um das zarte, geflissentliche Rosa zu einem Schwarz zu
verdichten, das sich der Iris aufgezwungen hatte und über dem einzigen absoluten Hauch ein schwarzes Wort gesprochen hatte,
dem das gequält um Echo ringende Crescendo nichts entgegenzusetzen hat. Die Windstille hält an, die letzten drei Glocken
zucken in einer rabiaten Tonika, zwei hohe Schellen ersterben und überlassen einem letzten breiten Glockenzylinder das Zepter.
Der Schlussakt des Syntagmas kann erhebend sein, kann als befreiende Geste statt finden, als ein Akt der Hilfe, ein Akt der
Liebe, der Zuneigung, vielleicht der letzten großen Enttäuschung, des letzten Kopfschüttelns und der Ratlosigkeit, ein Hauch
von Optimismus, vll sogar empfundener Sinn und dumpfe Zufriedenheit, er ist grenzenlos und zugleich ein lächelndes Loslassen der Melodie und die Versöhnung
mit dem zu Tode gequälten Crescendo. Doch genau wie der letzte Glockenzylinder kommt auch seine emotionale Äquivalenz
zum Erliegen, und alles, was bleibt, ist Erinnerung, an Echokaskaden und der wütende Blick auf die öligen Lippen bebt und zetert, jene öligen, schwarzen Lippen, die den
ruhenden Kopf des Säuglings küssten, ehe er beschloss rauszugehen und zu sterben. Die Metasprache des Syntagmas
wird stumm, das Gefühl wird also taub, Mutter, und das schwarze Wort überlässt Dekaden des Lebens der Erinnerung.
Vielleicht ist diese nur der nächste, der höhere Code, die erweiterte Metasprache, die nun in sich ruhen kann und mit stillem
wissenden Auge auf Auftakt und Ende zurückblickt, auf Glockengewirr dazwischen, mit Schelme auf den Lippen, die verdächtig an das ölige, rußig-schwarze Lächeln
erinnern. Die Kapuze wird tief ins Gesicht gezogen und zwei Züge dürfen von dannen ziehen, ohne Grund darf die Zeit verstreichen
und mit innerhalb dieser Stunden, die in sich ruhen, verliert der Blick in die Leere seine Tragik, und der neue Metacode hat sich etabliert.
Ich weiß noch, wie......

Agenda

Dimitrios22 — 2008-03-30T23:35:00Z

Ein homophober, verzerrter, wirkungsvoll inszenierter, aber stummer Diskurs. Für jede Separation ein Schlüsselreiz.
Jedweder Anblick erkämpfter oder angeborener Insignien und die damit verbundene, flexible Selbstwahrnehmung. Das
Setzen gesellschaftlicher Rahmen, die immer künstlicher, immer abstrakter werden, und desto eleganter und urbaner
sich diese Abstraktion artikuliert, desto wertvoller, desto aussagekräftiger und gehaltvoller sind die Puppen, die in ihr
tanzen. Umso mehr sie einer spezielleren Wahrnehmung bedarf, umso mehr Blickwinkeln sie sich entzieht, desto
verwegener, unnahbarer erscheinen die Träger der Insignien, die Neid hervorrufen, die traurig, die Einsamkeit
fühlbar machen und ein klares Bild der eigenen Entbehrungen zeichnen. Der Anblick von aufgespießtem, von schneeweißen
Scherben durchdrungenem Zahnfleisch, der metallenen Krawatten und Handkofferpeitschen, mit denen die Dompteure sich
zu helfen wissen, kautschukes Ameisengefiedel und puröse Blutkristalle, Röhren, die den Geist aufgeben, Röhren, die messerscharfe,
gedankenzersetzende Bilder liefern, sofern zerschlissene Hände sie zu reparieren wissen, klaffende Mäuler in der U-Bahn
und lichterbesprenkelte Rachen, aus denen die brüllenden, die metallenen Insekten kommen und gehen. Diese Welt verschlingt
und suggeriert in einem Fort Schwäche, Anpassungsbedarf und Kontradiktion. Der abgenutzte, pervertierte Selbstzweck
dieser Gebärmaschine, dieses Naturvergewaltigers, dieses großen Verschlingers mit Clownnase, dieses gekreuzigten
Blenders, dieses karessierenden Ungeheuers ohne Erbarmen hat seine Zweige und Aterien in alle Himmelsrichtungen
sprießen lassen und unsere Körper vereinnahmt, unseren Geist entwurzelt. Seine Vielschichtigkeit, seine Gesamtheit,
seine systemtheoretische Perfektion ist ein Resultat eines morbiden, brutalen Überlebenskampfes, seine unübersichtliche,
sich ewig differenzierende Ausweitung ein augenscheinliches Resultat seines unnatürlichen Selbstzweckes. Ein System,
in dem niemand die Fäden zieht, in dem die Kapazitäten und Ressourcen dieser Welt der gewaltsamen Willkür der
globalen Mechanismen unterliegen. Fluoreszierende Röhren und abgewälzte, rußige Buchseiten füttern die Mitesser und Auktionäre
und Aufseher, füttern den Menschen mit dem Füllkörper der Geschichte, dem Lügenkonstrukt des hungrigen, gierigen kulturellen Gedächtnisses,
und es ist okay. Wiederkehrende Generationen, die mit dem Bewußtsein der Geschichte
und dem Diesseits definieren, was sie werden wollen und die Frage nach dem, was
man geworden ist, als Todesstoß für den Motor dieser Gebärmaschine empfinden. Ein System, das nach Einigkeit,
vollkommener Effizienz und der ultimativen Zentralisierung der Macht strebt. Ein System, das in seiner globalen
Ungeheuerlichkeit vermeintlich unsteuerbar, selbstläufig und auf seltsam morbide Art und Weise teleologisch
ausgerichtet zu sein scheint. Es kann niemanden geben, der aus diesem geordneten globalen Chaos eine klare
Agenda schöpfen will, kann es? Das politische, finanzielle, ethnologische, religiöse und ökologische Chaos dieser
Welt ist, in seine Einzelfaktoren zerlegt, ein monströse Spirale, eine unsteuerbare Konsequenz einer absoluten,
unverrückbaren Vergangenheit, die ihre Weichen gelegt hat. Kann es einen Geist, einen Willen, gar eine Gruppe geben,
deren einzige Spur, die sie uneleganterweise hinterlassen haben, dieser seltsam schäbige, unnatürlich aufkommende
Verdacht einer Teleologie in all dem ist, der nicht aufkommen dürfte, wäre die Selbstläufigkeit, mit der sich dieses
Chaos selbst erschaffen hat, Realität, Tatsache? Es ist das Antlitz dieses grünblauen, nach Moostau miefenden Ungetüms,
das Schuld, Erfolg, Sinn und andere Konstrukte wie Essensmarken verteilt, das sich in unzählige kulturelle
Sphären mitosiiert hat und nun als unüberblickbarer, unbesiegbarer, teils vergötterter, teils dämonisierter Megamechanismus
unsere Selbstbestimmung zur Farce hat verkommen lassen.

Wenn kurz inne gehalten und die Selbstläufigkeit dieser irrsinnigen Systemanhäufung hinterfragt wird, bleibt einem zunächst
nicht mehr als empirische Betrachtung. Wo liegen die Machtzentren, wo die möglichen Interessengruppen, wo die grundlegenden
Prinzipien, die diesem Chaos seine grundlegenden Strömungen geben? Es ist die Skepsis und der Zugang zu Wissen,
der einen jeden beflügeln und beseelen kann, der ohnmachtsfördernden Übermacht der Informations- und Daseinsflut zu entgehen.
Der erste Schritt wäre das Gestatten einer Erbsünde, die in den Anfängen des kultivierten Seins die ersten Weichen legte,
nämlich den Hegen eines Verdachtes auf ein Feindbild.
Das ist legitim, sofern es dem sachgemäßgen Versuch einer Beleuchtung von Zusammenhängen dient. Das Feindbild ist
nicht absolut und keine persönliche Indifferenz bindet mich an dieses Feindbild. Das Zusammentragen von Informationen
soll eventuelle Zusammenhänge, wenn überhaupt, möglichst zwangsläufig erschließen.

"Rede, damit ich dich sehe!" - Sokrates